Se não fosse o arnês
o que seria das nossas vidas?
10.10.19
9.10.19
Caderno diário
É no caderno diário
vertido em verbos válidos
que deixo o aroma do dia.
A combustão dissolvida
nas lágrimas que ficaram por verter
e um corpo cheio de água
transbordando.
É no caderno diário
em verbetes desalinhados
que costuro a usura com os dentes
e às juras deixo uma estrofe só
no parapeito da decadência.
No leito da ternura
enquanto se afagam os corpos
conto as estrelas que se deitam no teto
o mote exemplar da entrega desobediente.
E anoto
no caderno diário
o pulsar incandescente
as veias combustíveis
o sangue vulcânico
enquanto ponho em espera
as imagens transversais da memória.
8.10.19
Almas siamesas
“I’m by your side
I’m holding your hand.”
São as almas siamesas
os que fabricam uma exigência
nos olhos desempoeirados que se atiram
às funduras da lava entranhada.
Sem medo dos unicórnios
dos sonhos malsãos
do ar contrafeito que se insinua nos poros
das naus
que se despedaçam contra mares tempestuosos
da constelação de palavras que sangram
e cortam fundo
a carne exposta.
São as almas siamesas
um rumor inadiável
os comboios que não perdemos
as praias que recolhem o suor transido
penhores onde deixamos palavras exangues
as almas siamesas
cavalos sem freio no dorso das paisagens
métricas sem regras a favor dos dias férteis
cabelos que se entrançam
no sortilégio do vento destemperado.
As almas siamesas:
básculas do impossível
fortuna sem cálculo possível
gestos sem cura
por não haver dor sentida
um teatro com lotação esgotada
no pulsar das mãos nossas que prosseguem
siamesas.
Podem vir
estradas imponderáveis
sobressaltos sem pré-aviso
fantasmas loquazes
luzes que tremeluzem,
frágeis
archotes sem casas
uma miríade de pesares sem rosto
ou com conhecido rosto
o servil deitar na preguiça do tempo
a capitulação que parece irrecusável:
podem vir
umas ou outras
ou todas em conjunto
que não se desmaia o sangue combustível
inaugurado,
todos os dias,
nas almas siamesas.
7.10.19
Lisérgico
Arrumada a chave
o fio condutor fundiu-se no amanhã
esperado.
Tiro a viseira à própria luz
e os mais baços dos pesares
amontoam-se na grua enferrujada,
a frágil condição dos decadentes.
A cada volta dos marinheiros
nota-se um lenço apessoado
contra as palavras que se gastam
ao descer do cais.
Sentem-se libertos,
os marinheiros desembarcados.
Deixaram as chaves
ao cuidado do convés sem estorvos.
6.10.19
5.10.19
4.10.19
Onde a batalha tem praça
Juntam-se os braços
em luta sem quartel
no sopé
onde não há generais.
Desenham as linhas do corpo,
os braços,
a silhueta dócil que emulsiona o olhar
e os braços pontuam as frases
em espera
no vulcão das encomendas.
Juntam-se os braços.
A luta não tem quartel,
está melhor assim
– órfã de quarteis.
Na coreografia desenhada
os braços não precisam de generais.
São os seus próprios mestres,
espontâneos
demiúrgicos.
Clarificam os ventres escondidos
e metem-se nas grutas
dessedentam-nas
e saciam-se numa febre provável.
Os braços assim armados
praças fortes dos sete ventos
não aceitam
perder por falta de comparência.
3.10.19
#1212
Conselho aos emproados,
que em muito elevada conta se têm:
os nomes não passam
de um apóstrofe no meio do dicionário.
Visível
Contamos paredes
os previsíveis desmodos sem coro
seguindo os capitulares desencontros
em formulário irrepreensível.
Alisamos as árvores
sem medo da ferocidade do jardim zoológico
na suposição do amanhã depois de amanhã
em matinés fora do tempo.
Arrumamos as mãos suadas
desfazendo a contrafação dos sentidos
no pueril beijo sem cara
em banhos turcos com o odor da sálvia.
Prometemos os copos solenes
em árias maceradas e caóticas
e não contrariados vamos ao novelo de sangue
encontrar o cimento em falta.
Falamos contra as paredes
agora decapadas de pesares e penhores
e sentados à frente do areal
destravamos as bocas que se fundem nos corpos.
2.10.19
Matriz
Dantes
tinha como passatempo
polemizar.
Agora
tenho como preferência
poetizar.
Diga-se
que este é
o meu prémio de consolação.
Soube debulhar as arestas
que não saneavam as feridas,
permanentemente patentes.
Coabito, agora,
com a pureza das palavras
arrancadas aos sentidos
as que não claudicam aos sentimentos
as palavras jogadas na matriz bela
onde se aceitariam todas as preces
as que reinventam a gramática
nas costas de um papel gasto arrancado ao chão
as palavras que precisam de patentes.
Agora sei:
poetizar
é aceitação da grandeza;
polemizar
leva do corpo uns anos de vida.
Agora
sei dizê-lo:
antes que fosse tarde.
1.10.19
Campanha eleitoral
Não é da incontinência verbal.
Não é pela retórica tribal
que amansa adversários
exalta o séquito
e (diz-se)
hipnotiza o restante mercado das pessoas.
Não é pela mitomania promitente.
Não é pelo cortejo grotesco
de personagens e figurantes
e aspirantes a personagens
que ainda não passam de figurantes.
Não é pelo circo montado.
Não é pelos plumitivos que
(não se percebe)
decaem no feitiço barato dos personagens
ou se deles escarnecem de mansinho
servindo-lhes microfone
para provarem a risível condição.
Não é pela pesporrência dos observadores
(e da sua indisfarçável parcialidade,
mas ai de quem a denuncie).
Não é pela estultícia
dos julgadores de comportamentos alheios
sempre prontos
para abjurar os que não entram na dança.
É quando apetece
regressar ao estado do bom selvagem
(excluída a hipótese do exílio temporário).
30.9.19
Match point
Pleno.
O corpo sem peias
atira as tergiversações
para a santuário do obscurantismo
e congraça
com o olhar límpido,
despejado,
a matéria-prima fecunda
pura
contra a serventia aos suseranos
e a indelicada forma de ser
dos que penhoram a gentileza matricial.
O barco não perde o rumo
não afunda no mar argiloso
e as palavras não se perdem
num campo sem nome nem norte
sem poente.
Tudo se aviva no céu da boca
entre árvores avulsas e o avesso do medo
seguindo
as rodas dentadas derretidas nos dentes
modestas sinecuras não empossadas,
os vítreos chacais
perdidos no inventário do mar.
A boca insaciável
murmura
os versos costurados no acaso da noite
e não há notícias de luar
não há notícias
de gente tresloucada vinda dos arrabaldes
na insubmissão dos oprimidos.
Sinto o corpo pleno
como se nem rugas o afeassem
e estou preparado para o equinócio
sem me parecer que o plano se inclina
em direção oposta.
Mostro o sorriso
contido
(para não romper um hábito)
e sabem-me as pessoas
inteiro
por não trazer à boca
palavras sem agrado
pessoas deitadas no olvido
memórias destinadas ao não paradeiro.
Pleno
com este sol à porta
e o mar inteiro
na embocadura
de meu corpo.
#1207
[Aprendiz de marxista]
A manhã estreia a semana.
Umas olimpíadas,
rotineiras e sacrificiais,
que jogos não são.
29.9.19
Coragem
Deixa-te possuir
pelo manto da bondade
até naqueles momentos
em que te chegam
como enxurrada
vestígios da inviabilidade humana.
Deixa que ao teu rosto
venham as pétalas perfumadas
os vitrais de uma abóbada magnífica
os verbos carnais
o império que não sabe ser poder
e dos teus olhos
impregna o mapa com a fome do universo
a rota avantajada nos dedos firmes.
Não dês atenção aos marechais da infâmia.
Resume em duas linhas
o parecer sobre a exuberância da vida
e omite as virgens negras
que ficaram
e não em nota de rodapé
como algozes da História.
28.9.19
Conferência de imprensa
Desespero
(“a morte não é prioritária”)
Cinema
(“la vie em rose”)
Articulação
(“colho o verbo em dias claros”)
Matilha
(“arrumada a maresia na véspera do luar”)
Adormecimento
(“por dentro dos sonhos transviados”)
Pianíssimo
(“em casas distantes”)
Cortina
(“fortaleza, ou esconderijo”)
Almocreve
(“amostra de renda no aval consecutivo”)
Desiderato
(“trovas em cima da sela”)
Simples
(“sem reparos”)
Centelha
(“se à fala não se retiram as vírgulas”)
Jogo
(“o gato que dorme em cima da salamandra”)
Sentinela
(“o convés aberto à tempestade”)
Ruela
(“despromovida, dantes praceta”)
Braços
(“parto diuturno com o selo da virtude”)
Horário
(“genuflexão em forma de critério”)
Insubmissão
(“aporia de uma vida inteira”)
27.9.19
À melhor de quinze
Posto de observação.
O frio enregela as mãos.
Acabou o café.
O colega das oito está atrasado.
Faço outras palavras cruzadas.
Não sei o sinónimo de “lisérgico”.
Se ainda houvesse café, saberia?
Está tudo calmo.
Não sei por que mantêm
o posto de observação.
Por isso
o colega das oito nunca chega às oito.
Já fizemos um jogo de xadrez.
Ganhou ele, eu adormeci.
Não digo que ganhasse se estivesse acordado.
Prometemos um campeonato.
À melhor de quinze.
Não passámos do jogo inaugural.
Ouvimos dizer
que o posto de observação vai ser demolido.
Se calhar é hoje
e o colega não chega às oito
nem a hora nenhuma.
Se ao menos o café não tivesse acabado.
26.9.19
Boda
Se te contasse
os verbos da aguarela
falaria
sobre as sombras que levitam da luz
os aquários onde sentadas estão
as esfinges de poetas arcanos
as linhas finas que compõem as silhuetas,
apenas arremedos de corpos
diluídos
na penumbra alinhavada pela bruma.
Se te contasse
as almas contidas nos verbos
arranjávamos
um dicionário por nossa conta
e dos nomes sem paradeiro
não seríamos penhores
a não ser que uma multidão de rostos
viesse desaguar na praia que temos
por praça forte.
Se te contasse
os riscos de um parágrafo a destempo
dir-te-ia
que participa dos sintomas com os poltrões
que desarrumam o código da estrada
os argonautas que ferem a gramática
os miseráveis que sobre tudo
açambarcam opinião.
Se te contasse
a boçalidade que não vês
não estou certo de que de mim farias
fiel depositária da confiança;
acredita,
não são comezinhas as entorses
a prosápia dos risíveis
a arrogância dos néscios
o excesso de otimismo dos que se tresleem
quando determinam um espelho trapaceiro
como seu ponto cardeal.
Se te contasse
que na maior parte do tempo
apetece
a hibernação
ou seres refúgio onde me anestesio do resto
saberias dos teatros infrequentáveis
e de como és
o lugar onde me apetece ser.
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