Farol

Um farol

na embocadura

da fala.

Desenha a luz

só com as mãos

o farol sentado.

Lilás é a cor

antes que mude de ideias

e bolce um expediente.

O farol

sem luvas

remexe nas algas túrgidas.

Perfumado

continua no tabuleiro

sem a opressão da desvantagem.

O farol

tem nome

quer ver escrito o seu nome.

Na miragem da manhã

desconfia de um navio

parece um fantasma.

Ao caldeirão sinérgico

traz os vestígios da alma

apanhados do vento tardio.

O vento

desce as escadas do farol

amuralha as paredes sem remorso.

No contrabando das palavras

uma pauta impura

acasala o sentir.

O pescador

retoma a estrada

no serpentear da dúvida.

Interroga o farol,

a pescaria ausente

e a proeza soará a mentira.

O farol

só sabe o que quer

na abundância que vem às mãos.

Diz estrofes avulsas

amanhecendo,

sozinho.

Sacia-se

nas palavras fecundas

e nas outras também.

Dizem

que o farol se candidatou

a um perene lugar no mapa.

Ninguém desmentiu o farol

na ousadia infante

da luz que o questiona.

#1279

You default

always 

by default.

#1278

Sub-reptício.

Sub repto.

Isso.

Vozes secretas

Que paz 

no rebordo do horizonte

em camadas sobrepostas

na chama de um fugaz fósforo

que paz

espera a clepsidra dominante?

A música

um grito pungente

e ao mesmo tempo sublime

adorável

compêndio da tradução das dores da alma

e sua propositada adulteração

no sol esplêndido

aberto

um sol que repousa nas mãos

dos que sabem ser cientistas

de seu próprio desfado.

A litania 

é o modo em levitação

o verbo sem medida

maior do que as coisas maiores

ocasião para a devolução dos medos

e dos sonos hipotecados

enquanto se inventariam fantasmas venais

na confusa névoa

o denso locupletar das angústias.

Fica então

o doce sabor da boca

as palavras melífluas 

as nuvens redesenhadas no parapeito da vida

e um todo por abraçar

demiúrgico

o espelho avivado onde

retemperado

o corpo se retrata.

#1277

Não tem conserto

o concerto das almas

no miradouro em que se opõem?

#1276

O juro do alpinista

é o estuário do mundo.

Ferramenta

Não é a privação da fala

oráculo a meia-haste,

um atestado artesanal.

Não é a promoção do medo

calendário com arestas,

um esconderijo banal.

No papel amarrotado

as linhas direitas leem-se 

no dorso da escrita

e esta desobedece da fala

em pensamento cravado.

Não é a privação do pensamento

o vaso cavo, 

sem água

a meia-noite à procura de relógio.

E o tempo,

apavorado,

emudeceu.

#1275

Estaleiro adiado. 

Tentativa

fecunda e hedonista.

Improvável

Precário

o silvo da floresta

na asa de um lobo moribundo

entre as sombras

e um suicídio.

Mortuário

o lado nascente

na fala de um leão faminto

entre as obras

e um parto.

Testamentário

o grito rebelde

no rebordo da montanha íngreme

entre as portas

e uma dádiva.

Incendiário

o poente castelo

no regaço do mar sem ilhas

entre as janelas

e uma dúvida.

#1274

O ciciar do vento 

acena com a tempestade,

apadrinhando o dia ilustre.

#1273

Quem me dera

(desejo).

Quem me dera

(dádiva).

Prodigalidade

O pródigo abraço

sumido 

no ocaso demorado

um náufrago sem casa

sem paradeiro

sem fermento

um levantamento contra os castelos

participando das muralhas

embaraços à afluência das gentes.

Tinha um pão,

um só pão,

a epígrafe de uma refeição abastada

como atestava

a fecunda fumarola extraída da chaminé

desenhando a história aos olhos cansados

e dos olhos em repto da esperança

(o que quer que fosse a esperança,

para além de uma palavra cheia de 

usura

importada de romances meãos).

Não assinava os decretos

sem o consentimento dos parlamentos

por onde amesendavam os loucos.

É sempre melhor:

o pródigo abraço

em sumição de lucidez

que da lucidez ninguém traz enxugo

e os braços se adstringem nos carris exangues.

O pródigo abraço

era a antítese.

A necessária antítese.

Antes 

que a alegria do olhar

tivesse sumiço.

#1272

Amotinam-se

contra a ordem dos fatores

os homens que não aceitam respostas.

Filosofia do direito

Prontuário

evocas as regras

uma métrica

sinais de fumo

ordem. 

Código

desfazendo

o dia emaciado

penhor da conduta

articulado 

em forma de coerência

ou 

a coerência tomando

forma. 

Estirador

esterilizado

onde se desenham leis

laboratório de sinas

altar 

onde o prumo 

se admira ao espelho. 

Às regras

obediência esperada

incontestável estatuto

deificação dos homens

até que

estilhaços ferem as bocas

na voz dos insubmissos 

protesto contra as peias

rebeldia em boicote

os vasos comunicastes

da desobediência. 

Arquitetos das leis

mandatados

num esgar de desaprovação

insubordinam-se

contra os insubmissos

fazem das regras

caixa forte. 

Dormem

os mandatados

no sonho irrisório

da obediência sem lacunas. 

Perguntassem 

a uma divindade,

só para o tira-teimas,

e ela diria,

em não onerosa réplica,

doze vírgula três por cento

é o produto das ilegalidades

que chega à rede que as emalha.

#1271

Contradição.

Com tradição.

Contra adição.

#1270

Chamo ao meu falar

os nomes extintos

em personificação sem gema.

Contrassenha

Tomo partido.

Cubro as culpas sem tirania

e os tiranos assobiam bandeiras gastas

enquanto assento as fundações não amestradas

o temível contrabando do amanhã

em facas dóceis encavalitadas no respirar,

o húmus arrancado com as mãos

que ao rosto vem hibernar.

Insisto na métrica sem alma.

Perdoo as últimas gotas da chuva

na esplanada ausente

por entre a luz tímida

e as cores desembaciadas do homérico esbracejar

um martírio ao acaso

astuto.

Consigo no jejum dos pecados

a tinta contumaz que percorre as linhas

ilidindo as páginas dissolvidas

troando a fala funda 

na feroz incontinência da fala que não se jura

e depois

ao acaso

arrumo as flores arrancadas ao arrasto do dia

à sua implacável maré

e sou o compositor singular

da maré contida no meu peito forte.

Os adiamentos esperam no cais.

Esperam

enquanto a chuva é a barragem incómoda

aluvião inteiro na intermitência do verbo venal

e ao medo roubo o sono irrepreensível

na macieza da pele herdada nos dedos.

Uma luta desigual

no amparo das extremas onde os iguais se tecem

e a lógica insubstancial fixada na parede

levitando o seu ardor

o músculo combustível

irrompendo contra a mentira estilizada

nas varandas da fala sem diferenças.

#1269

Se houvesse o avesso do dia 

(sem ser a noite)

o que seria candidato?

O relógio que me deste

Não tem horas

o relógio que me deste.

Entoa os verbos por saber

hinos em nossas bocas

e os ponteiros descem

na moldura

de um rosto que trago no peito.

O relógio que me deste

desenha todos os minutos,

não importa se são parcelares,

sem os deixar para memória futura

no absoluto penhor das chaves 

sem esquecimento 

dos parágrafos alinhados

sem esquecimento

de como teus olhos foram meus tutores.

E se tivesse horas

o relógio que me deste

seriam as horas de ouro

as horas arqueadas 

pelas flores onde nidifica o perfume

as horas alinhavadas

pelos nossos dedos com sede de archotes

pelo vinho ímpar que nos incendeia

pela chama acesa no pálido entardecer

pelo verso escolhido a dedo.

O relógio que me deste

não precisa de dar as horas

porque o tempo todo

foi o que me trouxeste 

no teu remanso.

#1268

Quantas serão

as temulências contidas

no camião de cerveja à minha frente?

#1267

[Joy Division, “Atmosphere”, in https://www.youtube.com/watch?v=1EdUjlawLJM]

Irrecusável,

parto da ausência

até chegar ao luar lisérgico.

Trânsito

Capitalizo a coroa venal

a distorção acima das suspeitas

o dado sem números

desgarantia da sorte,

sinais de fogo.

O fogo prescrito

aviva-se nas cortinas transparentes

entre o nó entrincheirado do oblívio

e a densa perturbação da claridade

no fumo que se agiganta no cais.

Vindima-se o medo

como quem seca as mãos

depois da intempérie.

#1266

A manhã,

a redenção da noite. 

#1265

Desalinho da parada

no mosto da irreverência

e faço o verbo fecundo.

Diuturno

Direi

daqui a cinco minutos

na palma de uma folha enregelada

que proveito raro obtenho

da maresia atapetada

na noite ainda infante.

Digo

passados os cinco minutos

no rosto de uma flor tombada

que versos em surdina se congeminam

da névoa híspida

na madrugada em espera.

Disse

cinco minutos depois

na sela do luar timorato

que trago no peito descamisado

a tua fala que é minha voz

com a estrofe da manhã promissora.

#1264

Não ficamos para a História.

A história não se importa.

#1263

Recuo no emaranhado

até deixar em legado 

o fingimento do que não sei.

Paráfrase

Fosse a sorte

a fonte sortilégio 

em que tudo se brinda

fosse a sorte

a revolução sem sangue

a tábua onde repousa o fado antecipado

um amplexo com a agenda sem rosto

e saberíamos das horas a tempo.

Fosse a sorte

a tradição sem memória

e saberíamos a cor das grutas

o sabor das palavras das páginas seguintes

o tiro no escuro 

que é desprazer de um oráculo.

Não diremos nada à sorte

para não sabermos 

o que é a des-sorte.

#1262

Não caio,

por maior que seja

o abismo.

#1261

Não sei do lugar de mim

neste excêntrica despertença

que me toma de assalto.