A escumadeira ocasional
quando é preciso
coar as impurezas.
8.12.19
7.12.19
Vacina contra os mastins
Sob a asa de uma estrela
nado nas águas frias
do rio sem rédea.
Sob os auspícios de uma candeia
falo no entardecer
às crianças cansadas.
Sob o remédio da vida farta
colho a boémia que me condiz
com os atores da minha escolha.
Sob a jura da noite tépida
conduzo pelas estradas sem nome
à espera da toponímia certa.
Sob o patrocínio de uma ideia
fujo das pedras arregimentadas
em elegante golpe de asa.
6.12.19
Hábito
De árvores refúgio
antes dos quandos que interrogam,
ou a clareira
as árvores sem lugar
ou as árvores surdas,
e das bagas recolhidas do chão
o sumo que se bebe,
no inverso da sede.
Das árvores desenhadas
nos contornos das nuvens
sobram páginas mudas:
alturas há
em que o silêncio
se acastela nas fundações da fala
e fala mais alto
do que páginas mudas.
Deixam-se as palavras
para as árvores alinhadas
no dorso do rio.
Amanhã
uma distância depois
apanham-se as palavras
infladas,
adubadas pelo rio vagaroso,
antes que o rio se perca no mar.
5.12.19
Monástico
https://www.youtube.com/watch?v=XyFIIUKAOE8
[Tricky, “Makes Me Wanna Die”]
De si dizia
“sou
apenas
um ismo”.
Matéria infecunda
improvável decantação
inoportuna candeia,
sem combustível.
Um ismo:
mas não
feminismo
oportunismo
malabarismo
calculismo
fascismo
facciosismo.
Um ismo
outro qualquer
ainda por sondar,
mas um ismo.
Talvez
só mesmo o ismo
sem partícula precedente.
E de si concluía,
com o fartote de um seguro de vida
“creio ser esta
a minha maior grandeza”.
4.12.19
Discurso
Dos bichos
disse frases comovidas
o lustro onde têm cabimento
na visibilidade do empenho
o ferro e o fogo virados contra os Homens.
Disse
aos demais
não tudo o que fosse apetite
que de embargar palavras somos instruídos
nos empenhados pactos assinados sem tinta.
Disse
o que de dizer era válido
e guardei outros dizeres
penhorados pelo buço do segredo,
à espera da maré a preceito
à espera de uma vontade sem freio.
Disse
em horas tardias
o que tinha lugar em vésperas havidas
e não pude se não
arrematar o arrependimento contra as lágrimas
e desse arrependimento me arrepender,
ato contínuo,
à boca de um vulcão em letargo.
Disse
as metáforas que carecem de erudição
onomatopeias vestidas em simplicidade
os sons guturais,
prescritíveis,
que sobem
desde a medula até à voz desembargada
e sossegam a manada perdida nas ruas.
Direi
se o porvir for minha caução
de outros estamentos o que for de dizer
entre os benfeitores cuidados de almas
poemas em voz alta ao deitar
e outros poemas em tempo avulso
a espada embainhada
no cobertor que se agasalha na alma.
Direi
enquanto for minha a fala
e de sua tutela
guardar o mapa.
3.12.19
Manual do desejo
[Thurston Moore, “Leave Me Alone”]
Deixo a lanterna
deixo-a
no propósito da luz
em maceração
contínua,
vívida,
sem o bojo do engodo das palavras
das palavras malsãs
das palavras equívocas
nem que seja das palavras meãs.
Desta paternidade
as ideias sem maré
entre a convulsão das memórias
e o império da adulteração,
sabendo apenas o que não sei
contendo dentro do peito
as palavras em forma de bala
– o regicídio inacabado.
Destravo as costuras atadas
no caiado céu na véspera dos pássaros
e as flores polinizam os verbos desencontrados
contra a vertigem do apetite
a combustão da carne desenfreada
nas ilhas feitas à volta dos parágrafos,
as linhas a eito deixando espaço
para as pontas soltas
ainda soltas.
E se ao fogo ávido
a boca sedenta se atira
é por o desejo tatuado na pele
e as palavras nunca são erradas,
as palavras são sorrisos largos
e os dentes desenham os versos improváveis.
Contenho a cinza mercadejada
em santuários à margem de tudo
e sei
de antevéspera
que depois de amanhã será calendário
contra as probabilidades de o não ser.
Não desaproveito o dia e a noite.
Apetece estar de atalaia
todo o tempo
no veio do tempo
o sono encomendado ao olvido
e da pele sedosa sílabas incansáveis salivar
na gramática do alvo mais forte
a gramática do que é
o desejo de ti.
2.12.19
Outridão
Que é feito das maldições
da abreviatura da vida
da espuma em vez de verbo
da diagonal que entronca no mar
do tecido baço no coldre dos puristas?
Que é feito do mosto quente
dos poros suados
das barragens de medo
dos almirantes sem espada
das entranhas em tira-teimas?
Que é feito dos sábios sem manual
dos protótipos dos loucos
das desonras a desoras
das fumarolas expiatórias
do magma que vem às pontas dos dedos?
Não sou feito da mesma massa
e, todavia, vejo os antípodas do centrípeto
como a casa central
a peça do xadrez movida sem consentimento
diadema extravagante pousado no canto,
escondido.
Não tenho apostas no mais vão de mim
e das cordas apertadas cobro meu arnês
antes que o ocaso seja um logro
e das mãos suba aos pesares
o arrependimento contumaz,
escusado.
Não sou da mesma massa feito
e da ossatura retenho o fio de prumo
o aplauso sem peias às proezas guiadas
sem a escusa da chuva
sem o amparo das preces,
retiradas.
1.12.19
30.11.19
Águas profundas
Águas profundas
meneio o leme no avesso do vento
sondo a medula do mar
naquele lugar estranhamente inóspito
e futuro.
O pico da maré
encobre os segredos da maresia
enquanto aposta com a noite
quem chega em primeiro lugar
às águas profundas.
Nem um escafandro
conseguiria a avença do segredo.
É como um ritual,
desaprendido,
e de sereias desenhadas
sobram silhuetas baças
e o sal do mar,
em verso.
29.11.19
Fundamento
O menos
o armeiro sem arsenal
a sua riqueza singular.
Ao menos
a gentileza em semente
em minimalismo decente.
De somenos
a fartura dúbia
no pedestal da argúcia.
Do menos
as garridas formas
a fecunda, prolixa deriva.
A menos
que um beijo sitiado
a emulsão do desejo.
28.11.19
Fronteiras em saldo
Fronteiras em saldo
fronteiras sem saldo.
Sem fronteiras
contrabando hasteado
na contradição de termos:
não há contrabando:
as fronteiras
passaram à história.
Sem fronteiras,
jogos assisados
lantejoulas descendo sobre a liberdade
para grande ira dos penhores dos limites
arvorados
na hermética divisão de castas.
À procura de fronteiras,
com sede de as desmatar
sobrando a sede do conhecimento
a fome de experimentar o dantes estranho,
caução da emancipação.
À procura de fronteiras
em seu desnatar
soprando aos ventos ligeiros
a nova boa da terraplanagem dos limites
e agora
apenas a serventia dos deslimites
a fecunda faca cravada
na medula do arbítrio,
o donativo súpero.
Fronteiras:
curiosidade arqueológica
no miradouro
onde o Homem
se avença com grandeza,
a grandeza outrora amesquinhada
pelo espartilho,
artificial e arbitrário,
das fronteiras
em desenho avulso de Homens
que gostam
de ser domados.
27.11.19
As armas benignas
Estas são as armas
no amparo da varanda válida
sob uma luz apenas ténue:
uma orquídea decadente
o piano gasto
o ocaso ritual
o “poema contínuo”
as botas cardadas do despudor
a homenagem às homenagens sem rostos
o sentimento loquaz
o pudim de azeite
a leitura vagarosa
o dia sem relógio
o terno beijo da mulher amada
o doce sobressalto consequente
o notário dos feitos
os arbustos montanheses
o ribeiro tenaz
a lua sem medo
as páginas caiadas, à espera
a doméstica profusão de gatos
as palavras (sem adjetivo)
o feitiço embuçado
o fingimento levado a palco
o cais desembaraçado
a flor de lótus na lapela mental
a provocação aos facciosos
a militância de nada
o desenho do presente
o parágrafo do passado
a espera, intensa
o espreitar sobre o ombro da manhã
a lua caiada sobre o dia sobrante.
Estas são as armas
munições sem dor nem desprazer
miríade de vírgulas separando ideias
e as ideias sobrepostas,
na harmonia invisível.
26.11.19
Farol
Um farol
na embocadura
da fala.
Desenha a luz
só com as mãos
o farol sentado.
Lilás é a cor
antes que mude de ideias
e bolce um expediente.
O farol
sem luvas
remexe nas algas túrgidas.
Perfumado
continua no tabuleiro
sem a opressão da desvantagem.
O farol
tem nome
quer ver escrito o seu nome.
Na miragem da manhã
desconfia de um navio
parece um fantasma.
Ao caldeirão sinérgico
traz os vestígios da alma
apanhados do vento tardio.
O vento
desce as escadas do farol
amuralha as paredes sem remorso.
No contrabando das palavras
uma pauta impura
acasala o sentir.
O pescador
retoma a estrada
no serpentear da dúvida.
Interroga o farol,
a pescaria ausente
e a proeza soará a mentira.
O farol
só sabe o que quer
na abundância que vem às mãos.
Diz estrofes avulsas
amanhecendo,
sozinho.
Sacia-se
nas palavras fecundas
e nas outras também.
Dizem
que o farol se candidatou
a um perene lugar no mapa.
Ninguém desmentiu o farol
na ousadia infante
da luz que o questiona.
25.11.19
Vozes secretas
Que paz
no rebordo do horizonte
em camadas sobrepostas
na chama de um fugaz fósforo
que paz
espera a clepsidra dominante?
A música
um grito pungente
e ao mesmo tempo sublime
adorável
compêndio da tradução das dores da alma
e sua propositada adulteração
no sol esplêndido
aberto
um sol que repousa nas mãos
dos que sabem ser cientistas
de seu próprio desfado.
A litania
é o modo em levitação
o verbo sem medida
maior do que as coisas maiores
ocasião para a devolução dos medos
e dos sonos hipotecados
enquanto se inventariam fantasmas venais
na confusa névoa
o denso locupletar das angústias.
Fica então
o doce sabor da boca
as palavras melífluas
as nuvens redesenhadas no parapeito da vida
e um todo por abraçar
demiúrgico
o espelho avivado onde
retemperado
o corpo se retrata.
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