[Efeito de Fohen]
Sem o remorso não havia a consciência.
30.12.19
Força extinta
O espelho no rio
as flores todas avivadas
abertas no acolhimento do sol
balbuciam cantos literais
na sombra das pontes retalhadas.
O rio
não se coíbe
avança contra as marés escrupulosas
como se dançasse entre os rochedos
serpenteando a coreografia avulsa
mas triunfando
para gáudio dos arbustos menoscabados.
Talvez seja um simples bocejar
ou o corvo esquecido entre o nevoeiro
ou uma senhora idosa em contemplação
na varanda do seu esquecimento:
talvez seja
outra tanta coisa
afivelando seu penhor
e a corrente forte do rio,
imune a qualquer sufrágio,
dita a sua lei intemporal.
Até que um menino
imberbe como o são os meninos
vaticina o rio puído
mal se consume sua dissolução
no mar sem tamanho.
29.12.19
28.12.19
27.12.19
Mostarda de Dijon
Mostarda de Dijon
lembro
a mostarda de Dijon
o talão mais parecido
com a invasiva alocução
de não aceitáveis substâncias
(julgo).
Lembro
o que as lembranças querem
insubmissas
tutoras de sua própria vontade,
uma indomável vontade,
como indomável é a rebeldia
da mostarda de Dijon.
26.12.19
Já é hoje
Hoje
soube pela minha sobrinha infante
que já era hoje
quando deu pela aurora.
Perguntei-lhe,
na despedida,
quantos hoje faltam
para ser o próximo hoje
em que nós vamos rever.
Sentado na esplanada
com muito pouco para fazer
soube-me ocupado
pela descoberta da minha sobrinha.
O hoje redescobre-se
quando sabemos que já é hoje.
Estultícia
é deitar um hoje a perder
só por estarmos convencidos
que temos muitos hoje de crédito.
Desgraçadamente,
e num laivo de excessivo otimismo
(ou de demência irracional),
nem contamos
que o hoje que é hoje
possa ser o último em crédito.
25.12.19
24.12.19
Nudez
Da nudez
retomo o alvor
a indiferença
o mel em rima
testamento pressentido
costura.
À nudez
devolvo o corpo
sem um dia faltar
e na nudez
não coabitam demónios.
Nudez em resguardo
a intimidade em segredo
as linhas desenhadas
na urgência do poder
esconderijo
santuário do desejo
o verosímil nome não datado.
Na nudez
nado
em águas revalidadas
faço a maré
sei-me nado
no avesso de modas
e da infecunda bandarilha
dos escanções do deslumbramento.
À nudez
o medo se em público
feitoria de pesadelos
e o recato do corpo
fronteira que é viveiro de limites
onde forasteiros não têm pátria.
Dou à nudez
os poros avivados
os versos lendários
uma guitarra aparatosa
o cais em espera
o vagar do tempo sem pressa
os mares todos recolhidos na mão
o torso arqueado sobre a alcateia
e o lenticular espelho das coisas disformes.
23.12.19
#1316
Não era o vespeiro
o banal berço dos nascituros;
esse estava ajuramentado
para a idade da lucidez.
Malmequer
De resto
arborizei a planície
com o mister de esconder
a impudicícia.
O resto
dardejei sem penhores
os caudais fartos que batiam à porta
(com exceção
das liturgias pespegadas
por espalhadores de fés variadas).
Abria janelas
à espera da linhagem do vento
e esperava,
esperava que não fosse albergue dominante
o da noite vultuosa
o imerecido destacamento da fúria,
estes comezinhos sentimentos.
O resto,
de resto,
amaciei com a saliva
deixando à mercê das sílabas
da métrica articulada na cama dos versos
destituindo o coma dos sentidos.
22.12.19
21.12.19
Valado
A data pela metade
no poço dos mouros
amuralhado na manhã invernal
e o prefácio ensarilhado nos nomes.
Bastava um grito;
um grito pujante
como a trovoada
para fazer do rio um gigante sem freio
e de cada palavra na boca
os lagares onde se cozinham
os melhores versos.
Do labirinto
veem-se as ameias gastas
e os olhos descansam no parapeito do luar.
#1312
Folheias as páginas do jornal
ficas com os dedos amarelecidos
com o mundo que não gostas de ver.
20.12.19
Abrigo
Não posso pegar
nas dores do mundo.
Não quero
que contaminem o meu regaço,
não lhes dou tutoria
no venal recobro das almas
sem paradeiro.
Não posso
saber dos transvases
que vociferam verbos irados
e das pálpebras deitadas ao vento.
Retomo a paciência
o tomo secular,
enciclopédico,
o dicionário que ensina a estima
o olhar selecionado
a palavra que não é destinada
a um lugar vão.
Não quero
ser constituído algoz de mim mesmo
e prefiro que o avesso da memória
se demore num lugar intemporal
onde as cores se confundam com palavras
e por eito
sejam verbos constantes
miragem dos ocasos sem lugar
a esplêndida estatura por onde se mede
a atalaia do festim que há
na semântica de um nome.
19.12.19
Wrongdoing
É dos manuais:
a lisura dos estetas
contra a infecunda fala
e dos equívocos em barda
não se consta
que haja penhor por perto.
Se aos lustros pedem conselho
e do cognitivo mear ficam devedores
não se compromete o erro por assinatura
o tear onde se tece
o avesso do que haveria de ter sido.
Preceito de todos os males,
a precisão do erro
tem medição
só depois de ter sido
contrasteado como tal
– como se fosse um ouro do avesso,
ou o avesso do ouro,
o seu porte como simetria do que haveria
na hipótese do des-engano.
Pois que se duvide
e com fundada legitimidade
que haja quem patrocine
e com intencionalidade
o erro metódico, sistémico.
18.12.19
Agente à paisana
Era como ir a uma loja de guloseimas
e nós
tomados pela passividade dos desinteressados
indiferentes à mercadoria.
Era como temperar com fogo
a combustão implacável do vulcão
deitando-se sobre as nossas peles
e nós
hipotecados pelo inverno alinhavado
embebidos na fuligem das cinzas
mordendo os corpos em ebulição.
Era como lacrimejar no apogeu da angústia
e nós
consumidos pela melancolia sem razão
fugíssemos do cais impreciso
onde reluziam os néones refulgentes.
Era como beber um vinho encorpado
dando as bocas ao desejo insondável
o desejo como lava subindo pelas paredes
e nós
tementes apenas da convocatória dos prazeres
suseranos das coisas entronizadas.
Era como saber não fingir
E nós
Atores à paisana,
sem palco
senhores das nossas palavras
fortalezas sem acesso ao fora de nós
cinzelássemos as fronteiras sem limites.
Era como povoar um lugar mudo
e nós
penhores de todos os silêncios
disséssemos as palavras altas
sem recusar os proventos da ternura.
17.12.19
Um fresco sobrevoando o tempo hodierno
Sei-o bem
é da ordem do mítico
o santuário
onde sereias e dragões
concebem criaturas hediondas
híbridos
em que o pior das partes
é um sincrético califado,
o eixo pútrido de todas as coisas.
Investem os medos contra os inocentes
e em vagas cimentadas a ira
os lençóis descidos sobre a frágil condição
os Homens assim despojados
à mercê
dos punhais impiedosos
da descendência de sereias e dragões.
Vejo este pesadelo em horário diurno
em pleno gozo de faculdades cognitivas
em desfiles hediondos
cúpula do prazer dos plumitivos
enquanto os atores a preceito
se saciam na inofensiva bulimia
dos que são
crentes
sem saberem como.
16.12.19
À hora certa
De repente
os pássaros calaram-se
e ficou o navio,
galante,
visto desde a proa,
sem se adivinhar o destino
– sem marinheiros à vista.
As comodidades da vida
são um disfarce
as pessoas sem tirocínio
para as empreitadas encavalitadas
– um logro que devia ser julgado.
Os pássaros calaram-se
(não sei se já foi dito).
E só se ouvia
o estalido da noite
noite fora
percutindo na tela da memória
como se a memória fosse a mnemónica
– de um oráculo sem nome.
Diziam,
as viúvas,
que em tudo há um escárnio lazarento.
Mas isso eram elas,
as pobres viúvas,
que teriam muito a aprender
com os pássaros que emudecem
– à hora certa.
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