[Crónicas do vírus, LXXII]
Como podemos morrer na praia
(advertência de S. Marcelo)
se a praia está proibida?
17.4.20
#1504
[Crónicas do vírus, LXX]
Não querem a morte da cura,
os velhos,
abraçando-se à morte da doença.
16.4.20
Moscovo
Vejo
a cidade espartana
as pessoas indiferentes
o frio que fere
o silêncio dilacerante
a neve profícua
e vejo
a luminosidade que clareia a noite
os monumentos que exsudam exotismo
o frio que conserva
os vestígios da arquitetura imperial
a aventura da incomunicação.
Vejo
o despoder do avesso
as paredes que conservam
sinais pretéritos
o paradoxal obnubilar do passado
com metamorfose no cânone hodierno.
Vejo
um lugar que se entranha,
seráfico.
15.4.20
Filantropia
Não me atirei ao penhor das coisas
que o amanhã estava em espera
e as vozes cavernosas
pilotavam o pensamento.
Julgava uma certa forma de refém
o modelo precatado no sombrio palco;
mas era outra a constelação
onde ciciavam os parentes ricos da fortuna
os que levitavam numa auréola assídua
a mnemónica sem descanso
verso propositadamente inacabado.
Não era um abismo que amputava a fala.
As coisas modernas desenham-se
na sua frágil efemeridade:
esse é o seu segredo
o magnete sobre uma multidão constante.
Os arbustos agitados
perfilhavam o vento como discípulo dileto
encenando uma coreografia díspar
no santuário sem seguidores,
de onde furtei às escondidas
a outra parte da alma em falta.
14.4.20
Antologia
Qual é a tua metáfora favorita?
Aquela
do ar cheio de sol
que não deixa a pele constituir-se ruga.
Ou aquela
da ardósia militante
que se insubordina contra a extinção
e esbraceja uma espada sem lâmina.
Podia, ainda,
avançar com a hipótese destoutra:
a parda noite
covil de vultos
refúgio das almas gentis
que hibernam durante a noite
e a deixam para os vultos errantes.
Não sei
se tenho metáfora favorita.
E essa talvez seja
a minha metáfora favorita.
Deixa que diga
em abono da sinceridade
que clareio os olhos
(como se tomasse um colírio)
ao pressentir a nortada austera
e às ondas que descompõem o mar
junto a fúria das minhas mãos gastas.
Não sei se será admissível
ao concurso das metáforas
mas esta passa a ser
a minha antologia.
E tu,
já sabes os alinhavos
da tua antologia?
Tenho de ir ao dicionário
E depois continuamos a conversa.
Prometo.
Em nome do dicionário.
13.4.20
As mãos suadas pelo passado
O inventário da lua
à luz do dia
tradução da alma amuralhada.
As cinzas não sobram
no planalto dos sonhos.
Prováveis peões em trovas alheias
oferecem-se na pior das generosidades:
a útil idiotia que os veste
não transige no harmónio da razão
(o que quer que seja a razão)
e o bazar dos inquisidores
não hesita na opressão.
O inventário da lua
arruma as teias armiladas
os coices amontoados
no poço do esquecimento
o tear com as cadeiras destroçadas
uma lágrima vestida no firmamento.
Não se luta
se não a favor da vontade.
O arquétipo sem omissão
entre duas mãos suadas pelo passado.
#1494
[Crónicas do vírus, LX]
O que é feito
dos vícios de rua?
(Meirinhos da moralidade
vingados pela mão favorável
da praga.)
12.4.20
11.4.20
Revisão da matéria dada
Do nada digo nunca
estaleiro da metamorfose
quando a alvorada semeia o dia.
A espada embaciada roça o rosto
e ao medo amiúde mostro
o mastro da indiferença.
Do nada,
digo nunca
material de reserva
no alfaiate das memórias.
Do nada digo,
nunca:
e provo o sal da safra
em sílabas sardónicas
por saber que a solenidade
é uma sombra dos sentidos açambarcados.
10.4.20
Shortlist
O ocaso lisérgico
idioma nu
singelo,
apóstrofe de Sísifo
vitral em praça velha.
Não por acaso
vulnerabilidade
rima com
fragilidade
como se a cabeça sem chapéu
fosse letra a desprecisar de acento.
#1486
[Crónicas do vírus, LII]
Cinquenta minutos
em espera para reabastecer a despensa.
Um certo odor a apocalipse.
9.4.20
#1484
[Crónicas do vírus, L]
O paraíso dos patrões:
depois de tudo
todos voltarão
com fome de trabalhar.
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