[Crónicas do vírus, CXIX]
Uma
nova
época?
(Ou
antes pelo contrário?)
8.5.20
7.5.20
Legionários
Aprendiam
a ser legionários
impecáveis tarefeiros da demência
sem rosto
(a demência
e deles, legionários,
que sobram como anónimos
nas fotografias)
– a “carne para canhão”,
como é dito pela voz do povo.
Aprendiam.
Com o beneplácito das cicatrizes
os membros amputados
o sono perdido a caminho do hospício
a lura de um cavalo lilás
cavalo a arrotear os rochedos
no cabo que se despenha sobre o mar.
Nunca acordavam do pesadelo
os legionários amestrados.
Nunca se desprendiam da liturgia:
um soldado
não é gente com direito de gente
é carne para canhão
o sangue oferecido num banquete elegíaco
onde os generais amesendam
e se servem dos ossos e sangue
em legado deixados
pelos legionários partidos
e ainda assim
decaem na impureza das almas menores.
6.5.20
Declaração
Declaração:
os soldados que patrulham o sono
não estão de atalaia
e uma voz cavernosa segredou-me
que os sonhos iam voar
para lugares sem paradeiro.
Declaração:
fiz saber
que não temia a ocorrência
e estava em êxtase
à espera do próximo sono
para dele extrair um inventário.
Declaração:
diligentes,
os soldados voltaram
à torre de menagem,
e deles foi a cautela do sono
prevenindo os sonhos sem freio.
Declaração:
estou certo de querer
encomendar os soldados
a antecipadas férias
ou à reforma sem substituição
para dos sonhos rebeldes tomar o mosto
e em seu diadema
não deixar de suar um vertical suão
em sucessivas corolas tiradas à orfandade.
#1549
[Crónicas do vírus, CXV]
Atordoados
pela boca vertiginosa
dos que assovinham
gongórica eloquência.
#1548
[Crónicas do vírus, CXIV]
Agora
que o exílio interior
começa a contar os dias para a finitude
é o fim da autodeterminação?
5.5.20
Tratados
Tratados os tratados
ficaram em pé
as notas de rodapé.
Um copo de vinho
pois
as gargantas ficaram secas
de tanto escreverem.
Os tratados
tratam de tresmalhar
os trastes
e vingam a aporia
a ingente suficiência que locupleta
almas prevenidas.
Do sopeso das cláusulas
soabriu o peso pluma das vírgulas
todas
metodicamente
no sítio
sobre a tenência da substância,
esquecida para outras núpcias.
Os tratados
diligentemente assinados a tinta-da-china
trataram de ficar à guarda
dos imorredoiros halteres
força báscula
sobre a teimosia dos recalcitrantes.
Os tratados
peticionavam contra as enxovias
os despudorados ultrajantes da palavra dita
os boçais que não sabem dos lugares.
Em novelos amiúdes,
os tratados
devidamente tratados pelos tratadores,
inundavam o chão granítico
com a heteronímia dos vultos penhores.
Não havia fortuna maior.
#1547
[Crónicas do vírus, CXIII]
Não há aviões
a desenhar o céu
para perguntarmos
aonde nos levariam.
#1545
[Crónicas do vírus, CXI]
“Não sabemos como vai ser o futuro”
(concede o anónimo na televisão).
Dantes
já não sabíamos.
4.5.20
Ressonância magnética
Na cortesia com cor de chumbo
corteja-se a franquia da alma
em reverberadas disputas interiores
hemisférios dados a pleitos intermináveis
e a fauna a agigantar-se
contra os muros intempestivos do tumulto.
Cortejam-se
os telhados virados ao sol
sem consagrar mistificações dos deuses
sem escutar pregões arrebatados
de lenhadores amestrados
sem o contágio
das plumas de pavões imorredoiros
a humildade metodicamente alinhavada.
A planície levanta-se
sobre as sombras da tarde.
Os dedos
é como se levitassem
nas teclas de um piano
e o chão espasmódico,
imprevidência à escuta,
não tergiversa sob o piano incolor.
Ao planalto
que afere o horizonte
as notas levam um murmúrio.
E eu
deste lado
à espera do eco.
#1544
[Crónicas do vírus, CX]
“Confinamento pôs mais gente a praticar actividade física.” (Publico)
Uma quarentena,
para dobrar o braço
ao sedentário espécime.
3.5.20
Alerta
Parla
vento
não amornes o espólio
não te tornes
barlavento.
Serve
eu teu cálice
o melífluo pesar
antídoto
contra sobrancelhas
oníricas.
Remata
com o vulcão aceso
uma fortificação
sem pântanos à ilharga.
Espera
no arco-íris sem demora
que o rosto seja teu
a taluda maior
em teu inventário.
2.5.20
#1540
[Crónicas do vírus, CVI]
Maus vão os tempos
para vícios e dissoluções
e bons estão
para estetas da moralidade.
Profusão
This Mortal Coil, “Carolyn’s Song”, in https://www.youtube.com/watch?v=p8eHP9NjeVM
Que nome te dou?
Maresia,
para saberes que a boca
não é fingimento
e do sal hasteado
se funde a matéria do desejo.
Que nome te dou?
Clepsidra,
para a mim chegar
o pulsar do teu sangue
e dele tomar medida
sem ser a destempo.
Que nome me dás?
Luar,
por saberes que a luz diáfana
cumpre o lugar
na pele que deixo à mostra.
Que nome me dás?
Farol,
para em ti pousar
o vento da minha boca
e no teatro em que de mão juntas vamos
não ser nunca tarde
o amanhã que constar.
1.5.20
Desamanhecer
O lado certo
é incógnito
o abissal desembrulho
sem cordas por saber.
As mangas da noite
é que têm razão:
(o desejo de) hibernação
um refúgio nas ombreiras do vento
o rapto do precipício
em novelos de bruma visível
convidam
ao pesar dos alinhavos
o forte com farol de atalaia
aos mastins que levam à boca
o pedaço da carne negligente.
O lado errado
também é incógnito
uma manta sem idem
no rosto seráfico dos promitentes anjos
não fossem as asas cambas
em sua denúncia.
Destinei ao improvável
a casta dos melhores (desejos)
a indumentária que me apessoa
no contingente desenho
do leito em pródigo caudal.
#1537
[Crónicas do vírus, CIII]
Dos viciados na “normalidade”,
os curtos de espírito:
Ah! o “regresso à normalidade”.
30.4.20
O fingimento de infortúnio
Poupa na artilharia.
Sei-o bem:
as calças puídas
a desbocada árvore-mãe
o tresler de palavras outras
a argamassa mal cimentada
os condimentos fora de prazo
o adestrado manual de maus modos
o estribilho pueril
a macambúzia manhã sem hora
o desdizer insubmisso
um lado e o seu avesso, sem critério
a malsã confiança
as juras que se não juram
o dia com cor de noite
o fingimento em tinta de água
e um nome a tinta-da-china
perdido no dilúvio anunciado.
Eu sei.
E o que mais vier
ao arcaboiço das lembranças.
Pior não haverá inventário por notar.
Poupa na artilharia.
Dela precisarás
para os que de ti tiverem repto.
Pois de mim
desvalido e sem fortuna
sacrificado aos piores alvores
destinado aos intransigentes desdeuses
que uma indulgência sobre mim atue
meã que seja
ou o bolor do esquecimento.
#1535
[Crónicas do vírus, CI]
Aos sacerdotes de outros catecismos:
ó maldito relógio apressado
que retomas o lucro maldito?
#1534
[Crónicas do vírus, C]
Às pitonisas do ambiente:
apressar o relógio
obnubila uma agenda inteira?
29.4.20
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