Sob vigilância

No sossego antigo,

paradeiro sabido de um apeadeiro,

estimo o inestimável

na sombra esquecida de um jacarandá. 

Untem-se-me os viscerais aromas

as pétalas já recessas

que decaem do jacarandá 

o vestibular acesso 

que prova a extinção 

da primavera às mãos do verão

insaciável. 

Nestas noites que se demoram

arranjo uma parede caiada

para ser depositária do mel incontido

que irrompe do meândrico labirinto interior

e sinto-me artesão na varanda do sonho. 

 

Não se pagam 

as juras que ninguém ouviu. 

 

Cristalizam as dúvidas 

à porta das interrogações

e medra a poeira que se deita

sobre a melancolia. 

Derrote-se a melancolia

a vírgula fora do sítio

trespasse na moldura do artesão

à espera de saber 

o nome do futuro.

#1630

[Crónicas do vírus, CCI]

 

Precipitação

tornou-se

verbo.

Trova em vésperas de verão

Dou de mim

esta trova arlequim

sem ser de Bensafrim

ou usar roupa carmim

nem dar ares de mastim.

 

De mim faço vate

embora a cor seja mate

e no cais a estrofe embate

sem ramagens por desmate

nem arestas como arte.

 

Doido em mim trago esboço

da palavra em remoço

mediania deitada ao poço

sem vírgulas nem caroço

nem lenços ao pescoço.

 

Diamante de mim se oferece

na vez que se não esquece

a cada palavra que amanhece

sem a crisálida que se entretece

nem o gongórico que aborrece.

 

Druida não será minha linhagem

labiríntica personagem

emaranhada na ausente camaradagem

sem ossatura para ser pajem

nem ser dado à arbitragem.

#1629

[Crónicas do vírus, CC]

 

Já para a alma gémea

(de sua excelência mor)

oásis continuamos

pese embora o desmentido

da capital do império.

#1628

[Crónicas do vírus, CXCIX]

 

Sua excelência

acordou para a vida

(depois da efabulação com milagres)

e anunciou com pompa

uma crise que vai morder 

sem piedade.

#1627

[Crónicas do vírus, CXCVIII]

 

Em tempos de pasto

de conspirativas teorias

calhou-me em vez 

a invenção de uma:

a conspiração a favor

de hábitos de higiene.

Estertor

Não se joguem as intenções

no coldre da roleta russa:

se o sortilégio for furtivo, 

em hibernação,

não se queira atirar ao desfado

a combinação das probabilidades.

 

Queria-se a ousadia dos loucos

dos impensáveis estetas do acaso

em erupções de boémia sem boémios,

a varinha sem condão

uma rede tresmalhada de anciãos

à procura de um prado em repouso.

 

À medida da velhice

em validade fora de prazo

à espera

à espera que seja 

o fim da espera 

– que seja exata a bala no coldre

e que a roleta 

tussa.

#1626

[Crónicas do vírus, CXCVII]

 

Contrariando a história

não temos vocação

para heróis.

#1625

[Crónicas do vírus, CXCVI]

 

Da teoria do milagre

à teoria dos heróis,

o roteiro de um logro.

#1624

[Crónicas do vírus, CXCV]

 

Ecoava dos oráculos

um “novo normal”;

os assimétricos pratos da balança 

em que a justiça se pesa

exibem um parto gorado.

#1623

[Crónicas do vírus, CXCIV]

 

Testamento

para memória futura:

os vindouros que não esquecem

das fronteiras revividas.

O olho em falso

O corsário

não se mede

pelo tamanho da pala

que lhe embacia o olho vago.

O corsário

tão pouco se aprende 

pela vacatura do olho:

a pala como embuste

pode embaciar

um olho pleno.

O corsário

tanto é corsário

com um olho vago

ou com os dois plenos.

#1622

[Crónicas do vírus, CXCIII]

 

Sua 

a sua face

na obscena frivolidade

da irrelevância do grave.

Cinco minutos

Os cinco minutos de luar

fogem da penumbra

em seu palco alvar.

Dir-se-ia:

esta 

é a primeira estância

aquela que recolhe

as preferências dos corpos estivais

e as sombras desmaiam

no intenso, garrido mostruário do sol.

Por isso

há cinco minutos em cada dia

e uma clepsidra urdida

nas árvores que se abrem

floridas

ao espanto dos literatos.

Há cinco minutos

esperava pelo seu acontecido.

Na companhia do luar

em seu epílogo.

#1621

[Crónicas do vírus, CXCII]

 

Não vá um acaso

tornar-se ocaso.

#1620

[Crónicas do vírus, CXCI]

 

Não há arraiais populares,

tamanha a desfeita antidemocrática.

Praça do Chile

Não sabia

que África podia ser

em Lisboa.

Às onze da noite

o calor estático

engana 

o equinócio das horas.

Não sabia

que as palavras

podiam escorrer,

suadas.

#1619

[Crónicas do vírus, CXC]

 

Os prazos de validade

deixaram de contar.

#1618

[Crónicas do vírus, CLXXXIX]

Já em desconto do tempo:

o milagre 

denunciado como ilusão estatística

(ou embuste não negligenciável).

O juro sem taxa

No esconderijo

onde somos cúmplices

ganhamos vagar ao tempo.

Os socalcos que se não gastam

no rumorejo da tarde seca

infundem a semântica avulsa

e sabemos

que no segregar dos verbos incensos

temos as mãos sufragadas.

Somos

já o sabemos

o que os amantes sabem ser.

#1617

[Crónicas do vírus, CLXXXVIII]

Os daninhos deões

disfarçados

de divindades deontológicas.

Os bons olhos

Ao que dizes

são bons 

os olhos que me veem.

Parto do pressuposto

da validade dos olhos

(até porque aspiro

a que seja de idêntica linhagem

o que os teus bons olhos veem).

Repito:

parto do pressuposto

da validade dos olhos:

afligia-me

ter no meu círculo

gente de má rês.

Porém, 

permite-me

um porém:

sem querer esconjurar

a reflexividade feérica 

que tens dos teus olhos

não sei

(também não sabes

a menos que te lo certifiquem

oculistas credenciados)

se não há miopia 

em teu pesar das circunstâncias.

Antes de prova em contrário

travo como bons os olhos teus;

mas, 

até prova em contrário,

podes garantir

que não são teus olhos

uma corruptela do que soíam ser?

É que te vejo 

ornamentado de lentes

quando dantes te sabia

isento do maximizador de dioptrias.

Não te apoquentes:

não é por se servirem de lentes

que os olhos 

(teus 

ou de outrem)

deixam de ser bons.

Era só eu 

a erradicar a monotonia

e a provocar um sobressalto 

na tua autoestima.

#1616

[Crónicas do vírus, CLXXXVII]

Mastermind da estética:

princípio geral da máscara

e os dentistas tinham falido.

#1615

[Crónicas do vírus, CLXXXVI]

Agora que acabou 

o milagre e o exemplo

fazemos de conta,

mestres da cosmética.

O prémio dos surdos

Dizias:

eu trago no avesso de mim

um tesouro da Mesopotâmia

o ouro esquecido em mortalhas

e num copo de uma bebida branca

arrefeço a intempérie.

E eu

não sabia o que dizer;

amadurecia o silêncio

(talvez o silêncio descobrisse

a palavra certa 

– mas, e por que era precisa 

a palavra certa?)

Convocatórias de demónios

eram em barda

vultos vaidosos povoando os deuses

miragens cultivadas em sementes de laboratório

um pisa papeis calcando um dedo distraído

e o deboche em surdina

denunciando os querubins sem açaime.

Não dizia nada

e contudo

as ideias atropelavam-se à boca de cena

caiando o silêncio 

com o fermento das palavras retesadas.

Dizias

nunca soube entender 

as margens arrematadas

os longínquos nevoeiros sem maresia

as estátuas disformes à porta da galeria

a gente despenhada no cofre da audácia

as fronhas das almofadas fora do lugar

como prova do sono.

Desarmado 

continuava desarmado

(ou não intuía

o significado das tuas palavras).

A tela era o epitome da claridade

e aos oximoros dizíamos 

nada

dizimados pelo contrabando das almas

atingidos pela trovoada da insensatez.

#1614

[Crónicas do vírus, CLXXXV]

Tudo está pior

do que parece 

– a análise nunca teve 

fendas tão fundas.

#1613

[Crónicas do vírus, CLXXXIV]

Tudo está melhor

do que parece 

– a análise nunca teve 

fendas tão fundas.

Imenso

Que fronteira?

Que trincheira?

Desabrigo o estertor

sob a sombra da árvore

cavado o eclipse 

na penumbra meã. 

De um lado

a trincheira

do outro a fronteira:

se uma escotilha se esconde 

e a luz diurna 

fica refém de uma flor.

#1612

[Crónicas do vírus, CLXXXIII]

A desigualdade 

continua a ser

o cárcere das vaias.

#1611

[Crónicas do vírus, CLXXXII]

Ao menos

ficamos todos a saber

um pouco

de (ilusão) estatística.