Quanto
é o peso
do ânimo leve?
15.12.21
#2236
[Crónicas do vírus, DCCCVIII]
Legados da peste (124):
são de pontes
para fugir de precipícios
os futuros públicos concursos.
14.12.21
#2235
[Crónicas do vírus, DCCCVII]
Legados da peste (123):
corremos
atrás de um tempo
que não corre para trás.
13.12.21
12.12.21
#2233
[Crónicas do vírus, DCCCV]
Legados da peste (121):
eis a filatelia da época,
um conjunto de borrões
ou um disfarce
por dentro do disfarce.
11.12.21
#2232
[Crónicas do vírus, DCCCIV]
Legados da peste (120):
que olhos míopes
os que trazem a tela
no baço arnês.
10.12.21
Dúvida metódica #3
Os progressistas,
os de forte pendor revolucionário,
abecedários de preconceitos mil
(muito embora se digam embaixadores
do contrário),
comem bolo-rei pelo Natal?
#2231
[Crónicas do vírus, DCCCIII]
Legados da peste (119):
a transgressão
já não é sinónimo de rebeldia,
anátema
que fere de morte
a liberdade.
9.12.21
Sem esteio
O sangue não fala
se não no placo da beligerância
quando,
pútrido e fora dos corpos,
ostenta a sua inutilidade.
#2230
[Crónicas do vírus, DCCCII]
Legados da peste (118):
cada um por si
– o grau zero da aprendizagem.
8.12.21
7.12.21
Cemitérios por bibliotecas
No luto
não há um eco de Deus.
Uma silhueta vermelha
rebelde
cativa os insultos
– heresia, oh heresia.
Se houvesse bibliotecas por narrar
seriam olhos sem sono
os que ditavam penhor.
Se pensar bem
as bibliotecas são sepulturas
onde os mortos se corporizam
imorredoiros.
Os cemitérios deviam dar lugar
a bibliotecas.
Não ficava pesado
com o chumbo das sepulturas
o chão assim libertado
e os mortos
todos os mortos
teriam na biblioteca
o seu panteão.
#2228
[Crónicas do vírus, DCCC]
Legados da peste (116):
tentativa e erro
uma e outra vez,
uma coreografia inacabada.
6.12.21
Princípio geral da orografia
Se a montanha
não foi parteira
de um rato
foi o rato que pariu
a montanha.
Ulisses
não nasceu
ontem.
#2227
[Crónicas do vírus, DCCXCIX]
Legados da peste (115):
uma emboscada
que sai do esconderijo
e nos atropela,
outra vez.
5.12.21
#2226
[Crónicas do vírus, DCCXCVIII]
Legados da peste (114):
de faiança desbotada,
este ADN adulterado.
4.12.21
Matilha
Um rosto seráfico
de bronze
impede o dedilhar da mentira.
É como se forças sem face
metessem mais à obra
para derrotar uma tempestade,
convencidas da fortuna da maré.
O vinho apresenta-se amigo.
Se ao menos
os cães não andassem em matilha
os remédios
embainhados numa nota de rodapé
diriam
em voz apenas murmurada
que não é prémio de monta
saber dos filhos
como seguidores.
As mentiras
não se contam aos incrédulos,
de acordo com um advogado
que se diz ter procuração de demónios inúmeros.
Da noite para o dia
avançam os vultos disfarçados
na contagem válida das mentiras sobrepostas.
#2225
[Crónicas do vírus, DCCXCVII]
Legados da peste (113):
o rosto da peste,
ou uma procuração
da sinédoque da beligerância.
3.12.21
#2224
[Crónicas do vírus, DCCXCVI]
Legados da peste (112):
servidos
num caudal tumultuoso
como se não fosse nossa
a vontade.
2.12.21
1.12.21
Paredes-meias
Fala-se de vileza
e os olhos amedrontam-se
no estertor do sangue embaciado.
Fala-se de apatia
e as mãos ensanguentam-se
no fiorde do medo tardio.
Fala-se de remédios
e o corpo inteiro agasalha-se
nas luvas do tempo sem medida.
#2222
[Crónicas do vírus, DCCXCIV]
Legados da peste (110):
somos
um estaleiro duradouro
à espera
da beligerância sem rosto.
30.11.21
29.11.21
Cheque em branco
Era sem saber da lareira
que o Inverno se acomodava
entre os poros cansados
e as preces não atendidas
dos seus inimigos.
Se ao exílio comparecessem
os arrojados embaixadores da fecundidade
prover-se-iam de toda a carne a jeito,
a vantagem não artificial na boca do desmedo
rindo, gulosamente,
contra os padrões.
Não sabendo do exílio
não se sabia do seu paradeiro
a loucura espalhada pelos átomos de todo o chão
chamando pelos fugitivos desamparados
seduzindo-os com a armadilha do fingimento.
E eles
já não sabiam
se era de exílio que cuidavam apascentar
ou se era apenas o idioma estilhaçado.
A fábrica ao longe,
marcando
o horizonte que separa do desconhecido,
moderava as sílabas
que medravam das bocas famintas.
Não era o túmulo onde,
serenos,
druidas esquecidos
povoavam a errática condição.
Os vultos não consentiam a identificação.
Ninguém anda pela rua
a perguntar os nomes.
#2220
[Crónicas do vírus, DCCXCII]
Legados da peste (108):
não fosse errática a peste
maus não seriam
os ofícios dos regentes
(segundo o estalão benevolente).
28.11.21
#2219
[Crónicas do vírus, DCCXCI]
Legados da peste (107):
pandemia-pandemónio
um leve travo
a manicómio.
27.11.21
Chão de sangue feito
Os nomes não eram surdos.
Plantados contra as ervas daninhas
cresciam pelo mosto do orvalho
desmentindo os oráculos sombrios.
De cada vez que vinham à boca
eram resgatados ao desaparecimento
e ficavam a adejar sobre a impossibilidade
como se fossem elixires à mão
irrecusáveis convites para ladrões de almas.
Na contingência da estrada sem noite
marcávamos os olhos com areias vivas
e sabíamos
que um destes dias os frutos colhidos
dariam conta da nossa safra.
Até lá
jogávamos os nomes contra os estilhaços do dia
amparados pelas mãos invioláveis
e pelo verbo
que só as nossas bocas sabiam entoar.
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