Sem mãos a medir
que a medida
está pela hora da morte
e a morte recusa-se a entrar
em saldo.
O fundo do poço
não mostra o fundo
sem fundo de maneio
entre os meneios que se digitam
antes que o navio vá ao fundo.
A fala de que se fala
emudece e cuida da muda
de ser muda outrora fala.
Des-sejamos:
altivos
burocráticos
piratas
impassíveis
calendários ambulantes
pioneses (meros)
rudimentares
planeadores de eólicas
pleonasmos pueris
povoadores do mundo
terylene
beócios (mesmo sem o saber)
mãos estreitas
paracetamol
barriga opada
sede olímpica
promotores da humanidade
(que topete!)
tutores
troca-tintas
algoritmo inconsciente
fala-barato (e silêncio-caro)
triunfadores narcísicos
absolutamente néscios
irritantes
(sobretudo de otimista lavra)
rebuçados de mentol
arquivistas (empoeirados)
e
banqueiros do tempo.
Amostra representativa:
benévolos que disfarçam
o déspota que há em si
e déspotas
disfarçados de benévolos.
Casa forte
tatuada no dorso sem medo
amoedada na estirpe dos avoengos
tirada ao acaso
entre noviços entaramelados entre duas pontes.
Forte a casa
a fortaleza de um labirinto
só combustível na ágil vontade desembaraçada.
Casa
a forte
diadema arrematado
na boca do avesso
a autenticidade de um jacarandá contemplativo.
Forte casa
a fome de extinguir a fome
coreografia impassível
ou apenas
o leve menear do dia vindouro
no cais amuralhado pelo nevoeiro demorado.
Na fila para pagar a gasolina
olhou de lado para o espelho
que mostrava a sua silhueta
em vez dos gelados adriçados.
Um silêncio insólito
incómodo
trespassava o estabelecimento.
Ninguém queria falar.
Sentiu a ponte levadiça
para a humanidade sem remédio.
Ele há tanta gente a querer falar
impedida por tiranetes a destempo
e naquele lugar
todos renunciaram ao dever de falar.
Como o copo está sempre meio vazio
percebeu:
quem não tem
apurada coisa para pronunciar
que se remeta ao irremediável remendo
do silêncio.
Salta à corda
o vilão
traz disfarce apessoado
faz dele distinta pessoa
e as entorses à lei
escondidas numa funda cova
mesmo à espera de serem
sepultura.
Do dédalo excruciante
arrastou o corpo
ao pináculo da ausência.
Servia o estado comatoso das coisas
como se fosse acólito cirúrgico
da decadência instalada.
As nuvens limpavam o suor do rosto
e das gotas pendidas havia o orvalho;
os olhos desfocados rebatem as certezas
deixam os enigmáticos vedores
em coloquiais verbenas,
sem cinto de segurança.
Há tempos
o amanhecer parecia estouvado
a claridade embotada a surfar no calendário
e as pessoas,
como que absortas,
desaprendiam através das pautas rasgadas.
Desse dia não houve memória.
E nós,
artistas residuais
declaradamente intrépidos
(para não sermos reféns do sono)
metemos o arnês nas ideias
e acabamos presos na nossa pequenez.
Não há ruas proibidas
se as bocas desemudecem
no provérbio gasto
das tiranias atiradas ao acaso.
Não há ruas proibidas
nem os passos se aquartelam
na coreografia colonizada
por mastins arrimados na enseada.
Não há ruas proibidas
nem concessões à fala
pois da boca há palavras-limão
ácidas como substância
contra os tiranos candidatos.
Cara XXXXX:
Como deve saber, existe uma data para a consulta de provas. Essa data é obrigatoriamente afixada pelos docentes quando lançam as notas dos exames em pauta. Portanto, a consulta de provas já foi há uns meses. De acordo com os regulamentos da Universidade, depois da data da consulta de provas as mesmas são remetidas ao arquivo da universidade, deixando de estar disponíveis.
A estrutura do teste é como em fevereiro: quatro perguntas, duas das quais serão retiradas do ficheiro publicado na plataforma e-learning.
Se for necessário, estarei à disposição para o esclarecimento de dúvidas, quando se estiver a preparar para o exame de recurso.
Cumprimentos,
PVM
De um dia treslido
coube em arrevesada página
o esquecimento prevenido
no contratempo que se imagina.
Fiz das tripas o pano delido
num ermo de sílabas que se congemina
e em vez do arrependimento havido
arrematei o salvo-conduto que germina.
Às juras de ontem não dei um sentido
pois soube ser a minha própria mina
e dos poucos minutos levado o acontecido
se da alma extraí o que se comina
e já não sei do que é carpido
pois tudo se condensa na ironia fina.
As cebolas
fazem chorar
pessoas.
As cebolas
deviam ir
diretas
sem causar lágrimas
para os cozinhados.
Mas ainda
não inventaram
cebolas
à prova de lágrimas.
Então se diga
que até
os mais pomposos
manjares
contêm
uma certa dose
de lágrimas.
Reforçando a tese
dos que vestem
o pálio
contra sal excedente
a destemperar
os cozinhados
e a matar gente
de artérias sobrelotadas.
Das lágrimas
sempre se disse
serem más
para a saúde.
(Mutilando “Sigamos o cherne”, de Alexandre O’Neill)
Sigamos o cherne, minha amiga!
Desçamos ao fundo do desejo
atrás de muito mais que a fantasia
e aceitemos, até, do cherne um beijo,
senão já com amor, com alegria...
Em cada um de nós circula o cherne,
quase sempre mentido e olvidado.
Em água silenciosa de passado
circula o cherne: traído
peixe recalcado...
Sigamos, pois, o cherne, antes que venha,
já morto, boiar ao lume de água,
nos olhos rasos de água,
quando, mentido o cherne a vida inteira,
não somos mais que solidão e mágoa...
Se é de boas intenções
que está cheio o inferno
por que fugimos,
a sete pés e à corda toda,
do inferno?
Os mudos capatazes
mudam as lâmpadas ladinas
em abono da perspicuidade de seus mestres.
Mudas consoantes ficam a adejar
e logo os penhores dizem
os mudas ou terás das mudanças novas.
E se em vez de uma muda
os otimistas de serviço mudassem de aresta
seríamos todos os felizes mudos
poetas dos silêncios que não mudam
no abismo da palavra tenazmente abastada.
