A margem incendeia a pele
por a tocha centrípeta
acenar da margem outra.
A lava ascende
por súplica do magma
a pele não capitula na demanda.
Por ser tanto o desejo
inventa-se uma ponte
e as margens coalescem numa só.
Não se extinguem as margens
no sulfuroso atear das mãos
que se desfazem da sede recíproca.
Entre as margens testemunhas
corre a caudalosa redenção
a poesia colocada entre os sexos intensos.
Já às margens correm
artesanais
por conta de evidentes notas de rodapé
ainda o sol não espreitou às costas da noite
enquanto se ouve
apenas
o murmúrio dos apressados emergentes
naquele pressentimento da exoneração da noite
e os olhos
na intenção de abandonarem o estremunhado
encantam-se com a luz inaugural.
Oxalá
se deuses houvesse
essa luz ficasse eterna
emoldurada num bola de cristal.
Da pele em alvoroço
a lava tingida de branco
e o beijo em aval de poesia
sem os emolumentos do mal
só uma maresia que toca a boca
no pressentimento maior
que deus nenhum adivinha.
A roca do medo
extinta
e a maré que entra no rio
a caudalosa maré que enche o rio
desfeita a noite em mil pedaços de pele
e as estrofes que asfaltam a estrada
nos braços enlaçados
que voejam a manhã que arde.
Cortar
a eito
sem esperar
pela porta aberta:
insiste
a destemperança
no rosto febril
de quem se desencanta
no êxodo da noite
no refúgio do luar.
O laço apertado
adorna a jugular
e a levitação dos sentidos
como se fosse lisérgica
enfeita as luzes bastardas.
Não se julgue
precipitadamente
o principesco abotoar da goela
que isto não é
a matança dos galináceos.
Se o mar não fosse fundo;
se as lágrimas tivessem nascente;
se a lava não amanhecesse irascível;
se os lados do mundo fossem fungíveis;
se as bocas não se embebessem em falso mel;
se os países não tivessem bandeira;
se o luto fosse anulado por decreto;
se a lua tivesse paradeiro na orla do dia;
se os peões soubessem que são peões;
se a lucidez não fosse emparcelada;
se os condutores de almas fossem para o diabo;
se os regentes não rimassem com mitomania;
se os corpos não mentissem ao tempo
(ou será o tempo que mente aos corpos?);
se todas as coisas válidas se extinguissem;
se não deixássemos de lado as palavras por dizer;
se não fôssemos reféns de um labirinto;
se nós adiássemos no passado sem causas;
se não fosse perda toda a matéria venal;
se não houvesse carestia de sermos nós;
se os disfarces não ocupassem o palco;
se os versos não se fizessem desacompanhar de mãos;
se a maresia tombasse sobre o entardecer;
se os rostos dos filhos fossem sempre pueris;
se as pernas não tergiversassem ao menor sinal do medo;
se a raiz quadrada de tudo fosse o sangue combustível;
“e assim sucessivamente”.
Entoava as sílabas
com o mesmo vagar
das folhas sem sono
e esperava
que um arco-íris tendesse
a gramática do tempo.
É um acaso
a porta opaca
escrita com a maresia.
Sobram os olhares
uma sombra de xisto
sentada sobre os socalcos
a desafiar o tempo.
Um acaso
e por nada que seja
provável
ensinam-se as páginas decorativas;
se não se hasteassem
tantos
no entanto
desertas ficariam as perguntas
e à maré entediada
seriam conferidos os saberes
afastada a humildade metódica
e a matemática precisa.
Pela porta fundeada
o basalto cimeiro
dá um ar de sua graça:
o chão limpo
é o passe social para desfeitear
a soberba
– e, no entanto,
ninguém desiste
de dar segunda hipótese
aos prováveis fautores
de tantos caminhos sobrepostos.
As veias tornadas paredes
na sumptuosa enseada
à prova de juras
abjuram o medo consular
a matéria funda que bolça
sobre a inocência.
A inocência,
ah!
como rima com incoerência
(a proscrita, hélas! incoerência)
como são remotos os paladares
as virgens que nunca o foram
as estantes destinadas ao vazio
as fábricas sem operários
um pouco
como aqueles comboios modernos
que viajam sem condutor.
As veias
congeminadas por dentro de vulcões
imperatrizes da sua própria lava
não se intimidam:
atirem-se os mastins a elas
para serem derrotados sem remissão
num remoinho nuclear que tudo dilacera
até a palavra estilhaços
banida do dicionário
banida das convenções outorgadas
banida de
banida de...
banida.
Os modos perderam-se
ainda a tempo
de serem desmentidos.
E todo o sangue devolvido às veias
tradução válida de um corpo inamovível
avisa os destemidos que tinham de o ser
contra a avassaladora tempestade sideral
o céu a fugir por entre os dedos da alma
e um copo de água
singelamente
derramado
para avivar as sementes
para memória futura.
Não se diga
da má fama
que é uma fama
a desproveito;
pois de uma fama
não se dirá
ser de má rés
ou fama não será.
A ave espacial
esbarrou
à nascença
com a nave especial.
Os fundos conjunturais
afinal têm fundo
pois o fundo que as fundeia
tem um forro de anteparo.
Os senescentes não têm medo do futuro
o futuro é que se inquieta
ao saber que o será
sem a companhia dos senescentes.
As estrelas fugiram do dia
confirmando
que o jogo que interessa
se joga à noite.
Os nomes
escritos sobre as fotografias
como se as palavras evocassem
flores
flores contíguas ao sangue contínuo
e os nomes
apenas uma distância vaga
entre os despojos do dia
e a maresia do amanhã.
