O velório das farsas e outros quinhentos sobre o futuro

Dita o fogo ateado na carne

o modo de sobrevivência

 

(e não se fale em sobrevivência por acaso,

se é um estado acima da vida).

 

Ontem 

dizia-se que dantes 

é que era bom

e-não-sei-que-demais-lamúrias

mas isso era 

porque nada era o que se sabia

sobre o futuro. 

 

O fogo que se promete 

é em piras futuras

e aquele há demandado

agonia no caudal das memórias

a funda espada 

que dilacera o que sobra 

do frescor que se esvai. 

 

E não se prometam elixires 

que disfarçam a madurez

ou a farsa da decadência emulsionada

a menos 

que as ilusões 

sejam o império por diante.

#2821

Habitamos 

sobre os escombros

que soubemos ser História.

Estendal

Somos os escultores 

em que tremeluz a fala

os dedos húmidos limpando as arestas

e as estrofes militantemente anónimas

contra o sequestro encenado pelos mastins.

Injustiças indocumentadas (123)

Em boa verdade – diz-se;

sem enunciar as diferenças

entre uma boa verdade

e uma verdade simplória.

#2820

Não se esperem cordilheiras

do rato parturido pela montanha.

Motor de combustão

Lágrimas exaustas cobrem o rosto da angústia. 

O dia é um sacrifício. 

As pontes quebradas 

não entram no condomínio da alma

despovoam as margens

deixadas a esmo na noite testemunha. 

Feitiços inviáveis emparedam o sono

e o silêncio entranha-se no sangue, 

nos ossos

à espera de se tornar a gramática imperativa

destronam a fala 

em sucessivos golpes de solidão. 

Podia ser um dia de tempestade

mas não passa de fingimento

a tempestade enquanto metáfora

ditando a convulsão insubmissa que agita

até os vulcões adormecidos.

Podia ao menos

ser um dia testemunha. 

A angústia podia ser timorata

faça-se a encomenda 

aos procuradores das intendências;

se não for para passar pela casa da partida

os terramotos crepusculares afeiçoam a carne

e tudo por dentro se subleva

subindo 

ao promontório sempre ocupado pelo nevoeiro. 

Oxalá fosse o suor 

a percorrer as avenidas gastas

as sílabas encontrassem o seu tempo

e a agonia fosse a geografia dos outros. 

Até cantar em coro com as aves na sua migração 

e nelas saber o regaço

a petição do exílio. 

Titânio

Se nem por dentro dos sonhos

somos miragem

se nem na coutada da noite

bebemos da árvore centrípeta

se nem no luar ornamentado

subimos os degraus da maresia

se nem no coaxar das rãs

participamos na insónia;

se é no ousado dissidir

que somos 

nomes inteiros

matéria vulcânica ateada

braços de cepa audaz

noite sem vultos a adejar

os ramos frondosos de uma praia

enseada a aprender a falar o futuro 

– combine-se a procuração contra os agiotas

que não é de medo que se assanham as bocas

nem de uma alma venal aos olhos de suseranos

que falam as estrofes de titânio. 

#2819

Não irá vestida a agonia

na passerelle da discórdia.

Injustiças indocumentadas (122)

Tantos cortam na casaca

e contudo

tão poucos alfaiates inventariados.

Injustiças indocumentadas (121)

Chamou-lhe um figo

e por que não

“eu sei lá”

uma framboesa?

#2818

Acusado de crueldade

respondeu

que foi apenas pessoa.

#2817

Sem que fossem as sombras

a decantação do medo

no verossímil refúgio

onde a vontade se faz alta.

#2816

O dia 

confessa a tontura da alma

à espera de absolvição.

Injustiças indocumentadas (120)

Os anjos não têm costas.

E essa

é a definição de incapacidade ao quadrado.

#2815

É desta maré avassaladora

eivada de imperativos irrecusáveis

que fujo com as forças que tenho.

Bonsai

O vulcão líquido atravessa os ossos

fica com um quinhão 

que amedronta os sismos qualificados

e em equações sem propósito joga-se o belo

jogam

os anfitriões que mostram as sílabas do pecado.

 

São os despojos que confecionam as paredes

sem que da estultícia dos sacerdotes

recolham as baias dos costumes.

Se não for pelas espadas argutas

que seja através dos colóquios 

onde se antecipam os títeres doravante.

 

Todos mostram as mãos

como se houvesse um mandado do tribunal

e as curvas retorcidas fossem prova dos párias.

Não interessa.

Todos combinaram

em silêncio

que as mãos ficam prostradas

assim como quem finge não saber o idioma

ou não ter faculdades mentais.

 

Às vezes

o húmus referencial subleva-se

e nem o odor pestilento

cobra as dívidas futuras

nem as sereias amestradas

coabitam com as fontes agelastas. 

#2814

Os verbos rimavam com

depostos todos os sem

que dantes eram embaraço.

#2813

O tesouro

voa com o vindouro

deixando o chão deserto.

Botânica

A flor bela

devora

a flor bala.

Antes fosse

a flor bola

lamenta a flora bala

quase a cair na boca

da flor bela.

Tudo

sob os auspícios

da flor bula.

Injustiças indocumentadas (119)

Tarde.

É tarde.

À tarde.

#2812

Atravessam as cores

atravessam os vulcões

com os nomes ensandecidos

com os olhos assestados no futuro.

Visto

De um nome não se diga 

indiferença. 

De um nome

sejam rasurados os poros 

em manhãs ausentes,

a diligência dos arrependidos. 

De um nome

fugido à escravatura 

urdindo os verbos crepusculares

enquanto se amacia o verbo do porvir. 

Dos nomes se digam

bem alto

as clepsidras luminosas

o verbo oponente num horizonte sem freios

os nomes

inteiros ou pela fração que calhar

em sucessivas marés sem algemas

os nomes que chamam por nomes

antes que sobre eles caia

o silêncio. 

#2811

Uma luz deposta

empresa crepúsculo

à pele faminta.

#2810

O circo desmontado

as feras hibernadas

a arraia-miúda

de olhos marejados.

#2809

Encorpas 

numa muralha de palavras

avenida que amanhece

numa clareira.

#2808

Nas fronteiras 

um marco geodésico

o passaporte 

para um sangue participado.

#2807

Esta marcha marcial

tem tanto de impante

como de parcial.

Marcial sem arsenais

Ascendo ao supor venal: 

transijo com os rumores,

a flácida matéria 

dos que deixaram de ser 

vitais,

convoco os leilões das almas

as almas em pessoa

ou por procuração

(também serve).

Amarro os braços

a uma camisa-de-forças

a jaula de onde não apetece fugir

mesmo que exposto como animal

e de mim se diga

que foi merecido.

Nunca tive medo da humilhação.

Nunca soube ser das dores da insídia.

Ouve-se o vento martírio

o ciciar das flores que crescem

um vírgula dois centímetros por hectare

o ritmo compassado da pele hirsuta

e sabemos

sem termos sido ensinados

que é como se um tsunami 

estivesse a bater à porta

e nós, 

impassíveis,

à espera

só à espera.

Injustiças indocumentadas (118)

Aprende 

que eu não duro 

para sempre;

aprende

que de mais duro crânio

não há paradeiro;

e aprende

que a vaidade

extingue-se

como a vida.

#2806

A eternidade

é uma vírgula

no passado.