Entra
pelo nevoeiro inaugural
o barco altivo
pactuando com o silêncio
através das velas levantadas.
Refúgio nas palavras. A melodia perdida. Libertação. Paulo Vila Maior
Entra
pelo nevoeiro inaugural
o barco altivo
pactuando com o silêncio
através das velas levantadas.
Através das saias do tempo
antecipo a luz que trespassa o dia
um rosto coibido no estirador do luar
a neve adiada na Primavera provecta.
As folhas esbracejam ao vento
fogem das palavras entardecidas
como se de um microfone se ungissem
e na pele de um lobo emudecessem
amotinadas em musgos sem preparativos.
A voz muda a conspiração
deixa-a, hibernada, no púlpito dos olhos torpes
levantando um auto contra os histriões
a maçada que se amanhã contra o dia suplício
e no fogo abraçado que caldeia tempestades.
Sou este lugar ávido
um limão separado das ramagens
olhando de atalaia para as rodas fluviais
precocemente endoidecendo os dedos gastos
como se pela praça centrípeta
passasse um circo mudo
um relógio perenemente atrasado
três anciãos derrotados pelo tempo madraço
volteando as cordas lassas que vêm do miradouro:
este
é o altar
sob o lume das candeias
os mares que cabem no colo
uma miragem tirada do caudal amarelecido
o cio confiante.
Dizem
o medo foi extinto
e eu era capaz de hipotecar
um pedaço de alma
era homem
para deitar a coreografia à sorte
só para ver
que número saía em sorte.
Cultiva o heavy metal
já que não podes deitar mão
ao light metal
nem a captura do carbono
participa nas empreitadas
verossímeis.
Os escândalos deviam ser
órfãos
para não ser ofendida
a virgem, dignidade democrática
e todos sabermos
de lição feita
que a igualdade (não) é uma patranha.
Se deres um pé de dança
onde deixas o outro?
Aloja os morcegos mentais
que disparam coreografias coerentes
que disparam fotografias indecentes
quando o entardecer beija a noite.
Por falar em beijos
quantos deste hoje?
(De tantos, ou poucos, dares
fica por conta do crédito
na santa horinha de subires ao céu,
sem ajuda da escada dos bombeiros.)
De cada vez a boca morde o mundo
estorva os logros arrematados no caudal invernal
absolvendo os párias alinhados na parada
em rima com o horizonte desembaraçado
que promete dias maiores do que espelhos.
Sou o mecenas literal que escolhe os baldios
a espada que se recusa a dilacerar
um ónus do avesso enquanto se cumpre a chama
as ondas revoltadas subindo o abismo adunco
um estaleiro inacabado que se não adultera.
Participo no afogueado despique de silêncios
atravessando as cordilheiras sem o espaço do tempo
cobrando a lava que amedronta pesadelos
na estreita enseada que não aceita embaixadores
antes que de mim façam etéreas cinzas
antes que seja um neto despojo
no alfabeto dos medos assinados.
É mesmo verdade
que a mãe do rato
é a montanha
e que Maomé é tão importante
que até a montanha veio até ele?
Deve ter a mania das grandezas
a nódoa
para se derramar no melhor pano.
Desliga o motor da desconfiança
lê os sinais de fumo do luar
a malapata é uma farsa sem provérbio.
Alimenta os obesos de ideias
terça o verbo afiado
contra os estetas de dietas cruéis.
Canta por dentro do átrio
até os versos distorcidos
na paleta onde se esconde o vulcão.
Não te dês aos talhos
foge dos punhais debruados a injúria
e admite os cães gastos no jardim recuado.
E se dormires no sopé da tarde
que sejam almirantes os sonhos
e não alucinações destemperadas.
As palavras todas fatiadas, todas janotas,
juntam-se à sede dos equinócios
e tudo soma um arroz que não deve a Baco.
Antes que o convés te arranque da letargia
as horas gastas sem paradeiro
a música cercando-te por todos os poros.
Está é a estultícia dos fracos
a forca onde são decepados
o sangue a esmo na estimativa dos segredos.
Até que do novo sejas arcano
e no olhar gasto te assenhoreies
das estrofes onde se embelezam os nomes.
Mnemónica para os conservadores:
lavrar em ata
a intendência
do Ministério Púdico.
Em desacordo
com fontes mal informadas
o dia um de abril
já não é os outros dias do ano.
A praça descansa no litoral da tarde
com o leve desassossego
de estudantes boémios
e a proverbial charla
entre os comerciantes vizinhos.
Antes que seja noite
antes que os estabelecimentos hibernem
deixando de fora a musculatura mercantil
que fica de véspera à espera
da ossatura dos clientes.
Nessa altura
a praça ganha direito ao exílio
os ladrilhos voltam a ser obra de arte
então sem ser agredida
pelo calçado dos utentes.
Da noite
a praça só tem o testemunho
do silêncio
que rima com a solidão
e não se importa com a descompanhia.
Desconfio
que o XXXI governo constitucional
vai apanhar com um 31 colossal.
As rodas-vivas
só para contrariar a morte
espelhos que avivam as cores
delas fazem disfarces propositados
um galanteio à estética em forma de verso
ou apenas
um logro
para manter a anestesia geral
em forma de letargia.
O que seria de uma roda-viva
se fosse atirada
para o poço da morte?
Mecenas autorizados
esclarecem
o sentido da vida:
é como uma levedura
empolada na fermentação
frouxa quando esfria
à saída do forno.
Os luditas
mergulham nas profundezas das farsas
encolhem a noite
para não serem seres inanimados
e se os idiomas párias estremecem em pesadelos
é porque deixaram aos demónios
a curadoria dos dias
espaçados entre as cortinas
que se agitam no caudal do entardecer.
As guitarras arranham um som descolorido
arrematam as sílabas furibundas
e na melhor escotilha
sem esperar pelo rastilho
os homens aturdidos recolhem o arco-íris
levantam com as mãos a âncora funda
só para deixarem
um envelope com versos
pois não acreditam
no fado de garrafas deitadas borda fora.
Ninguém sabe o paradeiro das marés.
Ninguém se sequestra no convés ermo.
As muralhas do medo não se escondem
não se agigantam
no perdido movimento banal
dos amantes do estertor
dos sibilinos generais dos arsenais
desarmados.
Leve o vento
que te leva
entre as levas
que levitam.
Leva o vento
antes que em ti leve
o vento te leve
e não te subleves.
Lava o vento leve
que atira a lava
a favor da leva
que se levanta.