O fado que destoa
um pano negro que se hasteia
o lamento murmurado.
23.6.25
22.6.25
21.6.25
20.6.25
Hospitalidade
Por cada lampejo de vaidade
a inflação dos seres acompanhava
os estouvados.
As mãos escorregavam no abismo
e as sílabas voavam mais depressa
que a fala.
Antes que fosse noite
folheava as páginas da véspera
à procura de perguntas.
Por muito que suspeitasse
a reparação da pele
antecipava-se à mentira.
Este era um lugar hospitaleiro
um feixe de portas abertas
à prova de espantalhos.
Se as almas tivessem asas
eram de toda a parte
ao acaso.
19.6.25
18.6.25
Injustiças documentadas (546)
Está tudo pela hora da morte.
E qual é a hora
a que a morte se faz anunciar?
17.6.25
Manual de instruções das rugas
As rugas
desenham a assimetria do tempo.
São como cicatrizes dos sismos havidos
fraturas dantes expostas
traduzidas para tatuagens salientes.
As rugas
não falam pelo tempo pretérito
só falam no presente cheio de melancolia;
ou então
no terrível desamparo do tempo urgente:
nem sequer há tempo
para o olhar se deter no espelho
e cortejar as rugas que não escondem
a antiguidade.
As rugas
emprestam um consolo subvencionado
admitem no portal do tempo
a sua usura com os corpos.
Não é por conta de milagres
que são adiadas na nomenclatura
da idade.
São como catedrais:
credoras de estatuto
no cansaço do corpo compensado
pela lucidez montada na sela da quietude.
16.6.25
Uma espécie de Torre Eiffel
Alvíssaras
das boas
daquelas com o baixo patrocínio
de uma alta patente
ilegível
com o beneplácito dos que usam cabeção
– nunca se desprezem as cabeças à solta
e o erário privado
e as desengonçadas danças
de imprevidentes aprendentes.
Que sejam roídas as unhas
mas sem ser de inveja:
antes
um opúsculo impecavelmente encadernado
do que um vinho do Porto de olhos em bico
(se me é consentida
a expressão talvez levemente racista,
mas em todo o caso
protetora da DOP respetiva
– costelas durienses noblesse oblige).
Antes
a chave perdida
ou a fechadura por abrir
um druida ancião
na posse de segredos de Estado
do outro putativo,
sósia do seu tutor em fala e raciocínio,
aspirante a nivelar por baixo
ou um mediador de seguros
desamado até por filisteus correligionários.
Os que estiverem virados para esta moda
montem-se em tamancos:
muita será a água metida
sem submarinos por perto
um bibe para aparar a baba
ou uma cautela para amparar desditas.
Antes o simulacro
de uma Torre Eiffel
“tipo”.
15.6.25
#4120
Um t comprido
estiolado no entardecer
com as sílabas encostadas
e o vinho fresco a calar a boca.
13.6.25
12.6.25
Injustiças documentadas (545)
Estou empenhado
e isso é bom:
sou engenheiro e operário
ao mesmo tempo.
Estou empenhado
e isso é mau:
já só sobram os dedos.
Injustiças documentadas (542)
Que iguaria
serão as botas
para haver quem se dedique
a lambê-las com deleite.
11.6.25
Múltiplos
Não havia tempo
para todas as personalidades interiores
se as batinas adejavam
com o seu ar inquisitivo
como se lhes devemos a pira da vida.
A tempo do tempo maldito
acostumavam-se as diferentes personalidades
em socalcos com lugar marcado
à espera do entardecer
agarrados ao vinho possível.
Diziam:
os mártires são como mercados fantasmas
com uma correspondência gramatical
a aliviar a consciência condenada a provações.
Com o aval das feiticeiras sem rosto
apanhei o céu com as mãos inteiras
e guardei-o junto ao peito.
Não haveria de precisar do céu
outra vez
para ler os estados animados
e rejeitar as farsas animosas.
10.6.25
9.6.25
Aprendiz
Sem saber o que saber
atirei os dados ao seu sortilégio.
não sei se sairia um amanhã
ou a repetição de passados
intermináveis;
se seria amnistiado por um fado elevado
ou por uma estrada inclinada e sinuosa;
se haveria de vir à fala
ou ficaria aprisionado ao silêncio;
se seria eu a varrer as cinzas de antanho
ou a admirar o poente ao entardecer;
ainda hoje
já não sei quantas luas depois
ainda estou à espera
de saber pelo saber
o que o saber tem
para eu aprender.
8.6.25
Vindimado
Mando-me às mangas arregaçadas
destapo o mapa sísmico
onde a força se admite
ganho o corpo de ametista
e deixo em legado um léxico frutado
no promontório por onde entram as marés.
Cuido dos sentidos
na procuração da luz clara
contando os dias na aritmética nua.
Às vezes tusso para fingir o medo
ou para fugir dos fretes avezados na rotina
para depois escolher o exílio
e de mim esconder o espectro assanhado.
Outras vezes
só me apetece não saber dos dias
beber do vinho fecundo que atrasa o tempo
e deixar por conta das folhas caducas
o remoço que ascende da corrente funda
que pertence ao caudal intransigente.
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