Mando-me às mangas arregaçadas
destapo o mapa sísmico
onde a força se admite
ganho o corpo de ametista
e deixo em legado um léxico frutado
no promontório por onde entram as marés.
Cuido dos sentidos
na procuração da luz clara
contando os dias na aritmética nua.
Às vezes tusso para fingir o medo
ou para fugir dos fretes avezados na rotina
para depois escolher o exílio
e de mim esconder o espectro assanhado.
Outras vezes
só me apetece não saber dos dias
beber do vinho fecundo que atrasa o tempo
e deixar por conta das folhas caducas
o remoço que ascende da corrente funda
que pertence ao caudal intransigente.
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