O sangue do vulcão
esperneia
às costas do medo.
As feridas
são o penso da loucura
sobre elas pesam
as fundações do passado.
No viés da maré
contam-se as palavras turvas
o imenso lamento por esgotar.
E o vulcão em sangue
desce
antes que o tempo tenha paridade
sua é a sede do mar furtivo.
A pele suada foge da noite
na peugada dos sonhos de autor.
Não se espere muito dos dados
à conta de sortilégios
a boca emudece
no provérbio venal.
Falam
as pessoas que saíram à rua
falam como se houvesse
quem as quisesse mudas:
não se sabe o que dizem
mas também não importa.
O sangue do vulcão
cicatriza sob os auspícios
do mar
agora sobram as tatuagens
para memória futura.
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