São daninhos
esses bocejos esgrimidos
a destempo.
Passas a mão atapetada
pelo cachaço das ideias
e esperas
que as ideias fruam
contra a indolência dos anátemas.
Sem a correria dos diplomatas do medo
ficarias à tua inteira mercê:
sozinho sem solidão
engenheiro de verbos invulgares
o cajado à mão
para despojares as banalidades previstas.
Não adornas
no vago lado da corrente tempestuosa:
prezas o equador que faz a meação
e dizes
com a convicção de um condenado,
que estás a meio
entre a estultícia e a consagração.
Desatas as mãos
só para saberes como são
as pétalas da liberdade.
Encomendas a voz firme
contra os manuais da obediência
as litanias que somam rotina à rotina.
E dizes
(só para tu próprio ouvires)
que a maré vem cheia antes do anoitecer.
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