O roteiro não se faz sem passos em falso
na didascália que dá de beber
às nossas dúvidas.
Aparentemente
o sol esconde o magma fundente
e nas artérias corre o sangue amotinado
como se estivesse de atalaia
para as batalhas vincendas.
Depois
há o estrume nas bocas insultuosas
o banal verniz que se abandona de rebate
os poços de morte nas mangas avulsas
um torniquete que aperta os olhos mastins
e as tornas
que validam o passaporte do futuro.
Não seremos bandeiras à mercê de marés;
não seremos
os bombeiros involuntários
que escalam montanhas íngremes;
seremos,
a crer nos ventos dominantes,
ascetas que bebem o vinho novo
sem concessões à letargia
e às danças sem parafuso
que sobem à praça centrípeta.
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