Costuro as lágrimas no coldre vazio
deixo às mentiras a gramática do medo
entretido com a prosa luminosa
uma trovoada irradia os seus braços
como um polvo acossado.
Tiro à sorte a medida da angústia
saiu um três
– alvíssaras,
a angústia anda despojada sobre a matéria
o vento cicia um segredo
temos de esperar pela próxima curva do dia
para saber se o segredo se deixa desenroupar.
Mal por mal
os antigos tossicam desconfiança
o mundo tem cores e formas que são punhais
e eles fogem do tempo, fogem
como se por eles falasse o embaixador da vida.
A água está muito fria
a lucidez é uma peça ausente na engrenagem
e já dizem,
por alto,
que o ocaso não é mentira.
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