Compasso

Escurecem as águas,

as agitadas águas interiores.

Os dardos abatem-se

como granizo frio em tarde invernal.

Por essa altura

os novelos desfiam-se

nos seus pontos cardeais.

São como vulcões:

desviam os olhos para a tela que conta:

um dia soalheiro

uma luz clara

como se ali andasse um fogo de artifício.

Tão clara, aquela luz,

que só a demência a conseguia

embaciar.

A mão estendida

A mão estende-se.

Apanha uma próspera candeia

que revolve as cinzas do tempo.

Enxota feiticeiros de negras máscaras.

A mão estendida,

à altura dos mais altos castelos

onde se decantam os ventos glaciais.

Uma quimera furtiva

decreta o amansar dos ventos.

Emoldurados os ventos

(então)

dentro da mão estendida.

Labirintos

As tempestades interiores

desarrumam a lucidez.

Esmagam-se em pensamentos sinuosos,

são um minarete ensurdecedor.

Poluem o horizonte com escuras nuvens

que embaciam os olhos.

E se tais nuvens forem

uma projecção dos labirintos,

mas dos labirintos que o são

apenas mentais?

Torre de Babel

Os fantasmas cercam a noite escura.


Trazem as asas negras


que se deitam sobre o corpo.

Dir-se-ia serem aos magotes


a ajuizar pelo rumor incessante.


E, todavia,

os fantasmas só povoam

se os deixarmos aportar.

O almirante sem medalhas

Nos contrafortes da solidão

doem-se

as palavras consumidas no silêncio.

Espadas que afivelam as feridas abertas,

uma espera demorada.

Romagens inúteis aos campos perecidos

onde sobejam cinzas estéreis.

Aveludado cinismo

Em efervescência,

golpes selam as feridas

que teimam na ingenuidade.

E o que se aprende?

O que se aprende

por entre o turbilhão

deposto na poeira quieta?

E de que servem as promessas?

De que servem,

se pelos seus dedos se esmaga no rosto

o rumor do seu contrário?

Águas agitadas

A poente

o crepúsculo do ocaso.

Do fio do horizonte,

em golfadas incansáveis,

o mar indisposto, complicado.

E atrás do poente,

um mar de serenidade?

Olhos nocturnos

Os olhos trémulos

entoam a maresia distante.

O vento,

tingido a cores agrestes,

marejava aqueles olhos.

Tornava-os sedentos.

Um lençol que apetecia agasalhar.

Os olhos,

murmurando devaneios,

entravam

até onde o precipício

se perdia de vista.

Teoria do caos

Nos escombros

não conta a poeira em suspensão;

ou o sol embaciado pela névoa;

ou os gritos dos desesperados.

Dos escombros

levanta-se uma insólita maresia.

Doce como uns olhos escondidos,

uns olhos candeias por entre os destroços.

Aos escombros e àqueles olhos

em penhor

uma dívida incalculável.

Cannes

Ah!

As aspirantes a starlettes

tragando a marginal

uma e outra vez.

Ah!

O ar enfeitado

com os confettis da fama que se sente,

tudo leveza

e as coisas fora daquele quarto

(o mundo em toda a sua pungência)

uma ilusão dentro do seu espartilho.

Ah!

Rapazinhos aos pares

muito apertados nas farpelas

esvoaçam na boulevard

calcada pelos requisitados artistas.

Ah!

Adolescentes em bandos

exercitam a interminável paciência

em metódicas, demoradas esperas

à porta dos pomposos hotéis.

Só para espreitarem uma nesga

(uma nesga que seja, ó simulacro de interior gratificação)

dos deificados artistas dissolvidos

nos vidros estanques da limousine.

Cannes e isto,

os majestosos néons da frivolidade.

(Em Marselha, França)

Madrugada

A centelha crepuscular

insinua-se pela alvorada

depondo a longa noite invernal.

Ao longe

uma fina camada de névoa

esbate o horizonte.

O dia começa madraço.

Os minutos arrastam-se

lânguidos

a compasso com a preguiça das ruas.

A madrugada

aviva as veias ainda dormentes.

(Em Nice, França)

Uma pulsão

Dois lábios

ou o intervalo até ao ardor.

Os lábios encostam-se

num tempo qualquer.

São o seu próprio templo

na combustão em que se enredam.

Humedecidos

dançam pela batuta do desejo,

os carnudos lábios em fusão.

Naquele instante

todas as coisas pertenciam

aos lábios em simbiose;

fora daqueles inebriados lábios

tudo se esgotava num branco vazio.

Mesa do lado

Isso mesmo:

palita os dentes

ó grandessíssimo torresmo

enquanto os tens e mentes.

Escarafuncha as reentrâncias

não vás deixar do repasto um restolho,

ó boçalidade ainda nas infâncias,

enquanto degustas o molho.

Vomita a tua alarvidade.

Modos à mesa, quem deles precisa

se há senadores com idade

que teimam na desbotada camisa

dos meirinhos da fealdade

com os cotovelos em cima da mesa?

Decantação

Altivo,

como os nódulos dos dedos,

reacende a lareira.

Acalma-o

o crepitar da lenha abraseada,

as cinzas estrugidas.

A canícula

desprende-se pela sala,

toma-a seu império.

Um estremecimento,

um curto estremecimento apenas,

denota um torpor esperado.

Nas cinzas incineradas

despojos tornados inutilidade;

no fumo

a decantação de um porvir.

Esporádicos (3)

O cara de ananás

olhos de perdiz

estulto rapaz

não sabe o que diz.

Oxalá não acordasse:

rosário de disparates,

não há dia que passe

sem barrigada de dislates.

Olhos remelosos,

um altar da inteligência,

fingem-se garbosos

e persistem na incontinência

dos eruditos rançosos,

pançudos da iliteracia.

Matéria incandescente

Nos olhos,

os instintos embebidos.

Uma nau empunhando seu mastro

vitorioso.

Faróis enlouquecidos

que sibilam o querer,

            roucos.

Pelas veias,

em desvairada romagem,

a lava de sangue

            ardente.

Os lábios selam o silêncio.

Deslaçam as palavras interiorizadas:

“no strings attached”.

No resto,

contam os momentos

            efémeros.

Que ungem os dedos

com a preciosidade do ouro.

Torre de vigia

No mais alto promontório

a vigilância do sangue fervente.

Aos pés

as planícies estreitam-se no horizonte.

A névoa dissolve-se

na imperceptível luz em ocaso.

Os viçosos campos,

onde flores e verde ensaiam

uma altiva coreografia,

prometem-se na alvorada.

Seus passos da dança

fundem-se nos segredos da noite.

Esporádicos (2)

As divindades estavam distraídas:

soltou-se-lhes o pé

e quando deram conta

estavam no fundo do poço.

Numa convenção de alcoólatras.

Esporádicos (1)

O meteorologista debita claves de sol.

A galinha calçou os sapatos de salto alto.

A dondoca aperaltou-se para a mercearia.
(E cacareja)

O ministro dorme em cima do bojo.

O ginasta torceu o pescoço.

A professorinha esganiça a voz.

O galã impressiona com as patilhas afiveladas.

O empregado de mesa trauteia Brel.

O sol já vai alto.

E o mundo inteiro,

lá fora,

Ah, o mundo inteiro na bazófia.

Efémero silêncio

À noite,

quando os escombros do dia se revelam,

cicias o meu nome.

O silêncio,

em sobressalto,

passa além do seu precipício.

O sussurro,

um estremecimento que tece

entre os dedos

o irrepetível, fugaz instante.

Nocturno

Dedos

perfumam a casa

a framboesa.

Olhos

verde esmeralda,

mar onde apetece deitar.

Espelho do tamanho do mundo

Olha o madraço

em seu esfíngico disfarce,

um roldão de beatitude.

Olha:

como passa, ufano

assertivo do seu

(empinado)

furúnculo abaixo dos olhos.

E quantos os há

embebidos em tamanha

(e contudo lúgubre)

auto-estima?

Escombros de uma gargalhada

Nas encostas da vida

ri-te em gargalhadas sonoras.

Os dentes brancos todos à mostra.

Perfilha as tonitruantes escalas

onde os varonis terçam suas armas,
só para seres sua antítese.

E folga enquanto o pau vai e volta

ensina-te a seres a tua grandeza

em cabos que, de dobrados, amansaram.

Com os mesmos dentes brancos

morde os dedos graciosos da existência.

Enquanto os tens, dentes, à mostra.

Os contrafortes da impossibilidade

Ah,


se ao menos no ouro do dia


não houvesse ocaso;

se as árvores,


na sua impossível imortalidade,

trajassem sempre douradas folhas;

e se os rios não derramassem

todas as lágrimas no leito marítimo:

um lugar qualquer,


onde se esconda


o santuário da perseguida

impossibilidade.

Da harmonia

Vetustos

os lados escuros

as caras repetidas

as sombras de outrora.

As memórias,

na sua inutilidade.

Agora

o chilrear dos pássaros

as rosáceas avivadas das crianças ao frio

o embotar das árvores outonais;

a doce pimenta da existência

em arpejos melódicos.

Os olhos que fitam o horizonte.

Está sol todos os dias.

Ósculo

Às duas por três

os lábios em colisão.

Saboreiam o seu sal

perfumam-se com o seu veludo.

Não vêem,

os quentes lábios,

que aos olhos não é dado a ver

o êxtase que se consome

nos aveludados lábios em fusão.

Life ever since

Will life be back in – you dare to ask.

Then

in the aftermath of a long breath of pure air

you ask whether life

ever ceased to be.

Mar de fundo

Olha o estandarte

o estandarte da folia,

aperta-o contra o peito

e foge

foge dos cemitérios

onde não jaz vida.

Sopra as pétalas diante

a tua embriaguez divinal;

resolve os condicionais verbos

festeja o funeral de todos os oxalás.

Atira-te de cabeça

ao que tudo compensa e passa diante dos olhos.

Não o deixes numa letargia suicida.

Que os dias escassos

são insultados quando passam,

errantes,

como se fossem um navio fantasma

à deriva

sem capitão nem marinheiros.

Mergulha nas águas frias

afogueia-te nas braçadas torpes até ao navio;

faz-te capitão dele

toma-lhe o pulso com uma têmpera indomável.

E depois,

depois

enfeita o convés com as luzes engalanadas

abre as outrora enferrujadas portas do convés

aos convivas

que querem ser parte contigo.

(Funchal)

No cais

Os barcos no cais

esperam.

A ímpar paciência

embota-se no musgo que se pega ao casco.

E, todavia,

não se impacientam

com as mesmas águas lodaçosas

que os banham na sua constância entediante.

Um dia

serão lançados à fúria do oceano aberto.

Para se saciarem numa qualquer glória

projectada.

E que interessa se esse lampejo é pueril

a uns olhos outros,

se só contam os ensimesmados barcos

no convencimento de um fausto

que só a cada um deles é dado?

(Funchal)

For someone’s teardrops

Wash away the teardrops

those salty tears that melt down

the icy feelings.

Do let them flow

as if they were vanishing rocks

that cut all over the edges

and burst the waves of a furious ocean.

At the same time

gather the unravelled places

where all the colours turn into their own white.

By then

you will rule all over the places.

Learn with the tears:

any drought is worse

than the perhaps acid teardrops

that your eyes keep on telling.

(Ponta do Sol)