A sete chaves

A neblina temporã

mistura-se com os olhos estremunhados.

O tempo levanta-se devagar.

Devagar

como as gotas do orvalho

que pendem da janela.

Pudera uma moldura da memória

guardar este sortilégio.

Pudera que as palavras conseguissem

emoldurar a quimera.

Os violinos sopram ao longe

sussurram às veias a inteireza de nós.

E nós

tomamos por moldura

a janela de onde temos o mar por nosso.

Somos gotas de orvalho

que se deitam no oceano majestoso.

Vamos ao mar

e recolhemos nas mãos os seixos vistosos

as portas douradas

o nutriente vitaminado

os beijos-alimento.

Sabemos que as ondas iracundas

acalmam o sangue fervente,

ao sermos tutelados pelo mar imenso.

É como se nos deitássemos no mar

e nele houvesse

em todas as suas moléculas

um pedaço de nós.

Um pedaço maximizado de nós.

Para sermos colonizadores do mar

e dele bebermos as doces gotas

do nevoeiro matinal.

Diremos aos navios e seus marinheiros

aos capitães de todas as embarcações

aos apoderados das ondas

aos que se ajoelham diante da grandeza do mar

ou apenas à gente indiferente;

diremos:

que somos ímpares

depositários de uma pureza singular

timoneiros do futuro

olhos de água por onde os outros olhos vêm

uma força sem tréguas

poetas mesmo sem palavras

enlaçados no tempo inteiro

na evocação de um tempo pretérito

que decretamos nosso

e

deuses de nós mesmos.

Diremos:

cuidar das destemperanças

erguer alvoradas despejadas

dançar coreografias desassisadas

espreitar nas fechaduras do tempo

deixar os corpos na sua linguagem

limpar as lágrimas que coalham os olhos

enquanto as divindades distraídas

nos deixam ser as nossas próprias divindades.

Deuses de nós mesmos.

É isso que há em nós

é isso que bebemos das palavras

que deitamos no fogo.

É isso que há,

deuses-nós,

nas funduras de nós que se alinham

nas fachadas do tempo.

Orquestra

Os objetos animados.

Cores.

Uma crisálida de palavras.

A clepsidra dá as horas.

A voz radiofónica proclama as novas

(as boas, as más e as outras).

Não é em vão que as mãos se dão.

E, ainda assim, é o olhar que diz tudo.

Substitui as palavras.

Que o olhar não se esconda

atrás de um biombo.

Os ângulos diferentes.

E os objetos inanimados.

Palcos onde se movem

enquanto nuvens esparsas

dançam acima do olhar.

As cores transfiguradas ornamentam o cenário.

Os dedos tecem-se entre as texturas

entrelaçam-se no calor estival dos corpos.

As mãos

as mãos suadas

dizem o que as palavras entretecem.

Os biombos são espinhos pétreos

obra terçada contra a modéstia.

Por isso,

as mãos levantam-se

em preces pagãs que convocam

o fado atilado.

Exoneradas as trevas

mercê dos bons ofícios da purificação.

Os objetos todos

deitados numa pauta

em forma de notas musicais.

Primeiro, rarefeitas.

Depois,

em crescendo

numa orgia de sons que povoam

arrebatamento.

Um piano imaginado.

E um pianista de circunstância

que salta da audiência e oferece préstimos.

A intempérie

esmaga-se contra o parapeito das lágrimas

mistura-se com elas.

E elas

dissolvidas na chuva abundante

encarecem as palavras volúveis.

Pode ser

que as mãos suadas

acabem em volúpia.

E os corpos abraseados

façam subir as montanhas

e os rios caudalosos,
até se deporem no púlpito do deleite.

Na televisão

correm imagens disformes.

Enquanto a penumbra derrota o dia

e os corpos cansados tirocinam vagar

há por todo o lado

rostos sorridentes

rostos sombrios

mãos frias

corpos arqueados

gente triste e gente alegre

e os gatos abrigados que ensinam

o vagar.

Os objetos coreografados pela melodia

deslizam com amenidade;

dir-se-ia

não deixam rasto no chão da sala.

Os olhos prostrados assistem.

Digerem as imagens dos objetos em sua dança

e da dança dos corpos adestrados pela volúpia.

À noite

quando o sono tiver lugar

já nada disto tem império.

Diabos escondidos

Que o diabo tem cauda afiada

e tez vermelha

não é motivo de importunação.

Os demónios assomam

quando menos contamos

e nas formas menos previstas.

Não haja pânico.

Em cada um de nós

habita um demónio

– talvez não rabudo,

talvez não ruborizado na epiderme,

talvez, até, não maldoso.

A páginas tantas

saciamos a comiseração dos diabos

dos que há em potência

e, por contágio,

dos que exercem a inteiro tempo.

No fim da página

as diatribes merecem nova semântica:

não são atos travessos

nem atavismos

malsinados por moralistas conservadores;

são só

provocações mordazes.

E

assim como assim:

quem nunca se sentiu inteiro

ao decair para demónio?

Juramento

Juras maiores

juras menores

e as que deixam de contar.

Juras embelezadas pelo gelo quente.

Juras montadas no dorso de um corcel.

Juras liquefeitas.

Juras debruadas a ouro.

Juras que as juras são bastiões

como juras-esteios que seguram as peias.

Juras que deixarás as lágrimas em vão.

Juras malsãs.

Juras com adiamento aprazado

(e as com prazo adiado).

Mas juras

que continuas a jurar

mesmo que juras ninguém tem peça.

As juras é que pedem meças

aos ajuramentados tocadores de violino

de onde soam as notas em falsete.

A jura que mais importava

continua por ajuramentar:

jura que deixas de jurar

     (não te tomem pela mitómana faceta).

Intenções

Dei de mim

a soberania de tudo.

As raízes fundas

embebidas nas sementes ávidas

ditaram o chamamento.

Não sei se dei

soberania bastante;

sei,

menos ainda,

se a soberania de mim arrancada

teve provimento.

Talvez

nem sequer tenha ideia

(uma ideia aproximada, sequer)

do trato da soberania.

Fermento

Um rosto devolve cinzas,

ruínas que escondem decadência.

Um palco

as sombras todas como pesares.

Mas um rosto decaído

não bolça só melancolia;

esconde os artefactos da manhã

onde estão alinhadas as coisas

que importam. 

Pois um palco

por mais cinzas que sejam seu chão

é a armadura dos esteios da grandeza.

Um rosto tem múltiplos rostos

nas entrelinhas.

Como os palcos

e os estados de alma que neles
se ensaiam.

Alvíssaras

Olhos de gato

atiram esmeraldas pela janela fora

enquanto duendes assaltam o sono.

Um barítono dá consigo sem voz

o que lhe vale é ser uma voz

na imensidão do coro.

O arroz quer-se malandro

não fosse o molho ausente

águas-furtadas do inviável repasto.

Um deus sai do galho da árvore centenária

espreguiça-se ao sol madraço

sob protesto dos seus iguais, ainda escondidos.

Os olhos do gato

ciciam as estrofes sem medo.

Os duendes não contam nas contas

deste rosário.

O barítono acorda lavado no pesadelo

testa a voz para testar o pesadelo.

O coro,

o imenso coro,

dorme um justo sono.

O arroz submerso

sente os pés das operárias

que andam na sua apanha.

O repasto

não se sabe quando terá calendário.

O deus impertinente recebeu admoestação

do coletivo dos deuses outros.

A árvore centenária

não deu conta de nada.

Os faróis da coalescência

figuram entre os mais citados.

Querem para si

toda a luz

a diurna e a noturna.

E deixam aos demais

a escuridão

(tão temida por Göthe).

Da chuva em terra seca

O cheiro a terra molhada

entra pela língua.

Remexe os sentidos

que rumorejam,

em alvoroço.

Meto as mãos na terra

levo os dedos ao nariz,

como se fosse escanção

na diligência da imensidão.

Os dedos sujos

perfumam as árvores tingidas

pelas imberbes gotas de chuva.

Húmidos,

atiram incenso

contra as paredes de papel.

Os braços robustos

decaem na prostração dos sentidos.

Sem saberem onde tomar lugar.

E o odor regressa ao sortilégio

da fresca terra molhada.

Maré falsa

Julgava

que as grossas ondas

traziam muito mar.

Afinal

a espuma abundante

deposta nas areias molhadas

é o desengano.

O mar gigante

filho de uma tempestade em ocaso

não é revólver que atemoriza.

Fica bem

a caiar a paisagem.

Almanaque em branco

Tinha uma rosácea esculpida

no peito aberto.

Era um couraçado

e bebia o sal dos mares

enquanto devolvia árvores

às florestas.

Outras vezes

era um nenúfar principiante

murmurando entre as águas

pardas.

Era como se soubesse tudo

na penumbra das incertezas.

No fim de contas,

apenas tirava a medida

do desconhecimento.

Elipses

As pedras solitárias

são como garfos no meio de uma mesa

abandonada.

As pedras pontiagudas

punhais celestes que tiram o sono

do asfalto.

As pedras desordenadas

corpos férteis, miradouros

estremunhados.

As pedras chãs

comportam-se como lordes ingleses

em pecaminosos desvarios.

Vejo as pedras voadoras

os cilindros quentes enterrados no jardim

as nuvens acobreadas

a vozearia de cantores que se acham cantores

e mais pedras

esventradas ou ancestralmente intactas

e o granulado que delas se solta

a compor as sobrancelhas do ancião.

As pedras

têm muito a dizer.

(Houvesse quem lhes perguntasse.)

Pós-qualquer-coisa

Enquanto lá fora

as folhas ganham vida

despojadas no chão.

Enquanto lá fora

a chuva agride a relva

e o rio ganha volúpia.

Enquanto lá fora

os reis habituais reinarem

na também habitual sobranceria.

Enquanto lá fora

se escondem na consciência

os sótãos da expiação.

Enquanto lá fora

as nuvens correm céleres

na exata medida da preguiça.

Enquanto lá fora

as palavras entoadas

forem pregões vetustos.

Enquanto lá fora

os joelhos tiritam de frio

por o medo subir à boca de cena.

E

enquanto lá fora

houver três dentes de tristeza

lágrimas furtivas de desencanto

punhais espetados à mercê do desamor

cães vadios destratados

velhos e menos velhos corroídos pela solidão

casas lúgubres medonhamente húmidas

o odor fétido das fábricas

ideias comidas pela desonestidade

sapatos rotos que deixam entrar a chuva

rumores transfigurados em certezas

ruas pútridas de gente

e gente órfã de si mesma:

eu encontro refúgio cá dentro

onde se acastelam miragens

doces enovelamentos de ideias por provar

palavras que apetecerem

e sempre,

sempre,

uma desdança sem gente por perto.