Orquestra

Os objetos animados.

Cores.

Uma crisálida de palavras.

A clepsidra dá as horas.

A voz radiofónica proclama as novas

(as boas, as más e as outras).

Não é em vão que as mãos se dão.

E, ainda assim, é o olhar que diz tudo.

Substitui as palavras.

Que o olhar não se esconda

atrás de um biombo.

Os ângulos diferentes.

E os objetos inanimados.

Palcos onde se movem

enquanto nuvens esparsas

dançam acima do olhar.

As cores transfiguradas ornamentam o cenário.

Os dedos tecem-se entre as texturas

entrelaçam-se no calor estival dos corpos.

As mãos

as mãos suadas

dizem o que as palavras entretecem.

Os biombos são espinhos pétreos

obra terçada contra a modéstia.

Por isso,

as mãos levantam-se

em preces pagãs que convocam

o fado atilado.

Exoneradas as trevas

mercê dos bons ofícios da purificação.

Os objetos todos

deitados numa pauta

em forma de notas musicais.

Primeiro, rarefeitas.

Depois,

em crescendo

numa orgia de sons que povoam

arrebatamento.

Um piano imaginado.

E um pianista de circunstância

que salta da audiência e oferece préstimos.

A intempérie

esmaga-se contra o parapeito das lágrimas

mistura-se com elas.

E elas

dissolvidas na chuva abundante

encarecem as palavras volúveis.

Pode ser

que as mãos suadas

acabem em volúpia.

E os corpos abraseados

façam subir as montanhas

e os rios caudalosos,
até se deporem no púlpito do deleite.

Na televisão

correm imagens disformes.

Enquanto a penumbra derrota o dia

e os corpos cansados tirocinam vagar

há por todo o lado

rostos sorridentes

rostos sombrios

mãos frias

corpos arqueados

gente triste e gente alegre

e os gatos abrigados que ensinam

o vagar.

Os objetos coreografados pela melodia

deslizam com amenidade;

dir-se-ia

não deixam rasto no chão da sala.

Os olhos prostrados assistem.

Digerem as imagens dos objetos em sua dança

e da dança dos corpos adestrados pela volúpia.

À noite

quando o sono tiver lugar

já nada disto tem império.