Interminável

Invocavas um fado generoso

um tempo luminoso

um peito cheio de glória

um sangue descontaminado

dos pérfidos querubins

em teu redor.

Não te cansavas das preces

exortando os bons espíritos

contra as sombras malditas.

Convocavas as santidades

em rima com as preces:

suplicavas amanhãs diferentes

sem as algemas do arrependimento.

Porém

por mais

que as curvas te parecessem retas,

na contabilidade das coisas,

quando os pés voltavam ao chão

e os olhos retomavam lente desembaciada,

tomavas nota da argúcia dos fazedores de fé,

de como não te podias entregar

nas suas mãos.

E então

choravas as lágrimas sem peias

amaldiçoavas a inocência irrefreável;

juravas que era a vez derradeira

e que os espelhos vindouros

teriam um banho de diferença.

Até nova importunação crítica

tomasse seu poiso

e em teus olhos

o de antanho voltasse à mercê da repetição.

Não tinhas remédio.

E sabias

(só sabias)

que as distintas proclamações

vertidas em tinta da China,

as juras de ventos outros

a tomarem-te como bálsamo,

eram inoportunas canseiras.

Já sabias:

os sonhos não são grande dano

mas também não afivelam propósitos

que se vejam.

Não estranha

que fosses contumaz à novidade.