Tiro ao alvo

Sob o pejo dos holofotes

mais fácil alvo dos atiradores. 

Não precisam de ser furtivos

que os limos confluem

e as atenções dão sobre si

tonitruantes cambalhotas. 

E, contudo,

reserva-se ao perfil discreto

dos apóstolos que fogem da ribalta.

Não consegue. 

Por mais

que sobre o pensamento

em demanda de um equinócio

as luzes todas desçam sobre o seu rosto. 

Já sabe:

segue-se a artilharia contínua

um esboço bélico

que narra o seu errado postulado da história. 

Não importa. 

Soube ser arquiteto de uma couraça

à prova da pior das balas

e as cicatrizes no que sobra do corpo

são caução para o demais. 

#110

Queria um tabuleiro

com peças sem serem xadrez

queria um manto soalheiro

sem perder a vez. 

Manual de instruções

Sabia

que as escadas adulteravam

a noite.

Que as mãos atadas

eram vistoria

a destempo.

Que os beijos prometidos

rimavam com areias

movediças.

Sabia

que o velho cais

esperava.

Que os ulmeiros desmaiados

desconfiavam do tempo

gasto.

Que as batinas embuçadas

aperfeiçoavam os ardis

militantes.

Sabia

que as rotundas podiam ser

ao contrário.

Que o poente

era um rio

sem horizonte.

Que as árvores outonais

regressavam à opulência

matinal.

Sabia

o que os livros emprestavam

ao olhar.

Que as marés desajeitadas

compunham as costuras

da alma.

Que um triunvirato entronizado

bebia até os sentidos ficarem

embotados.

Sabia

que essa era a melhor

lucidez.

Por saber

que em tais preparos

nada era o saber.

#109

Se não fossem os sonhos

o que seria de nós?

(Levanto o véu do sonho

e sondo matéria tangível.)

A desentronização dos medos

Absorvo a luz lenticular do relâmpago

em duas levas que se sucedem

no estertor da trovoada.

Reponho os predicados da alma no lugar

não vão os demónios tomar-me de assalto.

Já não tenho medo.

Não tenho medo da fuligem

que açambarca a noite comprida.

Não tenho medo das vozes ciciadas

nos intervalos das páginas.

À altura dos meus pesares

soerguem-se velas retesadas

que sulcam a névoa por diante.

As valas são ermos sem serventia

deslugares que não encontram mapa.

Continuo sem medo

na alvorada baça que tira estima ao dia.

Nem os medos de antanho

os que sonhos povoavam

ganham lugar no deserto que ganhou.

Atiro-me como cão esfaimado

às deliciosas fontes do conhecimento

à volúpia das artes

dos lugares dantes não visitados

às páginas em desassossego

à matéria combustível que acende o tempo

à perene mansidão do olhar.

Não me importunam

as fazendas inoportunas

as águas impróprias

os mapas obscurecidos.

Já não tenho medo.

É tão simples quanto isso.

#108

As pontes urdidas

nas margens desatadas

serão precipícios do outro lado?

Invasão

Espasmos fermentam

nos nós do cérebro

um carregamento de cultura desliza na tela

à medida que se imagina o poema em alemão.

As cruzes do vento vadio

invadem as esquinas ardilosas das ruas

estão de atalaia aos mastins

que se passeiam, disfarçados.

Colhem as sementes da noite

mendigos curvados ao frio epistolar

sem darem conta que há contas a acertar

no diadema guardado na pedra tumular.

Os ascetas cínicos fingem que cantam

fingem que sentem os fingimentos venais

sem olharem aos cordéis de antanho

sem se importarem com as marés levantadas.

Os rochedos proeminentes em forma imperatriz

levantam-se do chão turgido pelo nevoeiro

gritando em forma de vento

consumições evaporadas nas nuvens torrenciais.

Um murmúrio de algures

atravessado nas ruas claras

cristaliza os medos rombos

das furiosas damas recusadas.

E, depois do lauto manjar,

pitonisas e escandalosos servidores do reino

oferecem seus préstimos malsãos

à espera que a luz do dia não seja timorata.

Os maus modos servem-se em danças destiladas

com maus costumes invasores das boas almas

sem sobrar um vestígio de decência

nos alvores de nova decência desensinada.

Os lobos e as outras más bestas

levantam âncora e suplicam poupança

destes novos preparos que os afligem

no solene anúncio de um lugar reinventado.

Desaprovados os ardis em grosso compêndio

à tona apenas os genuínos sentires

redesenhando as bissetrizes de tudo

em identidade com a nova maré que se pôs.

Círculos concêntricos

Caminhava em círculos. 

Com o jornal 

como anteparo do braço direito

(não fossem escapulir as notícias do dia). 

Uma só nuvem tingindo o céu

e o sol desembaciado

enquanto a paisagem se fazia,

paisagem. 

Os círculos andados

não seriam andadura recomendada,

não fossem enquistados pelos passos meus. 

Num momento irrepreensível

(parecia uma epifania,

mas não podia

atenta a minha descrença)

uma centelha caiu dos céus

aterrando à frente dos meus sapatos. 

Abriu-se uma fenda medonha,

funda

exalando um cheiro pestífero. 

Certamente,

convite

para desimpedir os círculos demandados

na antecâmara de uma possível mensagem

subliminarmente deificada

(não fosse a impossibilidade

vertida pelas descrenças). 

Percebi tudo. 

Não podia continuar a caminhar em círculos. 

As ruminações

pertencem a bestas de outro jaez. 

#107

Too many threes.

Too many trees. 

Treating threads

on trivial thrones. 

Fácil

Não vai o verso fácil

no dorso da alma.

Nem que nuvens embaciem o céu

não esmaecem as cores

que são o corpo da vida

um copo cheio de águas cheias.

O verso fácil

devolve a intensidade

em volteios que hasteiam púlpitos

à medida que as cores emergem

veementes.

E a vida fica como o verso,

fácil.

Contrarrelógio

Corria a aurora para fora do tempo

e as águas lúcidas esbracejavam

entre as margens alcantiladas

e os pêssegos ainda verdes

espreitando nas ramagens.

Corriam céleres pessoas

contra o muro da manhã

mostrando os olhos estremunhados

como quem sussurra a canseira perene.

Corrias desde a casa da partida

sem saberes onde era a meta

sem saberes a serventia da corrida.

Corriam de braço dado

contra a fúria dos elementos

em coreografias lídimas

em protesto contra obnóxios patriarcas.

Corria a espuma das leituras

das leituras ao acaso

concorrendo para os acasos

que esperavam lugar.

Corria de peito aberto

três passos a eito

a eira derrotada na pele da perseverança

contra a vergonha embainhada.

Corria em furiosa demanda

aos portos de abrigo

aos postigos decadentes

às fuças de beócios reincidentes

contra as brumas da memória

contra os esteios verticais e frágeis

contra os demenciais cantos sombrios

às mesas onde se apostavam contratempos.

Corria o entardecer sem dar conta

e dispensava os escândalos infatigáveis

o lodo por todos os lados

a verborreia insana dos gongóricos

os apedeutas com aspiração a eruditos.

Ficava com o entardecer

e retinha dentro das mãos

o sortilégio que vinha das suas margens.

#106

Tira à espada a mão

cinta desfeita de bélicos propósitos

e aconchega-te na pueril pele

que da criança sobeja. 

Alfândega

Dá-me uma medida de desrazão

um açoite nos predicamentos da alma

sal duro para temperar a água

uma venda para os olhos

(no dealbar da encruzilhada)

ruins costuras para tudo descoser

o crepuscular desalinhavo

um prolegómeno armilar

(dentro de moldura estilhaçada)

um gesto açambarcado na lua baça

os olhos marejados pela melancolia vazia

duas esteiras pregadas ao chão molhado. 

E dá-me

depois 

a iridescência sonhada em volteios noturnos

o suave declive dos teus cabelos

o sortilégio da tua voz macia

o peito onde me deito

as estrelas desembainhadas das tuas mãos

o calor do teu corpo

o refúgio dos teus braços como castelos

a desenfreada correria pela música

os palcos dantes sonhados e agora tangíveis

o lustro da noite armada nos nossos braços. 

Dá-me o que és

um mar imenso e sem fundo

páginas arrancadas a ferros vadios

o sol campestre e sem igual

enquanto de mim

recolhes os parcos haveres 

que te forem serventia. 

Medos supérfluos

Metido no torniquete das ideias

sem espaço para dar aroma à respiração

prometeu jornadas diferentes

uma desagonia dos dias pungentes

se uma divindade sobre ele deitasse o olhar. 

A acontecer

só acontecimentos exemplares

seriam de esperar. 

Numa reviravolta do pensamento rebelde

(maldito sejas,

impenitente capataz – protestou)

sentiu uma crisálida sobre o ombro. 

Sussurrava o leitoso rio das incógnitas

uma equação interminável

e sem resultado aprazado. 

Tentou decifrar a raiz quadrada do enigma,

não fosse em vão o cuidado da crisálida. 

Podia a divindade atenta

desaprovar a má conduta

o frio olhar desligado da bondade

os atos sem arrependimento

os rancores que desassossegavam

o pretérito desorgulho. 

Podia a divindade,

metendo calibre no anátema do juízo,

julgar que o atual elogio

não compensava a turbulência de outrora. 

E, como punição,

decretasse

oito tábuas rasas de castigos dolorosos

sem garantia de serem a paga toda

pelos desmandos. 

Virou as ideias do avesso,

não fosse uma divindade vingativa

tirar as medidas do seu desassossego. 

Tão depressa

não partiriam dele preces. 

(A apoplexia não deixou ouvir

o sussurro da crisálida 

até ao fim. 

Terá dito que as divindades

são um espelho baço onde medram 

ilusões,

apenas ilusões. 

Perdeu uma oportunidade

para sepultar os sobressaltos sobrantes.)

#105

Declaração. 

Declara ação. 

De clara ação. 

#104

Tiro de pólvora seca

(ou cão que ladra e não morde)

bazófia de pavio curto

– e chega de lugares-comuns.