Categorias operativas

Odeio ismos. 

Os rótulos adjacentes

as categorias herméticas

as peias por cima dos ombros

a desopulência dos maneirismos binários

o raciocínio ligeiro e cerce

a fantochada de uma esgrima pueril

as desavenças sem chão

as arritmias das oposições gratuitas

os olhos vesgos pela lente baça

os corredores estreitos por onde amesendam

os fartos vilões da mesquinhez. 

Odeio que tenha de ser um ismo qualquer

que me amordaça às frugais paisagens

de quem assim se reduz. 

Odeio ser atirado para os braços de um ismo 

sem ter pedido esse lugar

e depois

aturar os algozes das categorias herméticas

dedilhando as minhas incoerências

quando uma ideia se soergue

contra o ismo em que me meteram. 

Odeio as sindicâncias dos outros

à mercê dos ismos a que me prenderam. 

Odeio não ter liberdade para alojar ideias

no promontório que me apetecer

sem logo aparecerem os mastins dos ismos

a descobrirem um (ou mais) para minha trela. 

Lamento

a estreiteza dos frequentadores de ismos,

imodestos marceneiros das ideias acantonadas

aviltantes de si mesmos na cegueira sua. 

Lamento (e odeio)

que se tenham inventado ismos.

#115

Os cinco sentidos

não ajudam à inteligibilidade das coisas

(ou desajudam à sua inteligibilidade;

o que não vai dar ao mesmo).

Cinzeiro

Uma diligência no oráculo

uma vírgula fora do lugar

a barba fonte de vernáculo

e a roseira sem vagar.

Uma especulação vulgarizada

uma semântica bombardeira

a face fria e vaporizada

e a camélia em viço e costureira.  

Uma clepsidra do avesso

uma exclamação a despropósito

a nuca com olhos de gesso

e a esteva com sabre compósito.

Uma mãe-de-água duradoura

uma frase esboçada a preceito

a orelha patrona da audição dura

e a acácia que desce até ao peito.

#114

A carne que atormenta,
a quente carne nas mãos,
e um vulcão efervescente
à espera de uma centelha. 

Equinócio

Que beijos sábios

enfeitam o meu peito?

Que mãos suadas

se entretecem no meu corpo?

Que olhos fundos

indagam minhas estrelas?

Que cálice poente

aquece o meu devir?

Que luar candente

anoitece o meu lugar?

Que poema ávido

empresta sossego ao meu ser?

Que manhã precoce

tira freio ao desejo?

Imersível

Esplendorosas constelações idosas

desembaraçadas de poeiras estiolantes

adormecem na potente aurora. 

Milhafres vociferantes

irrompem em voos rasantes

contra as carecas que boiam. 

A estufa exala o tempero dos trópicos

para gáudio do ecossistema mendaz. 

Esplendorosas asas que planam

tomando o céu como império

sobre a fazenda capitular de pé curto,

antes que vento vespertino

desmonte a temperança. 

Os pássaros gorjeiam,

num anátema caótico de grasnares mucosos

e a fatia de um bolo

furtada por menino guloso. 

Os todos arrumados a um canto

sem certezas desempoeiradas

nem certidões venais,

alisam o chão agora aprumado. 

Num bloco de notas

desenhos avulsos arrancados à letargia. 

Uma safra diletante

com artesãos cansados, mas diligentes

porque 

“o futuro não pode ficar nas mãos do acaso”. 

Suspensas no céu clareado pelo luar

estrelas difusas falam aos mortais

desprendendo curtos postais ilustrados

que enfeitam a soleira do olhar. 

Os mortais 

– talvez esquecendo a mortal condição –

desmentem desperdícios amontoados sob os pés. 

Anestesiados

pelo esplendor de que são ilhas furtivas

não lhes apetecem infortúnios.

#113

Junta
sobre as ruínas do terramoto
o olhar que confere o lugar
do pensamento mestre. 

#112

A vontade sitiada numa alcáçova
não é espécime válido:
sem a sua roda livre
não passa de desvontade, 
refém das suas ameias. 

Medicinal

Os ossos estatutários

não derrotados pelo cansaço cardeal

profetizam:

agentes corrosivos serão

e sem capitulação

dos mais tóxicos elementos.

Ossos-esteio

nos quais as malsãs divindades

não conseguem aportar.

Estatutários

ostentam a sua grandeza imperial.

São a sua própria centelha

essência das essências

onde se bebe a água pura.

Videiras

A fina haste da videira

descai na intempérie. 

A fina haste da videira,

entronização de um caule timorato,

decai na penumbra ditosa. 

Hão de medrar uvas doces

impregnadas de uma escura tez

dizendo aos céus que não as demovem.

Nem que frágeis sejam as hastes

de onde se arqueiam. 

#111

Ecos que se mestiçam

entre duas ondas alterosas

de um mar desbragado. 

Tiro ao alvo

Sob o pejo dos holofotes

mais fácil alvo dos atiradores. 

Não precisam de ser furtivos

que os limos confluem

e as atenções dão sobre si

tonitruantes cambalhotas. 

E, contudo,

reserva-se ao perfil discreto

dos apóstolos que fogem da ribalta.

Não consegue. 

Por mais

que sobre o pensamento

em demanda de um equinócio

as luzes todas desçam sobre o seu rosto. 

Já sabe:

segue-se a artilharia contínua

um esboço bélico

que narra o seu errado postulado da história. 

Não importa. 

Soube ser arquiteto de uma couraça

à prova da pior das balas

e as cicatrizes no que sobra do corpo

são caução para o demais. 

#110

Queria um tabuleiro

com peças sem serem xadrez

queria um manto soalheiro

sem perder a vez. 

Manual de instruções

Sabia

que as escadas adulteravam

a noite.

Que as mãos atadas

eram vistoria

a destempo.

Que os beijos prometidos

rimavam com areias

movediças.

Sabia

que o velho cais

esperava.

Que os ulmeiros desmaiados

desconfiavam do tempo

gasto.

Que as batinas embuçadas

aperfeiçoavam os ardis

militantes.

Sabia

que as rotundas podiam ser

ao contrário.

Que o poente

era um rio

sem horizonte.

Que as árvores outonais

regressavam à opulência

matinal.

Sabia

o que os livros emprestavam

ao olhar.

Que as marés desajeitadas

compunham as costuras

da alma.

Que um triunvirato entronizado

bebia até os sentidos ficarem

embotados.

Sabia

que essa era a melhor

lucidez.

Por saber

que em tais preparos

nada era o saber.

#109

Se não fossem os sonhos

o que seria de nós?

(Levanto o véu do sonho

e sondo matéria tangível.)

A desentronização dos medos

Absorvo a luz lenticular do relâmpago

em duas levas que se sucedem

no estertor da trovoada.

Reponho os predicados da alma no lugar

não vão os demónios tomar-me de assalto.

Já não tenho medo.

Não tenho medo da fuligem

que açambarca a noite comprida.

Não tenho medo das vozes ciciadas

nos intervalos das páginas.

À altura dos meus pesares

soerguem-se velas retesadas

que sulcam a névoa por diante.

As valas são ermos sem serventia

deslugares que não encontram mapa.

Continuo sem medo

na alvorada baça que tira estima ao dia.

Nem os medos de antanho

os que sonhos povoavam

ganham lugar no deserto que ganhou.

Atiro-me como cão esfaimado

às deliciosas fontes do conhecimento

à volúpia das artes

dos lugares dantes não visitados

às páginas em desassossego

à matéria combustível que acende o tempo

à perene mansidão do olhar.

Não me importunam

as fazendas inoportunas

as águas impróprias

os mapas obscurecidos.

Já não tenho medo.

É tão simples quanto isso.

#108

As pontes urdidas

nas margens desatadas

serão precipícios do outro lado?

Invasão

Espasmos fermentam

nos nós do cérebro

um carregamento de cultura desliza na tela

à medida que se imagina o poema em alemão.

As cruzes do vento vadio

invadem as esquinas ardilosas das ruas

estão de atalaia aos mastins

que se passeiam, disfarçados.

Colhem as sementes da noite

mendigos curvados ao frio epistolar

sem darem conta que há contas a acertar

no diadema guardado na pedra tumular.

Os ascetas cínicos fingem que cantam

fingem que sentem os fingimentos venais

sem olharem aos cordéis de antanho

sem se importarem com as marés levantadas.

Os rochedos proeminentes em forma imperatriz

levantam-se do chão turgido pelo nevoeiro

gritando em forma de vento

consumições evaporadas nas nuvens torrenciais.

Um murmúrio de algures

atravessado nas ruas claras

cristaliza os medos rombos

das furiosas damas recusadas.

E, depois do lauto manjar,

pitonisas e escandalosos servidores do reino

oferecem seus préstimos malsãos

à espera que a luz do dia não seja timorata.

Os maus modos servem-se em danças destiladas

com maus costumes invasores das boas almas

sem sobrar um vestígio de decência

nos alvores de nova decência desensinada.

Os lobos e as outras más bestas

levantam âncora e suplicam poupança

destes novos preparos que os afligem

no solene anúncio de um lugar reinventado.

Desaprovados os ardis em grosso compêndio

à tona apenas os genuínos sentires

redesenhando as bissetrizes de tudo

em identidade com a nova maré que se pôs.

Círculos concêntricos

Caminhava em círculos. 

Com o jornal 

como anteparo do braço direito

(não fossem escapulir as notícias do dia). 

Uma só nuvem tingindo o céu

e o sol desembaciado

enquanto a paisagem se fazia,

paisagem. 

Os círculos andados

não seriam andadura recomendada,

não fossem enquistados pelos passos meus. 

Num momento irrepreensível

(parecia uma epifania,

mas não podia

atenta a minha descrença)

uma centelha caiu dos céus

aterrando à frente dos meus sapatos. 

Abriu-se uma fenda medonha,

funda

exalando um cheiro pestífero. 

Certamente,

convite

para desimpedir os círculos demandados

na antecâmara de uma possível mensagem

subliminarmente deificada

(não fosse a impossibilidade

vertida pelas descrenças). 

Percebi tudo. 

Não podia continuar a caminhar em círculos. 

As ruminações

pertencem a bestas de outro jaez. 

#107

Too many threes.

Too many trees. 

Treating threads

on trivial thrones. 

Fácil

Não vai o verso fácil

no dorso da alma.

Nem que nuvens embaciem o céu

não esmaecem as cores

que são o corpo da vida

um copo cheio de águas cheias.

O verso fácil

devolve a intensidade

em volteios que hasteiam púlpitos

à medida que as cores emergem

veementes.

E a vida fica como o verso,

fácil.