Que
não se diga
longe;
antes
se diga
entrelinhas.
23.11.17
22.11.17
Nómada
Viagem
solstício
aprendizagem
gosto
estuário
avidez
entardecer
maré
combustão
uníssono
viagem
cobertura
saber
sabor
ancoradouro
aguarela
tirocínio
infinito
perseverança
viagem
mundo
nuvem
nómada
braços
avenida
museu
moeda
síntese
viagem
multidão
idiomas
corpos
suor
gelo
viagem
constante
avidez
projeto
aeroporto
boreal
fortaleza
chuva
diadema
trânsito
rio
avidez
pele
mesa
viagem
margem
música
páginas
sentinela
erupção
viagem
viagem
avidez
viagem.
21.11.17
Gratuito
Apregoam-se
predicados consentidos
como cães
fieis em fios de seda,
diuturnos.
Os castelos
sem estribo
montados
nas nuvens
sem peso
sem gordura
tácteis.
Nas fivelas
do tempo
componho música
sem estrofes
e ao sonho
vêm as álgebras miríficas
os subsídios
perenes
paredes texturadas
nas rugas das mãos
um olhar
poltrão;
pois a
noite demora-se
e os
corpos pedem água.
Apregoam-se
flores garridas
como gatos
investindo marradinhas,
ternurentos.
Na embocadura
do rio
onde as
traves se ajeitam contra os demónios
colhem-se
frutos maduros
e a boca
enche-se de proveito.
Desenganam-se
os virtuosos:
as impurezas
traduzem a perfeição
e os
corpos não capitulam
na seiva mélica
do amor.
Apregoam-se
rimas avulsas
os pássaros
ruidosos,
insistentes.
O rio ao
fundo
rumoreja
e as
pernas ávidas sentam-se
quando o
banco enferrujado pede companhia
e do peito
bolça a irreprimível bondade.
As pessoas
dizem:
“não sei,
não sei”
na certeza
mais segura que lhes sobe à boca
terçando
as armas
contra os
apoderados das firmezas.
Os cães
famintos erram nas ruas vindouras
em trote
apressado
contra os
endoidecidos vizinhos das ruas vazias
contra o
estio forçado.
E eu digo:
oxalá ainda
vamos a tempo
de apanhar
o tempo entre os dedos
sem desistir
das juras
sem legar
o peito às cicatrizes fundas
sem o
engodo das trevas
sem fantasmas
a adejar
esquartejando
as janelas abertas
sem posse
das coisas em sua inutilidade
sem letras
fartas e ininteligíveis.
Só conta
o abraço
dos corpos
o enlevo
da noite
a macieza
da pele adornada
o desejo
um beijo-conforto
émulo do
sono em sonhos invejáveis.
Apregoam-se
as fadas
quimeras sem
nome
e do mais
fundo do ser
levamos ao
fim do mundo
(se
preciso for)
a lava
profunda
a terra humedecida
com lágrimas
nutriente
da noite sem fim;
levamos
tudo de nós
e não
queremos nada em troca.
#379
Na rede da estultícia
autoproclamados eruditos
pescados pelo rabo da
histeria
(sem perderem face e
vergonha).
20.11.17
Declive
Eis
o descritivo do instante:
a
árvore sentada na boca do amanhã
em
sucessivos tossicares envergonhados
dando
mangas à tinta permanente
e
espaço a páginas dantes encerradas.
Assobia
o velho
cabisbaixo
contra
a habitual, ausente sorte:
“se
ao menos tudo fosse diferente”
repete,
em
oratória cabalística
à
espera do tempo benigno.
As
rentes mãos lavam os pesares
impedem
as perfeitas cicatrizes
no pano
gasto das purificadas asneiras.
Não
há de ser grande a demora:
pergunte-se
à manhã
(a
uma qualquer manhã)
se
tem palavras que cheguem
para
contar os beijos que faltam.
19.11.17
18.11.17
Motim
O
motim por dentro
o
motim que não sei
ao
certo
se
sou.
O
motim sem saber
se
transborda.
Os
enredos amontoados
bravatas
em rota de colisão
os
olhos despiciendos
os
olhos contrafeitos
e o
amotinado contido,
à
falta de trunfo.
Sem
estrelas por conselheiras
margens
frágeis sem certeza
de
segurarem o motim em seu leito.
17.11.17
Ninguém
Ninguém
adivinha
o nome da morte.
Ninguém
confia
no melancólico sonhar.
Ninguém
desiste
da manhã esperada.
Ninguém
se
devolve à indiferença.
Ninguém
enlouquece
nas fráguas frias.
Ninguém
atiça
o arrependimento.
Ninguém
perde
ao jogo do medo.
Ninguém
se
despe no tirocínio das almas.
Ninguém
acorda
nos termos ostensivos do desacordo.
Ninguém
se
empresta ao vazio.
Ninguém
se
promete no penhor da escuridão.
Ninguém
toma
o veneno desalfandegado.
Ninguém
estima
a pura maldade.
Ninguém
combina
com os demónios avulsos.
Ninguém
contemporiza
o desdém.
Ninguém
desaproveita
o ouro entre os dedos.
Ninguém
esquece
o vento.
Ninguém
se
encomenda ao desespero.
Ninguém
se
eleva no dorso de um precipício.
Ninguém
desaprende
os rudimentos de si.
Ninguém
acaba
por ser ninguém.
16.11.17
Mistério
Os confins
não têm palavra.
Insurgentes
os operários
da vertigem
combinam a
morte.
Desabrigados
de chapéus
apanham a
chuva sentinela
a vacina
diletante do vértice alado.
E depois
cansados em
seus despojos
perguntam se
as cores da manhã
são autênticas
ou se não
são apenas
um mistério
sem palavra.
15.11.17
Venda
Fecho os
olhos
– e vejo
tudo.
Não são as
cortinas embainhadas
que esbulham
a lucidez.
Tenho o tento
capaz,
matador sem
armas
mas só das
torpes coisas
que à
porta dão.
Fecho os
olhos
– e não
vejo
o que
assim me não dói
nem de
dores assim sentidas
levo para
contar.
Armadilhas
tem-nas o vento
que se desarmadilha
na luva macia
no opúsculo
que não deixa o prelo.
Fecho os
olhos.
Oxalá o
sono
seja abrigo
mirífico.
14.11.17
Luto
Luto no
luto
sem véu
por perto
na manhã
gentil
rosas
ainda fechadas em seu sono
em espera
impaciente pelo que sobra.
Luto sem
espada
apenas de
palavra em riste
no desprendimento
anelado
na cobertura
do rosto enxuto.
Luto sem
verbo
em cadeiras
rombas
e mesas desalinhadas
com copos gastos
no impossível
devir
no impossível
luto.
13.11.17
Presunção
A ponte
fendida
na amostra
do rio
o rio
timorato
escondido entre
arbustos
como não
escondidas estão
seringas pútridas
deixadas ao
acaso
na demência
dos homens de rastos.
Cobradas as
dívidas:
à mostra
os costumes
os bons
costumes
(que não
fazem corar as senhoras)
em
diatribes vítreas arremessadas
no vento lógico
das varandas sem fim.
Moedas sem
valor,
à mesa:
tributos inválidos
e os dados
sacudidos no shaker da vida
das voltas
sem partida
e dos nomes
órfãos em paredes pintados.
As
seringas
dispõem a
memória recente.
Dizem:
miseráveis
os trapos utentes;
e eu não
sei se miseráveis maiores
são os
penhores dos costumes
dos bons
costumes
que só
coram de vergonha
com as
vergonhas de que não participam.
12.11.17
11.11.17
Gesta
O lago
dissolve-se
na paisagem
a saliva amansa
o suor
no gasto
prolífico
do corpo
perene.
Assim são
dias ímpares:
insaciáveis
depósito
dos remédios
cobrando
aos mastins sem rosto
a improvável
senda da gesta.
10.11.17
9.11.17
Janela do avesso
Desta janela
o avesso das
janelas
espia-se
de dentro para fora.
Fome imensa
de nudez
aos olhos
outros.
Dir-se-ia:
sublime generosidade
toda a
nudez
em matriz
de transparência.
A cortina
aduz um baço chocalhar
e as sinapses
juntam-se no ocaso:
é só
vaidade sem prumo
voyeurismo ao contrário
e as
janelas em sentido adulterado.
#370
Quis-me
parecer
a
velhinha trouxe da mercearia
demolhado
bacalhau
(oh!
tentações da modernidade).
8.11.17
Trezentas milhas
Trezentas milhas.
Quanto é isso em quilómetros?
Depende do querosene.
Depende das escolas e
seu siso.
E depende se for reta a
linha
ou achacada a desatalhos.
Chegamos depressa ao lugar
depois das trezentas milhas?
Depende dos lápis
se afiados estão
e se aceitam o francês
como idioma.
As trezentas milhas depois
são em França?
Parece-te que os pássaros
são capazes de ladrar?
O fuso calibrado
será o esperanto dos
poliglotas.
Em banho-maria
sem alho francês por
condimento
o vinho forte, encorpado
a mostarda de Dijon
e as demais iguarias que
te aprouver.
Mas só daqui a trezentas
milhas
saltadas por estrada ou
pelo ar
(não te digo: é surpresa)
salteadas com o suor da
empreitada
semente sóbria dos
arbustos estéreis.
Quando me dirás
que as trezentas milhas
se esgotaram?
Quando te disser
que trezentas são as
milhas
que faltam
para a casa da partida.
7.11.17
Desembaciado
Uma pétala
esbraceja
contra a
tirania do vento.
Vai errante
com os
humores do vento malsão
sabe-se lá
onde terá cais.
Passará
sobre mares
medonhos
vulcões
desadormecidos
florestas esmagadoramente
verdejantes
estepes
americanas
glaciares árticos
precipícios
insuspeitos
paisagens lunares
paisagens de
prospetos turísticos
portos enferrujados
rostos desarmadilhados
gente autómata
paredes caiadas
em cidades vetustas
catedrais colossais
lagos fúnebres
navios mercantes
em braço-de-ferro com o mar
campos de
flores:
com o favor do vento
a pétala
aterra num campo de flores
e em
osmose
funde-se
no caule vicejante;
desabrocha
flor mutante.
As histórias
também têm
direito
a risonho término.
6.11.17
Continental breakfast
Das orelhudas
raízes da terra
o chamamento:
não olhar
para trás
e da terra
trazer o sabor a ela molhada
passear no
fio delgado de uma gota de orvalho
deixar os
olhos no peito generoso
da terra
composta em paisagem.
Saber o
sabor dos frutos
o nome das
árvores
o encanto
das mãos metidas na terra
humedecida
pela chuva vespertina
ou hirsuta,
sujeita ao
estio demorado.
A terra
sem terra
isto é
a terra
sem o penhor de uma bandeira
nem o
lastro pesado de uma cultura
a terra
sem dono
(mesmo
quando se conhece proprietário):
terra como
terra
a terra
sem idioma
a terra
que fala através das pedras pontiagudas
a terra
fervente sob o sol posto
a terra
demiúrgica.
Som legado
outro
se não o
seu telúrico pesar
o regaço
inteiro
onde se
acolhe
o maternal
embrião do resto.
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