16.11.17

Mistério

Os confins não têm palavra.

Insurgentes
os operários da vertigem
combinam a morte.
Desabrigados de chapéus
apanham a chuva sentinela
a vacina diletante do vértice alado.

E depois
cansados em seus despojos
perguntam se as cores da manhã
são autênticas
ou se não são apenas
um mistério sem palavra.

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