Os confins
não têm palavra.
Insurgentes
os operários
da vertigem
combinam a
morte.
Desabrigados
de chapéus
apanham a
chuva sentinela
a vacina
diletante do vértice alado.
E depois
cansados em
seus despojos
perguntam se
as cores da manhã
são autênticas
ou se não
são apenas
um mistério
sem palavra.
Sem comentários:
Enviar um comentário