Deus
ou é astronauta
ou iletrado.
27.4.18
#555
A mesma náusea
com a mulher do povo que come de boca aberta
e com o arrivista pedante que passeia a usura.
26.4.18
Tive uma ideia
Tive uma ideia.
os tentáculos esgrimindo tinta
sobre páginas imersas no fundo do lago
e as palavras quase todas logogríficas
uma portentosa ideia com sede de aplauso.
Tive uma ideia.
Uma ideia sem costuras
o rodo gasto na usura dos revólveres gastos
um mar sem ondas, domesticado
uma ideia ainda à procura de alinhavos.
Tive uma ideia.
Escondia-a:
evitava o seu sufrágio
contra as decadentes formas de linguagem
os oráculos amadores
os desapoderados de ideias
que vituperam as ideias outras.
Tive uma ideia.
Um natal sem cabaz
um cavalo apascentado no deserto
uma acácia ressequida
o sol que se não deitava
e o horizonte perenemente desmaiado
uma tesoura baça, imprestável
e resmas de páginas ainda em branco
suplicando por um aluvião de ideias.
Tive uma ideia.
Uma só.
A máscula divindade da fecundidade
o acerto de contas com o desmedo
um pêndulo aritmeticamente estimado
o nevoeiro cirúrgico sobre a enseada
os olhos não hesitantes.
Tive uma ideia.
Arrastei o arado entre os sedimentos leitosos
e senti a espuma levitar
entre os nódulos dos dedos
desembaraçando os nós cingidos ao olhar.
Tenho uma ideia.
Mas já me esqueci dela.
25.4.18
24.4.18
Boomerang
Jogam-se as personagens
num tabuleiro em forma de palco
jogam dados
na muralha das probabilidades
no encanto simulado dos fingimentos.
Um sacerdote dos costumes
denuncia a encenação.
Em palavrosa retórica
esgrime a boca rota dos ardis
a dança de fingimentos
os castelos decadentes
onde transigem os bacantes
os embaraços que aproveitam aos prazeres
como se distorce a luz à medida dos pretextos
o fértil apascentar de frívola matéria
a língua que desaprendeu o idioma
(e o idioma que deixou de ser língua)
a desindústria de tudo,
os destroços dos tempos
em sua arcada derradeira
as trevas disfarçadas de centelha
e
(que impropério da retidão!)
a lascívia dos corpos
fundidos no arpão do desejo.
Veio mais tarde ao conhecimento:
o sacerdote dos costumes
participava na encenação.
23.4.18
Desnatado
Raspei do chão
o orvalho magnânimo
o rosto suado em estiva impensada.
No dealbar da seara
onde os pontos cardeais se fundem
vi o ocaso repetir-se três vezes seguidas:
os corvos assisados
em guturais ciciares
desenhavam com seus planares
as coordenadas do anoitecer
enquanto esperava
(em vão)
por uma lua candeia.
Um velho andrajoso advertiu:
“não será má ideia
olhar para o almanaque”.
Considerei tudo aquilo postiço.
O orvalho
o rosto suado
a seara
os pontos cardeais
o ocaso
os corvos
os voos coreografados dos corvos
o velho andrajoso
(de mão dada com sua repulsiva advertência).
Só a ausente lua
não era postiça.
#550
As palavras ditas
não deviam ser lidas pelos lábios.
(Para a mão não esconder a boca,
que à má educação pertence.)
22.4.18
Propaganda
Perecível lágrima
derramada de árvore decadente
mostra o zelo;
a invisível chama
no bojo tornando permanente
desafia o desmazelo:
não fosse esta toleima
terçada em tear persistente
o suor de um fio de cabelo.
Estouvada esgrima
a demanda insistente
do cetro, a teimosia em tê-lo;
não haverá nada que reprima
nem sequer o sofisma insolente
no maior estigma do que sê-lo:
do pudor não fosse prima
esta desambição insolvente
e um trono teria o corpo a cabê-lo.
21.4.18
Preto e branco
Às vezes
antes as fotografias
a preto e branco.
Ao menos
a vergonha esconde-se
em sombras mudas.
A preto e branco
para a voz emudecer
na simbiose do silêncio.
Se as cores são um embaraço
antes despidas
em fotografias a preto e branco.
Antes assim,
em vez de fotografias delinquentes.
20.4.18
Deriva
A deriva
transversal ao diâmetro do paço
responde ao questionário em atraso.
À deriva
o alaranjado céu no viveiro da poluição
no errático, sisudo esgar do contramestre.
Há deriva
no pesadelo contumaz
que se deita na almofada suada.
A deriva
bissetriz contrariada
em arte sufragada pelos lídimos estetas.
À deriva
depois da meia-noite açambarcada
no bolçar das náuseas com o instinto do mundo.
Há, a deriva venal
sinfonia sem instrumentos
voz a que foram extirpadas as palavras.
19.4.18
Registo civil
Aconselha-se vivamente:
novelos emparedados
vitela de Lafões
roupa em segunda mão
a dança
emerdar os imerecimentos
enterros
(sem especificações sobre a modalidade)
vistorias a quartéis e a tascas
música variada
(exceto do Godinho)
toalhas para as mãos
vinho late harvest
outras colheitas maduras
a ciência fértil
(menos a de S. Boaventura)
umas presilhas para os olhos
sapatos rombos
quem fala de si na terceira pessoa do singular
piropos canhestros
a boçalidade
vitupérios ordenhados
o úbere dos desfalecimentos
o colesterol da sabedoria
(o de S. Boaventura)
missas pascais
a vulgata das ideologias
(esse genocídio das ideias)
o impropério de almas interessadas noutra almas
cócegas dos bigodes dos gatos
discursos gongóricos
(na linhagem da Assunção)
metralhadoras sem munições
pincéis desarmados
a praia de La Digue
o cinema
(menos as comédias românticas)
os sindicatos e os magnatas pernaltas
a comiseração e o bolçar consequente
um módico de desesperança
a partilha do impossível
a dança
(outra vez)
(em modo Boiler Room)
a modernidade e a pós-modernidade
(e os não conservadorismos)
a Catalunha e sua desespanhização
os reis beócios
a culatra da indiferença
o bulício não belicoso
e a bucólica paisagem
as calças rotas
os rituais litúrgicos com novos bispados
(podem ser os de S. Boaventura)
as aventuras de Gulliver
o leme sem âncora
as portas amarelecidas
biombos para os envergonhados
gravatas para os estouvados
(menos para o Louçã)
estradas sinuosas
a espera (interminável) por Godot
beijos carnudos
amantes contumazes
aprendizes de ourives
salada de ouriços do mar
a miragem desde o miradouro
a matança do porco
a estultícia como princípio geral de tudo
(cortesia de cefalópode personagem)
a gritante soberba de si mesmo
a criteriosa humildade
(menos para o Mourinho)
o Heidegger
os desfiles de moda
(e a abundância de frivolidade)
e a moda que não fica na moda
a natação a treze graus centígrados
ilhas
a pudicícia intelectual
um tremor de terra
o altar da alma só com flores permanentes
a viuvez dos sentidos
as fronteiras sem muros
um murmúrio ao ouvido
o reapossar de tudo o que extraía do abismo
a noite surdamente clara
a claridade tonitruante
as framboesas gratificantes
a corrupção do olhar
(à atenção de júris vários)
o penhor dos amanhãs
a música de intervenção
(e os desmentidos amanhãs, que não cantam)
(menos a do Godinho e do Fonseca)
as sereias sem escamas
o sono furtivo
as palavras amadas
– e o amor que elas encerram.
Vivamente, aconselham-se.
18.4.18
Armadura
A varanda sozinha
os pássaros cantando sobre a falésia
o mar esfaimado, majestoso.
A aurora boreal entronizada
o frio à espera de fogueira
os corpos sedentos um do outro.
As pálpebras a ciciarem
as flores milimétricas
o labirinto com chave fecunda.
A profecia sem tempo
um relógio parado
o rio caudaloso.
As cortinas de árvores
o peito aberto aos contratempos
a ilusão que medra na bússola.
As lágrimas contidas
o desejo sem freio
a carne em combustão lenta.
Os dedos amaciados
o rosto enrubescido
as janelas marejadas no entardecer.
As páginas sem sentido
as noites púrpura
os pueris cadernos em safra repetida.
As asas silenciosas
as ruas desertas
a amálgama de contraditórios.
O chamamento com data
a candeia levitada ao longe
as trevas que se insinuam.
A recusa do impossível
os ossos duros
a obstinação do ar recebido.
Os despojos das ondas bravas
o rosto amolecido pela espuma desfeita
uma página dobrada presságio da seguinte.
E um quadro bucólico
as linhas descendo em sua suavidade
e uma prece dizendo oxalá.
17.4.18
Tumulto
Por todas as vestes rasgadas.
Pelos tomos vencidos na teimosia.
Por marés destemperadas.
Pelas luas vincendas.
Pelos vinhos em cepa degolada.
Pelas músicas à espera de vez.
Pelos feitos não açambarcados.
Pelos rumores embainhados.
Pelas almas perdidas e pelas outras, perfeitas.
Pelos interstícios das ordens meãs.
Pela voragem em limo de néon.
Pelas juras em falsete.
Pelos percentis esgotados no mercado.
Pelos olhares paternais.
Pelas fazendas gastas.
Pelos beberetes e honrarias solenes.
Pelas genuflexões aos figurões.
Pelo ioga em válvula de escape.
Pela bazófia dos ufanos.
Pela comezinha fotografia do mundo.
Pela água coada das pedras altas.
Por territórios adestrados na lupa fina.
Por campanários e solstícios em simbiose.
Pelo basalto em combustão nas mãos quentes.
Pelos mendigos cultos.
Pelos arrependimentos em estultícia.
Pelos arquitetos órfãos.
Pelos sacerdotes sem credo.
Pelos mandantes apedeutas.
Pelas viúvas sem negro que envergar.
Pelos estroinas de roubada boémia.
Pela média exaurida.
Pelas guitarras rudemente arranhadas.
Pelos mares sem marés.
Pelos poetas em demanda de sereias.
Pelas veias encardidas.
Pelo sexo incansável.
Pelas garrafas perdidas em alto mar.
Pelo nada que fica por dizer:
uma batuta abainhada a ouro
a fala destravada
a coragem a eito
o oráculo sem tempo vindouro
e o corpo inteiriço dado à maresia.
16.4.18
Caligrafia
O que fazes com esta caligrafia
totem despedaçado no estreito da alma
o gesso aturdido,
impermeável
tortura sem dor?
No resto da pegada
os destroços transfigurados em casas
as palavras aveludadas no pano rígido
sem as dores das cicatrizes,
só a tutoria dos rostos felizes.
Esta caligrafia
arrevesada
bela
dístico dos reinos levitados
em crinas sedosas de cavalos alados
na gramática contumaz
genesíaca posse do nada inteiro.
Os contrafortes submetidos à sombra
leem as estrofes não vandalizadas:
oxalá fossem todas assim
não estupradas palavras
emanando das sombras heurísticas.
E da caligrafia
os pontos entretecidos
caldeiam as folhas já não virgens
à espera de olhos outros
e de seu exame.
15.4.18
14.4.18
Mãos na terra
Meto as mãos na terra
vejo o rosto aberto
sob o espelho dentro da maresia.
A terra molhada
perfumada com a chuva primaveril
(em devaneio outonal)
para às mãos regressar
a âncora desabraçada.
Meto as mãos da terra.
Só para saber
que não é ermo
o lugar este.
13.4.18
Intemporal
Não tenho tempo.
E quando digo
“não tenho tempo”
fujo de mim
e do tempo que se abraça nas mãos.
Ninguém devia dizer
“não tenho tempo”:
o tempo não é rarefeito
mesmo quando dele damos conta
em sua escassez.
Temos as mãos de mármore
que emolduram o tempo
– o tempo que for preciso.
E dele
somos seus diletos arquitetos.
#539
Dizia:
“love” é um anagrama de “olve”
(ludibriando
os idiomas, o verbo “olvidar”
e o próprio amor).
Subscrever:
Mensagens (Atom)
