Avulso

Sem calhar

arregaço as mangas.

Lido com as sombras.

Teimo.

Teimo 

por dentro da teimosia

em simulacro de heresia

que não tem lugar próprio.

Se calhar

pretendo ser limão

em água sem nome.

Consumo as trevas.

Respiro.

Respiro 

com a sofreguidão do desejo

no triunvirato alheio

desde o palco sem luz.

E noto

o voo desassisado dos pássaros

a relva a crescer,

anotando os milímetros que cresce,

a clepsidra encerrada

o amanhã titubeante

o gato deitado no tapete 

as horas a desoras

e a honra da humilde condição,

meã.

Se calhar

convoco as páginas ao lustre valioso

canto hinos sem país

invisto nas ações em desperdício

fujo das fugas remediadas

e consumo

na vivacidade de meu peito

as palavras avulsas que sobem à boca:

gastronomia

piano

tábua

cotovelo

melodia

manhã

desassombro

sofreguidão

maré.

Sem calhar

dou comigo num lugar

e pergunto ao lugar

pelo lugar que é

talvez sem saber

que o lugar não guarda 

vestígio de um nome.

#614

Veneno 

em porção moderada

o antídoto metódico 

contra o perjúrio da alma.

#613

(Fotografia dos líderes do mundo)

Estão todos de braços cruzados.

Não se sabe se é rendição

ou letargia.

Algibeira

Conto os navios

que dormem na baía. 

Gostava de saber

se os marinheiros também dormem

enlaçados no sono dos navios 

– gostava? 

É só uma figura de estilo

que o sono dos outros

é não assunto

e o paradeiro dos navios também. 

Mas o olhar que se demora 

na finitude do mar

esbarra nos cascos enferrujados dos navios, 

que enforcam o pensamento,

distraem-no. 

Os dilemas insondáveis

fatiados em interrogações

tão solenes como invariavelmente inúteis

têm a mesma profundidade 

das âncoras largadas

do fitoplâncton aos milhões nas águas à volta

de um olhar perdido na lonjura do firmamento. 

Se ao menos 

o mar consentisse os seus segredos

o que guarda no avesso de seus fundos

que ouro nobre se dissolve 

no sal que o compõe;

se ao menos 

o mar

este ou qualquer outro

contasse o segredo da maresia

e nas ondas levantadas em forma de coreografia

democratizasse um saber,

as interrogações deixariam de ser 

fértil desejo de um nada

e o saber

assim democratizado

em coro com a resplandecência do mar

se transfigurasse 

num vão de escada

onde voz mais alta teria a banalidade. 

Que é da mesma cor

do sono dos navios

e dos marinheiros

acordados

ou em seu sono de reclusão.

#612

Sobre um cais esquecido

um poeta sozinho

em demanda das palavras vitaminadas.

O ministro

Ministro santo

que tutelas as pastas todas

enfeita quinze minutos da tua atenção

com framboesas diletantes,

poemas de água,

siracusas vertidas em águas lacustres,

lábios retocados com facúndia 

e mostra

(em encenadas palavras

com o beneplácito de catervas de conselheiros)

atenção aos suseranos

em ditirambos não anotados

em versos roubados de esquecidas aspas.

Mostra-te

opíparo de tua personagem

mostra

como escondes a vulgaridade

mostra

como tens os plumitivos sob cordel

(em jeito de marionetas)

e prova

que os ineptos são senhores do mundo, 

mostra, mostra, mostra

tudo à mostra!

Ensina

ministro santo

que a medíocre estampa

tomou lugar no mapa de tudo

e que tu

putativo santo ministro

assobias vacuidades

aclamadas pelo séquito como naco de ciência

e ostentas obesa vaidade

típica vaidade de quem se sabe meão

e disfarça a condição

sob o opúsculo da vaidade.

Podes ser ministro, santo

ou santo, ministro;

mas deixa-me que diga

que não sou pasto para os teus ardis,

ministro farsante.

Repertório

Logro o copo raso

a saliva deitada no arco-íris invernal

no recolher obrigatório na janela talismã.

Logro, este contratempo que arrependo

não soubesse a voragem dos mendazes

o tira-teimas sem prazo.

Logo depois da noite

em coreografias sonhadas no dorso da lua

o sal imenso acastelado no desaguar do rio.

Longânime cruzeiro

na estepe dourada à espera do deserto

a longuíssima avenida sem toponímia.

Litania sufragada por cantares esfíngicos

o tabuleiro cheio de peões

na revolução quadrada de estrofes sem freio.

Logro o peito salvado

um logro desapalavrado de cicatrizes

o penhor imenso da claridade convocada.

#610

Aguardo as fraquezas

no incêndio levitado

desde o fundo de um copo.

#609

Manifesto anti metrossexual

(e poema quase visual):

trago em mim

pelos no peito e nas pernas

(e noutros lugares que não posso mostrar).

Custo de oportunidade

Quanto custa um anjo?

Deixemos para a contabilidade dos faraós

o exato valor das extravagâncias

e a nós sobram os deleites em agenda

(e os que dela estão ausentes).

Quanto custa o sonho?

Um módico de sono

e a imperturbável feição de um anjo

não sobressaltando o olhar resguardado

não incomodando o arquétipo do sossego.

Quanto custa um deputado?

Um sonho mal adestrado

mal passado pelas águas de um pesadelo

em ativa fúria colorida

na paleta dos soluços tonitruantes.

Quanto custa um palco pomposo?

Um opíparo manjar ao deputado

um manancial de pós que endemoninham

uma odalisca curvilínea

uma sinecura ainda mais honrosa.

Quanto custa a tela negra?

Um palco sem fundo

um palco dançando nas águas indiferentes

no cinto afivelado da destemperança

no oráculo vaiado pelo pretérito (ancoradouro).

#608

Pioneiros para quê,

se o pacto se estilhaça

sob o corrosivo olhar alheio?

#607

Pode ser um olhar, 

apenas

e a paisagem do tamanho do mundo

cabe dentro de uma mão.

#606

(Variação #2 do #604)

É diminutivo 

o pergaminho de cidade?

(Se as vilas não abdicam de vilas serem

mesmo havendo promoção a cidade.)

#605

(Variação do #604)

Vilas entronizadas cidades

deviam ser vedadas

de ostentar galões de vila.

#604

Há vilas tornadas cidades

que não saem do armário

e vilas perseveram seu nome.

Charada

Nas armas terçadas

o jugo de uma bênção

bênção porventura pagã

na paga das juras alinhavadas

alqueire pesado de fardos de outrora

na embainhada fortuna silenciosa. 

Medem-se os palmos

nos rostos carregados de usura

e os fiéis escudeiros costuram iras vãs

no parapeito onde, 

deitadas,

sereias sem sono 

insinuam luzes estioladas. 

No recobro das naus

profetas fora de água

assoberbados pelas linhas rombas

e pelas arestas vivas da chuva

proclamam sua humilde reverência

na esquadria do luar envergonhado. 

Não têm dono

os cavalos furtivos no prado ainda invernal

na oposição aos amestrados varões

luminárias incandescentes 

da misoginia dos sentidos

sindicalistas desapoderados de trono

na risível retórica sem verbo. 

Às pontes sucessivas

prometem-se noivas melancólicas

sem a cadeira por perto

no inverosímil desfalque das juras

em pagas contratadas pelos juros em atraso. 

Caminham vagarosamente

os pederastas do tempo

autoproclamados

imperadores de todas as coisas

esgrimindo sua batuta de autoridade

mais altos até que deuses sequer imaginados

oferecendo uma paz oblíqua

e o esquecimento como pretexto

para a letargia dos demais. 

Não sobram navios

nem espadas

(ou apenas espadas circuncisadas)

nem cavalos

nem noivas ajuramentadas à glória

nem pontes

(quem sabe, 

demolidas por ignaros senhores de guerra)

nem militantes da sabedoria à prova de bala. 

Sobra

um trovão medonho

as fundações estremecidas

os frágeis cristais estilhaçados

e a fome inteira da página seguinte

em seu almocreve banal

o fado nunca anunciado

por druidas imersos em almotolias gastas.

#603

Estas palavras líquidas

trespassam a carne

e dobram o braço à mentira.

Cascadeur

Como um cascadeur tresloucado

o ímpeto a transbordar de suor álgido

em sua cegueira determinada

na exibição genuína de demência

antes de levar o sustento para casa. 

A multidão extática 

aplaude as reviravoltas ensandecidas

fica quase sem respiração

no fio da navalha do cascadeur. 

A multidão

aprisionada num paradoxo

pois sobe-lhe o coração à boca

ao ver o cascadeur beijar o precipício

mesmo sabendo que a função 

está milimetricamente nas suas mãos. 

A multidão

consagra um herói

mesmo sabendo que não é. 

Tanta a condescendência se pôs na função

que só um petiz de quase bueiros

notou:

o cascadeur

traz peça de feminina roupa interior

negligentemente espreitando 

desde a fatiota de herói

e ninguém

(a não ser o petiz franzino)

deu conta. 

Logo se descobriu

(em descoberta tardiamente selada

pelo então petiz franzino)

que aos heróis tudo se perdoa

(até os lascivos desvios dos cânones);

ou então

os cascadeurs

conseguem anestesiar as hordas.

#602

No tribunal das intenções

todos são inocentes.

Palavra de honra

Palavra de honra

que honro a palavra

até quando vem com o sal desbotado

até quando chove sobre a chuva

na intemporal arcada sobre o chão,

palavra de honra.

Palavra de honra

que a palavra é de honra

sem a degenerescência do azedo

sem a litania dos absurdos

perfilhando as modas sem arautos

perfumando as linhas com néones,

honra à palavra.

Palavra de honra

que é de honra a palavra

e não minto às mentiras

nem digo verdades às verdades

(nenhum delas precisa da redundância),

palavra à honra.

Palavra de honra

na honra apalavrada

e nos juramentos transidos pela honra

que descreio nelas

(palavras)

e talvez não estejam conjeturadas

em seus pergaminhos

(da honra).

Mas isso sou eu

censor da bolorenta objetividade

capataz das provocações lineares

amotinado contra as grilhetas dos sentidos

em imerso copo de águas barrentas

sem saber o que elas escondem

sem saber que desonrosas 

são as palavras juradas à honra

e que de honra é qualquer palavra que seja

não interessa a sua autoria

não interessa o mensageiro

desde que sejam ditas

na penumbra do silêncio

e por elas

(palavras de honra

e as outras, em antinomia)

o silêncio

em sua densa raiz quadrada

seja palacete.

#601

À consideração:

não faltem apelos

aos desaprovados pelo destino.

#600

Hipóteses sem cadeia

nas ideias sem ancoradouro

e o caos como palco (s)em espera.

Dia da criança em atraso

Dizem:

quando se é criança 

temos pressa;

quando se é adulto

sentimos falta da infância.

Nenhuma das duas anotei 

no caderno das memórias.

Contradição de termos

Timoneiro

em causa própria.

Testa-de-ferro

de idiomas párias.

Mandante

de sonhos amanhecidos.

Intérprete

de mãos contrafeitas.

Tutor

de desejos por franquear.

Autor

de marés sem conta.

Asceta

dos incongruentes devaneios.

General

de areias desemproadas.

Faraó

de cidades absolutas.

Transmontano

de penhores algarvios. 

Profeta

do silêncio.

Ator

em palcos itinerantes.

Jogador

de chapéus em barda.

Lugar-tenente

de árvores matriciais.

Cozinheiro

em jardins arrumados.

Esteta

no ermo das conspirações.

Perito

sem compêndio a tiracolo.

#599

Corpo diplomático:

enverguem as farpelas vistosas

dancem na vaidade da usura

e afocinhem na guerra.

Cidade

Dentro do passaporte

a cidade

o veludo sem tecido

a argamassa do poder sem rosto.

Por dentro da cidade

o passaporte

do olhar sem limites

para colher nas pedras da calçada

um vestígio do ser sedimentado.

A cidade é passaporte

para incontáveis histórias por saber

que de muitas serem contadas

não chegam as páginas inventariadas

em passaportes sem rosto.

Pois às cidades

pertence o rosto 

– seu passaporte.

#598

Esta luz matinal

desmaiando na minha boca

quimera que medra do meu corpo.

A maré está contra

Esta é a árdua condição

de um homem sem podriqueira à ilharga:

vê-lo em vetustos olhares

sujeito aos esgares que dele escarnecem

sujeito à extorsão dos cânones

sujeito a ser pária fora do aquário

enquanto os ladinos profetas da situação

não abjuram as entorses de que são fautores

e tornam-nas medida corrente

o estalão que passa a sê-lo

em vez de leito para a condenação dos pares.

#597

Para o tempo 

é sempre aniversário;

o tempo 

é a coisa mais envelhecida que há.

#596

Arregaço o olhar 

para nele abraçar 

toda esta leva 

de talentos insofismáveis.