Inversão térmica

Jurou

tirar as medidas à noite

mas ficou refém do sono. 

Escolheu

a bondade como tributo

mas foi corrompido pela vingança. 

Assinou

na lombada da verdade

mas murmurou ao ouvido do dissídio. 

Contemplou

a paisagem desde o promontório

mas o olvido dos óculos foi contratempo. 

Admirou

o sorriso perene da atriz

mas desfilou sorumbático. 

Prometeu

um mar inteiro de generosidade

mas abraçou-se à avareza ao primeiro sopro. 

Tirou

ao sol o sal ávido da vida

mas transigiu com a melancolia. 

Confirmou

a obnubilação dos vícios

mas não pesou o fardo da retórica. 

Adiou

pesares tidos como inúteis

mas fechou a porta à jovialidade. 

Assentou

a diferença no livro de registos

mas rasgou a página (e não por distração). 

Abrandou

os dias dantes céleres

mas não deixava de indagar o relógio.

Vestiu

farta roupa para a invernia

mas foi colhido por um soalheiro dia de verão. 

Aprendeu

que juras solenes

acabam na consagração do seu contrário.

#749

Dois dedos de conversa;

por pouco que seja

é sempre mais

do que uma mão cheia de banalidades.

#748

O gato desenha 

(com as unhas)

uma tatuagem na pele.

A invasão do verão

Porto, 3 de outubro, 29º. 

Continua a invasão do outono pelo verão. 

O embaixador do verão foi chamado 

ao ministério dos negócios estrangeiros 

do outono 

para prestar esclarecimentos. 

Argumentou 

que a maioria das pessoas condescende 

(e até apoia) 

a invasão. 

O governo do outono, 

sensível aos predicados da democracia, 

está a considerar a hipótese 

de levar à ONU uma mudança de calendário: 

o outono só começaria a 1 de dezembro. 

Ao menos, 

o verão deixava de ser um intruso.

Competição

Diz das letras estéticas

o gracioso recurso estilístico

uma parede caiada ao melhor estilo

imperador:

um jogo à sombra

dos esqueletos combustíveis

no parapeito dos dedos doces

uma constelação de ideias

em convulsão perene. 

Pelo pescoço da garrafa

(esta devia ser a tradução de bottleneck)

emergem corsários sem gema;

estão para a noite

como o mar retesado na embocadura da baía. 

Se esperassem pelas sentinelas

aquelas ouvidas no sopé do vento

da gruta sem fundo

à tona viriam druidas sem idade

talvez

sereias alindadas

na comenda sem estatuto. 

Um jogo na sombra

sem os devaneios pueris

e a ousadia dos néscios. 

Um jogo com as sombras

dedilhadas no aperitivo da loucura

enquanto se terçam

em exaustiva comitiva

as palavras que houver no bornal.

#747

Não se viajem complexidades

quando o precipício rema no interior.

Domingo farto

E se fosse confisco

a arte de entreter papalvos?

(Pois os papalvos

credores são 

de emagrecidas alcavalas.)

Estendiam-se mantas

atapetadas por egrégios manjares

sempre na mesmice da ementa

em margens debruadas a purulência

os copos servidos do vinho modesto

(e portanto abundante)

nos lírios deleites de música festiva

estridentemente de enfiada

pela goela auditiva

antes de os sentidos embaciados

serem tomados de assalto pela sonolência

e as proeminentes carnes e pilosidades

e o encardido dos membros

em exposição

coroassem o grotesco. 

À noite

depois de viagem não linear

e na companhia

da consorte amuadamente emudecida

(por um olhar inocentemente maroto

arpoado na direção de uma desvergonhada

ainda por cima 

de carnes mais avantajadas)

da prole que tem pilhas sem fim

da vizinha 

que sobrou nos despojos casamenteiros

suspirando e suspirando 

no dorso dos sonhos sem correspondência

e ele 

salivando impropérios a outros da mesma igualha

e depois de brevemente estacionar na berma

e, contristado, arrotar 

que o acidente de viação foi uma desilusão

(por falta de sangue)

entreolha-se no espelho

puxando as adiposidades 

no sentido oposto da força de gravidade

coçando as irritações cutâneas

no dealbar do descuido da exposição solar

tentando dar corda à teimosa cefaleia,

pergunta

por que têm de ser assim os domingos

e adormece antes que a voz murmure

que assim é

porque tal é o imperativo das convenções.

#746

Contrario o peso que curva as veias

e sou bombeiro do fogo 

que as consome.

#745

A cidade acorda. 

Ecoa as dores da alvorada.

Prepara-se para o sacrifício restante.

#744

O caso

é um ocaso

no acaso

do descaso.

Companhia de seguros

Em abono da armadura:

as setas todas

vertidas em remoinho

cavalgando no opróbrio a preceito

artilharia que sobrepesa no dorso

doses maciças de veneno

para não deixar peugada 

– estivesse o dorso inquietado

estivesse a atenção contaminada

estivessem os generais da insídia

no recobro da consciência

de atalaia

imorredoiramente

aferroando as farpas lancinantes

enquistando bolbos purulentos 

– o que não é o caso;

o 

que 

não 

é 

o 

caso.

A armadura

é o sobrepeso que dispenso.

Deito o peito nu ao infortúnio

sem temerária aventura

sem iracunda desfeita dos medos

sem a estulta heroicidade:

apenas um peito

o devir

e o fogo cruzado

de que não há ninguém

que presa dele não se preste.

#743

A maré cingida pelo crepúsculo

residência dos vultos furtivos

que enfeitam o dia.

Desagravo

Deportado

na linha baixa do horizonte

onde se desembainham cuidados

na súplica surda de quem os quer.

A terapia de antanho

não tem réplica,

apesar da ausente serventia:

protestam-se lágrimas, 

retidas,

e o colóquio pede um adeus.

Sentinela,

o desagravo milita a favor.

#742

Passagem de nível;

e quem o não tem?

#741

Deixa a interjeição em sossego.

A frase não precisa de tumulto.

#740

Tão carregado de razão

com a corcunda até ao chão.

#739

(Variação do #738)

No silêncio de chumbo

a voz consentida

pelos tutores das almas.

Sublime

De noite

sou o suor 

dos meus sonhos. 

A transparência

de paisagens sem contornos.

O bálsamo sem dores. 

Confio

nos versos avulsos

no velado sono. 

De noite

não respondo

aos ascetas encomendados. 

Retiro

as vírgulas

dos nós no meio das orações.

Retiro

todo o agravo

nas sílabas à boca levadas. 

De noite

levedo o pensamento.

Sem ónus nem equação. 

Nada hipoteco

na véspera de o ser

a conselho da maré promitente. 

E junto

com as mãos já não trémulas

as pilhas de páginas amontoadas.

De noite

refrigério do silêncio

arremato a doçura da manhã.

#738

Hino do moderno Torquemada:

tomara o maior tesouro

fosse o silêncio de muitos

ser sua voz.

Pedestal

Pedi licença ao pedestal

mas o pedestal era surdo.

Enviei 

sinais de fumo

código morse

fiz de mimo, 

até.

Mas o pedestal era cego.

E mudo.

E inerme. 

Não percebi

por que seu nome era

pedestal.

#737

Desta margem

onde (por fortuna)

encontrei na ponte uma miragem.

Procópio

Apanho as medalhas

o restolho venal

particípio passado com odor baço

e deixo o baço como legado

troféu da ciência estulta. 

Isso era 

quando tinha janela

e o rácio exultante

feitor da gargalhada do retrato alheio

sem reparar na gargalhada própria

com lugar cativo. 

Precisava de uma possibilidade de arnês. 

As causas são estéreis

quando se sufragam em certezas

num papel impecavelmente desamarrotado

na pele sem rugas

no levemente acidulado cultivo de frutos

com o amparo das divindades. 

Mas tudo isso eram agulhas

que cegavam a lucidez

não composta por lanternas resplandecentes. 

O arnês era a demanda:

para o abrir

e deixar cair o corpo na vertical

no muito provável 

exercício risível de mim mesmo.

#736

O choro extinto no rio,

onde secam as lágrimas

no amplo estuário em que decaem.

Situado

Matéria-prima:

punhal sem lâmina

lapidado no diamante crasso

sem erro por terçar

sem armas por equilibrar

apenas rotundas assanhadas

no horário tardio.

Convulsões estioladas

bardos em barda

arroz de tamboril

e um guardanapo fumado

na fogueira dos antanhos.

Roí as nozes macias

e a corda amarelada no sopé do sol

desautoriza o inverno.

Guardem-se as pazes furtivas

os tíbios preceitos da razão

as rodas rombas do risível caudal

e assente-se

em alvenaria convincente

o cimento frísio nas varandas acesas 

– e a lua

inteiramente envidraçada

devolvida contra a galáxia vazia

no inverosímil músculo da voz.

#735

Se o choro

fosse um rio

havia estio e monção.

Manifesto contra a eternidade

Que importa a eternidade

a cápsula sem vidro

o vento irredentista

um oráculo que não sabe ler?

Quem se importa com a eternidade

se a finitude a desengana

e nem como legado

(mesmo fora das convenções)

somos imprescritíveis?

A quem importa a eternidade

no bálsamo fugaz das luzes fátuas

na verborreia flácida dos desmentidos

na volúvel fachada de catedrais por fazer?

Onde não está a eternidade

se não nos lugares inteiros

nos corpos sem exceção

no embelezamento dos dias por porfiar

nos segredos que se guardam

na parede fria e cada vez mais gasta

das veias por dentro?

Denuncie-se a eternidade

o logro batismal

o colóquio sem verbo

o ajanotado jardim sem rega

a deletéria força que tudo exaure.

Quem quer a eternidade

se o tempo a confirmasse

e deixasse de ter validade

por excesso de existência?

#734

Tomara

um lugar exíguo

e tu, na sede da grandeza tua, 

curadora de meu devir.

Desmedo

No pronome do medo

acolho os seixos molhados

que sobram da maré.

Sobram as universidades de erros

as sementes que dispensam água

logros inspirados no olhar treslido.

Arrematem-se os metros quadrados

de baldios à espera de fermento

e não se baixe a escala do mapa

no porfiar da matéria acesa:

aos medos enquistados

desatam-se os nós.

#733

Nem todas

as viúvas

são negras.

#732

Perdeu serventia 

a demanda dos anátemas 

que são consumição.