Não estrela cadente

No meu posto solar

soldado desarmado me apresento

tirando à sorte

se é da sorte que o dia vem falar. 

Já disse 

do muito que se pode dizer:

fui viajante em lugares muitos

de mitos recebi desmentidos

ouvi uma constelação de idiomas

e das paisagens tantas guardo os retalhos,

a minha geografia privativa

em orquestra afinada com gramática a condizer. 

Deste promontório em que sou sozinho

bebo as paisagens que me cercam,

vagarosamente. 

O vento capital esbraceja a fúria 

forçado que foi a ascender à cumeada;

esbofeteia quem ousou ser como ele, 

ousado,

mas não é infortúnio que emudeça 

a voz todavia contida

que amanhece as estrofes cinzeladas

no pontiagudo chão que recebe os pés. 

Sou

antítese de uma estrela cadente

o guardião da memória embaciada

a árvore frondosa na estepe

o caudal cheio ferindo o calcário

o tirocínio inacabado

a estola pousada no rosto encimado

as cinzas vetustas encomendadas aos meãos

e sou

matéria absoluta

campeão das interrogações

bactéria benigna

semente desfolhada nas mãos ávidas

contrato sem papel em assinatura falada

húmus da bondade discreta 

ponteiro do relógio sem paradeiro certo

novo de mais para desaprender

velho de mais para renunciar

miradouro de peito aberto

conspiração contra mim mesmo.

Das teias expostas

em citações ao acaso

obtenho o ouro perdido,

eu:

nómada fecundo

voz murmurada ao ouvido da noite

iracundo domesticável

e não,

estrela cadente, 

não.

Pois tenho este esplendor

guardado na ossatura funda

o esplendor que contudo se aviva no olhar

contra as homilias que atentam contra

joeirando as limalhas que rimam

com os contratempos.

#1044

No esculpir do exílio

torna-se matriz

a mão álibi.

Martelo pneumático

As ruínas da fábrica

pesam sobre os alicerces

em paráfrase de escombros que não tardam. 

O telhado decadente

arqueia-se sobre a ferrugem 

abraçada à cofragem desnudada.

Arqueado

o telhado dir-se-ia sufocar

a alegria que houve 

na prosperidade da fábrica. 

Não fosse

os operários terem desertado 

para a terra dos não vivos.

(Não fosse,

caso um desvio marxista

empenhasse o raciocínio,

desmentir a teoria 

da felicidade dos operários

enquanto operários).

(Estação de comboios da Pampilhosa)

#1043

Preto no branco. 

E não é isso

um poema?

#1042

Confissão:

sonhara académico ser

só para poder dizer

(gulosamente)

“corte epistemológico”.

#1041

Um espelho estilhaçado. 

A metáfora do zelo composto.

Pequeno manifesto anti-piranhas

O que são as pontes

se não um cais para a diferença?

Não será voraz

o apetite igual

o imperativo mesmo rosto

os gestos melodiosamente harmoniosos

a gramática sem dissensões

os gostos por decreto

o infecundo arrazoado da deferência. 

Avançam os relógios

sobre a inércia tiranete

o obnóxio respirar compassado

a página perfeita e sem vincos

a justaposição do mel tentador

sobre a mais apetitosa divergência. 

Avançam os esconjurados

numa estrada sem chão

talvez tutores de castelos no ar;

não é preciso o chão

se ele for a fértil condição de feudos

na mais infértil capitulação que se organiza. 

Não serão as rimas exigíveis

os olhares da mesma cor

os painéis todos com o mesmo debruado

as implacáveis comoções

os hinos de canto obrigatório

a homogenia. 

Desacertem-se os relógios

a teologia dos fusos diferentes

na escolástica da dissidência. 

Cozinhem-se os ingredientes inesperados

em conjugações verbais não canónicas

caiam as lágrimas

até no esplendor da heroicidade

e arrumem-se os varões iconoclastas

suspeitos de intolerância

próceres do seguidismo

anacoretas da terraplanagem dos hereges 

– arrumem-se 

em aquários contraproducentes

extasiados em suas próprias camisas-de-forças

imersos em seus próprios espasmos bolçados.

#1040

O silêncio em contrabando

antes que as palavras trespassem.

Worst case scenario

O semáforo constantemente vermelho

e a impaciência medra

latejando furiosamente nos olhos.

Arranjam-se as lantejoulas

para nenhum acontecimento:

a decadência da memória

afunda a lucidez

e as pontas soltas jamais serão atadas.

Ao menos

sobra um futuro.

#1039

Não a espantalhos

por serem sentinelas

e não: por estarem de atalaia.

Cabo Espichel

Atira a cor das tangerinas

desde o mais alto miradouro

e vê-la amadurecer

(a cor):

as tentativas não serão vãs

se forem tentativas;

mesmo que saibas perdido o jogo

à partida.

Ao entardecer

junta as mãos ao rosto

e empalidece com o desmaiar da luz.

Ao contrário do pressentido

não serás a mudez de ti.

#1038

Salto páginas do guião

sem da história perder o rosto.

Pecadores certos

Certos e pecadores

estamos escolhidos

pela absolvição.

Não por rezas

ou pelo selo abençoado

do arrependimento

ou de outra farsa qualquer.

Comina-se o feito

com os sais que são cáusticos

ou com a vergonha.

Remedeia-se o que foi feito

com juras de jamais outra vez

tatuadas na pele embainhada

sob pena de juros leoninos

em forma de ruína da alma.

Se não

pela noite

furtivamente

embuçados desapiedados

para o ajuste de contas

e doravante

o sono locupletado por pesadelos

não irrisórios

e a alma envergonhada.

Pecadores e certos

estamos promovidos.

Desmentem-se profecias

e os figurantes passeiam na indiferença

sem que a baía deixe de receber o mar

e a boca se encha de mentira.

Pecadores certos

e certos pecadores:

a fragilidade fortaleza

no império da carne que é para canhão.

#1037

Fui ao fundo da fuselagem.

As mãos apartaram a poeira

e trouxe o escafandro esquecido.

Muralha

Procuras a muralha

à prova de vendaval. 

Sabes o que é

não ser vendável

o ritmo compassado no obelisco

onde se resguardam as relíquias.

Não te apetece

se não a letargia;

não capitulas:

não têm préstimo os epitáfios

se as pedras cimentadas

consumirem o desejo da vida. 

São as impensáveis escadas

que intimidam?

Vacilas. 

Olhas pelos interstícios das nuvens

onde o vazio se esgota

na temporalidade do espaço vago. 

Desejas o impossível 

– antecipas, como hipótese,

ao raiar do dia. 

O diálogo pressupõe 

palavras e um par de pessoas

gramática apessoada

e substância do enredo.

Não sabes 

se os gritos que ecoam

são a aflição personificada

ou o aleatório esbracejar do mundo. 

Não sabes

se a miséria pertence aos abastados

aos gongóricos eruditos

aos campeões de si mesmos

enquanto se exibem 

diante do espelho 

– de um espelho

que não sabem estilhaçado. 

A pureza das condições é um quesito,

desaproveitável,

perfeitamente inútil

(ele há poucas coisas tão perfeitas).

Corrias contra o tempo?

Não:

corres a favor do tempo

porque o tempo traz-te em seu regaço

a mão não tolhida composta a teu favor. 

Admites os contratempos

as linhas entortadas que aceitam estrofes

o linho envelhecido que é teu caudal

a redenção não requerida

a ata desorganizada que dispõe o pensamento

um beijo adocicado da clepsidra futura

o sangue domado entre paredes estreitas. 

Aceitas tudo

a começar nos sobressaltos

(que assim deixam de o ser).

Pois descobres

que és a tua própria muralha.

#1036

Esta varanda

onde colho o mar

nas mãos.

Que sei eu?

Que sei eu

de metáforas impostas

das velas hasteadas numa vírgula do vento

do medo alfandegado em vultos perenes?

Que sei eu

dos colóquios órfãos de ideia

dos voluntários remates do dia

das onomatopeias sem rosto?

Que sei eu

dos nomes sem paradeiro

das armas por terçar por guerreiros sem corpo

da escotilha que espreita o aroma do tempo?

Que sei eu

das flores avulsas em jardins sem mapa

das divindades assinaladas 

da gastronomia estrénua?

Que sei eu

dos cavalos foragidos

dos prisioneiros à margem do verbo

das virtudes escondidas em cortinas baças?

Que sei eu?

#1035

O alfarrabista conserva o tempo

como nenhum retardamento de velhice 

consegue.

#1034

Apanho conchas

na areia da maré-baixa,

pétalas bolçadas pelo mar.

Conjurado

Hoje não há ardinas.

Não há sequer varinas.

Não há sãs narinas.

Hoje não compro jornais.

Não vejo da televisão os canais.

Não há poucos boçais.

Hoje digo poente.

Adio o demente.

Recuso estar doente.

Hoje colho alfazema.

Escrevo o “o” com trema.

Dedilho o açúcar do tema.

Hoje não digo futuro.

Não parafraseio o escuro.

Não viro o avesso do osso duro.

Amanhã esqueço-me do hesterno.

Desenho o parapeito do moderno.

Aqueço as mãos no meu fogo eterno.

#1033

Conheço

o rosto da madrugada

a cura para doença nenhuma.

Paz fingida

O controverso verso

despachado de jato

sem solilóquios nem mesuras:

de diplomacia

não foram embolsadas lições

e os punhos de renda

não passam de metáforas

(assim como acontece a muitos católicos

que se confessam não praticantes). 

O pesa-papéis

traz esquinas aos documentos

e nos salões 

na pose habitualmente aristocrática

os associados só usam lima

para aparar vivas arestas das unhas

(e para enriquecer cocktails

de cuja ciência se encomendam aos peritos).

Termos em que

na antecâmara das embaixadas

as palavras abrem feridas

abundantemente sanguíneas

(fazendo lembrar

as toranjas igualmente sanguíneas

que entram em certos cocktails).

O que tudo compõe

é os diplomatas não prescindirem

dos punhos de renda

enquanto salivam impropérios e detrações

em idiomas não escrutináveis

na tabela das traduções. 

Todos fingem,

a bem da concórdia. 

Foi assim que se inventou

o pão podre,

essa delícia sem pátria.

#1032

As sombras amaciam as mãos

e sei-me regente 

do fio do horizonte.

#1031

Só o bocejo do mar

em pano de fundo

e a trégua a banhar os ossos.

Entorse

Dei do de dado

podia oferecer. 

Desta tautologia

sou refém

mas do resto

de acusações não seja destino. 

Do dado em pose desprendida

ao dado como jogo jogado

ao dado não sopesado:

de tudo o dei

quase não arrependo o dado. 

E este é um dado

que não estou seguro

se o posso dar

como dado.

À vista

Não vejo 

o que as pessoas veem.

A venda avinagrada

que é a vista outra

avaliza a mudez da vista

quando à vista própria

só se desvanece o horizonte vendável.

O vinco do olhar

não se perde em varonis exaltações

vulgares enxurdos que se desaprovam.

Vejo o que a vista avista

e contento-me

com a paisagem avulsa

os vestígios de vertigem

e as sentidas lágrimas devolvidas

ao mar de onde provieram.

Vejo o que os olhos outros

não veem através dos meus.

#1030

Como aquelas obras,

os andaimes nunca desmontados. 

(Work in progress)

#1029

Semente. 

Sem ente. 

Se mente.

Diurese

Cuidadas as feridas

agora as mãos desocupadas

para a genuína ocupação:

cuidar dos tempos normais. 

As barricadas

já são só um pesadelo

arvorando a sua condição a espaços. 

Às cicatrizes

a função de mnemónica

que aproveita aos tempos vindouros

(se a necedade dos homens

não se sobrepuser

num vangloriar estulto

que mais não é do que uma vã glória).

Os dias correm planos

agora. 

Os sorrisos retomaram um lugar

nos rostos quotidianos

o sinal da temperança que se enquista

no ar que parece mais leve. 

As palavras não saem a custo. 

As pessoas querem multiplicar as palavras.

Aprenderam a irrelevância do amanhã,

que pode soçobrar ao menor contratempo. 

Antes as pautas alinhavadas

pelo solfejo da manhã

o sentir do ar frescamente matinal

e a aurora que é sempre uma quimera,

mas só no dia que lhe corresponde;

as manhãs alinhavadas em promessas vindouras

são o juro que a incerteza não pode pagar. 

Se dúvidas persistirem

que a cartografia das cicatrizes,

possível depois de lambidas as feridas,

trate de apurar.

#1028

Os doutores

tão importantes e pimpões

nos sarcófagos de seus fingimentos.