Cortina de espelhos

Esconjuro 

as rodas encravadas

na engrenagem que congemino.

Um sussurro

desvenda as cortinas vetustas

no solitário bocejo da noite.

Antevejo

nas escadas íngremes

o absoluto encantamento do verbo.

Revejo

as páginas idas

no mirífico campo do silêncio.

Entardeço

no irreprimível movimento do tempo

sem capitular aos demónios invisíveis.

Arroteio

uma montanha milenar

no refúgio que se intui exigível.

Escondo

a matéria pútrida

dos olhos vivos que são juízes.

Perdoo

ao tempo contumaz

as cicatrizes legadas à pele.

Preparo

o chão gasto

para os pés nunca cansados.

Não corrijo

os contratempos de que fui tutor

por do arrependimento não ter saber.

Não escondo

as mágoas enquistadas

sob o esquecimento armado.

Não resisto

ao ocaso sibilino

a página-entrelinha que dita o segredo.

Não me oponho

ao verdugo da fala

se por ele se desmatar a fala mundana.

Não digo não

se o não for o cais sereno

onde repousa o rosto exangue.

#1108

(Cefaleia)

Um eco persistente

o mais audaz dos punhais

coloniza as veias pungentes.

A manhã e a maré

Deixei que a manhã 

tomasse conta da maresia

em sucessivas camadas de nuvens 

– diademas graciosos sem epílogo.

E nas contas da manhã

entre equações sem paradeiro

e vozes sem nome

dela tomei as rédeas

e somei-me

à aventura do mapa por desenhar.

Talvez fosse a manhã

a arquiteta do mapa por congeminar;

ou talvez a manhã

estivesse à espera de instruções

de um fogo por atear

na maré nascente que se parecia purificar

nas arcadas da paisagem

ela, 

por sua vez, 

debruçada 

sobre o leito seco do mar.

Deixei que a manhã fosse aviso

a cautela por vezes remediada

e resgatei do peito

os versos que ficam sempre por acabar.

Dei-os de volta à manhã

que se fundiu com a maré

e juntos partiram,

as suas silhuetas sumidas 

no ténue fio do horizonte,

sem mapa que os desenhasse

sem nada

a não ser o sangue siamês

que passou a ser uníssono. 

#1107

Depois da ponte

atrás de mim,

as ruínas que me precederam.

Concordância verbal

Passavam juntos

no cais sobranceiro 

de onde estava hasteava o odor à maré baixa.

Havia pegadas no lodo

alguém que não se intimidou

com a brisa pútrida e o chão enlameado. 

Um barco

(possivelmente abandonado)

estava ancorado sobre o lodo

inclinado sobre o lado direito,

como se começasse a ser inaceitável

o peso do seu casco deitado sobre terra. 

Podiam especular

sobre o proprietário da embarcação

ou sobre se aquele

era o retrato do melancólico fado do barco.

Seguiram o caminho

sem pararem do dorso da especulação. 

Ali à frente

já era o mar;

o rio entrava pelo mar

sem se dar conta,

fundindo-se em seu estuário largo. 

Ao menos,

do mar não sobrava um odor pestilento,

que cedeu lugar à mirífica maresia. 

Era toda uma metáfora,

em seu pleno acabamento:

o outrora rio,

indomável por milhas a eito,

quando se esculpia 

entre o granito do desfiladeiro contínuo,

fundia-se nas águas majestosas do mar,

devolvido ao anonimato. 

#1106

Ganho o segredo

e deposito-o em cofre tão forte

que depressa me esqueço dele.

Verbete

Arrumo a paz

no desassossego do tojo selvagem

régulo do perímetro onde cicia

a luz clara,

matinal.

Não é preciso coragem

para destas armas terçar: 

no solilóquio contumaz

salivam as palavras sibilinas

em verbos mendazes

pelas bocas dos capatazes marítimos,

os que andam em profissão de paz.

Suas são as barcas impecáveis

em imagináveis laudos

um remo que deixou de ser baço

no braço formoso que derrota

o bélico rosto dos assim pederastas.

#1105

A venda dos descobrimentos:

entre opacidade dos heróis

e aviltamento por conta dos antepassados.

#1104

Referendei a voz passiva.

Preferiram o verbo acutilante.

Doença crónica

Misericórdia pedida

em formulário encharcado de lágrimas

tentativa de superar empreitada

com o préstimo da preguiça

disfarçada no úbere da piedade. 

Arrastam os corpos poltrões

na indigna condição dos comiserados

em vez de decaírem na vergonha própria

e recusarem

a si mesmos

o opróbrio do requerimento da comiseração. 

Neste impudor

consomem-se num canibalismo interior;

ou talvez não estejam equivocados

já cientes dos arranjos disputados

da corrupção das almas

dos prantos que porfiam e alcançam

num epítome dos medíocres mal fingidos 

– dos medíocres entronizados.

Dizem os incréus

que os milagres são a abstémia condição

dos impreparados.

Quem quer melhor prova,

com requintes de amadorismo

(a condizer com as qualidades

dos profissionais da comiseração),

que as proezas destes descamisados

entram no panteão dos milagres?

Quem falou de anátemas?

#1103

(Sugestão de política fiscal)

Tribute-se o vernáculo

para termos um petróleo em triplo.

Moeda fraca

Dou de troco

a moeda fraca. 

Há quem a aceita. 

Ao longe

desconfio que é fraca,

a moeda. 

Rejeito-a

se for troco em volta

e prefiro que malogre

a transação. 

E, todavia,

há alturas que em mim

a forte moeda cobra sua metamorfose

em fraca se tornando.

Desconheço

por que misterioso trâmite

se transfigura a moeda,

como se 

por ação de contágio com minha pele

ela perdesse valor. 

Considero sempre

que melhor fico ao dar à troca

o pecúlio de moeda tornada fraca

por uma modesta compensação:

não há fortuna maior

do que não ser contaminado pela moeda fraca

e nela se tornar. 

#1102

Amuralhadas,

as palavras esvaziam-se.

Sal

Naqueles loucos tempos

fugíamos dos guarda-freios

os corpos 

dependurados na retaguarda dos elétricos

enquanto os rostos eram corridos

pelo vento contrário.

Sem darmos conta de tão frágil condição

desaprendemos

que na adulta idade nem sempre assim é:

a ilegalidade fica tantas vezes na sombra

e os seus fautores não perdem o garbo

e ensinam probidade a quem os escutar

(muito certamente para as atenções desviarem).

Desaprendemos a loucura,

também,

na exata medida da legalidade. 

Perdemos um certo sal

que a irresponsabilidade impedia de notar. 

Hoje

continuamos no cálice da retidão

às vezes esperando por um acesso de loucura

ou apenas que o corpo dê conta

de uma salina.

#1101

Junto as palavras gradas

numa equação

e bebo desta matemática quimérica.

#1100

(Atualidade política, 2019)

Catch me

if you PAN.

Irradiação

I

As coisas sem nome

projetos inválidos da boca pálida

um trajeto emudecido

na sombra das árvores. 

II

Os nomes não demandam as coisas

não sabem os seus nomes

no paradeiro incógnito que as mareja

na simbiose dos frutos. 

III

Os nomes não querem nomes outros 

se não a macieza da pele abraseada

e o dorso onde cavalgam os verbos

sem o despeito da angústia. 

IV

Dizem das coisas apalavradas a um nome:

são um santuário proibido

a fantasia turvada num sonho

um pedestal sem deuses. 

V

São os nomes próprios

onomatopeia que se densifica fora do desenho

num atropelo da gramática 

fusão inverosímil dos ascetas e dos boémios. 

VI

Os nomes e as coisas são ímpares

na matemática hermética do desconhecido

em circulares convulsões

nos estereótipos à procura de lugar. 

VII

Quadrassem as coisas todas com nomes

os sortilégios deixavam de estar ao vocabulário

e os homens adormeciam sob a monotonia

enquanto o jogo se fazia fora do tabuleiro. 

VIII

Não há verdadeiramente coisas sem nome

menos as que estão por descobrir

que os nomes são sempre ávidos

de serem apóstolos à procura de enredo. 

IX

As coisas sem nome

são metáfora excruciante

o logotipo encerado dos apóstatas

submersos numa apneia.

#1099

Não dar troco

é pior

do que não deixar gorjeta.

Espera

A varanda

sem parapeito.

O amanhecer

como um feito.

A contestação

sem pleito.

A voz muda

com um suspeito.

A linha a destempo

sem efeito.

O ocaso

com a espada ao peito.

Os espelhos

sem medo do trejeito.

Os corredores

com as mãos a eito.

Os nomes

sem idioma perfeito.

#1098

A escravidão nunca acaba

nem quando oficialmente terminada

nem quando balbucia, 

involuntária.

Pensamentos TGV

Estou a tentar dormir.

Fecho os olhos.

Como quem fecha as janelas

ao pensamento.

E, todavia, 

o pensamento ferventa.

Os pensamentos passam à janela,

importunam-na.

Pensamentos mais rápidos

do que comboios de alta velocidade.

Tão velozes

que configuram uma mancha indistinta:

não consigo dizer

sobre o que são os pensamentos.

O sono postergado,

dedo apontado aos pensamentos

que continuam velozes

muito velozes

a importunar a tentativa de sono.

Não sei o que pensar.

Estava só a tentar dormir.

#1097

Abaixo o Verão.

A baixo do Verão.

Outono, ou Primavera.

Destino

A vigia constante

nas horas e minutos fulcrais

no tempo de resto banal

orquestrando as águas mansas

sem lugar a tempestades.

Uma certa normalidade

(como as pessoas gostam

de normalidade,

a norma sem dor).

Os olhos secos

desaprenderam as lágrimas.

Não é bom sinal.

A impassibilidade

é um disfarce 

– e os disfarces compulsam

o enredo fraudulento

as linhas enredadas na noite sem fim

um jogo de mentiras

que se mentem a si mesmo

(sem reporem o seu oposto).

#1096

Sound bite

as the sound

bites.

#1095

Sobre o vazio

derramo palavras despretensiosas

à espera dos juros.

Desembaixador

Não serviria para embaixador

de coisa nenhuma

se aos pergaminhos pedisse recomendação,

devolvida à procedência

por deserto destinatário. 

Não queria ser embaixador

de coisa alguma

por ficar a léguas da confiança validada

e ser apenas pária 

num cosmos de irredentismo. 

Não podia ser embaixador

de nada nem ninguém

por não jogar com a vontade

e à margem de mim ser palco.

#1094

A pele

em camadas de escamas. 

A palavra que muda

com o escamar a preceito.

Hoje ao longe

Esqueci-me de que é feito
o amanhã
e este lugar parece estranho
sem alguma vez dele me ter apartado
como se fosse a morada permanente
sem histórias para contar.
Não amuralhei as mãos
não as empenhei às forças gravitacionais.
Deixei que o corpo
falasse por mim
nas coreografias não dançadas
no restolho sério das visíveis luas de outrora.
Os lugares pareciam todos iguais.
Uma cortina transparente
e, todavia, infértil 

na empreitada de aclarar 

o significado dos lugares.
Talvez as mãos pudessem ser tecelãs
inventariar os fungos aceitáveis
as sementeiras promissoras
aos hotéis sem medíocre ornamentação
onde apenas contasse gente comum
gente desprovida de vaidade
sem saber do óculo flamejante que amplifica
suas imagens,
o logro ideal.
Atravesso o quarto
e sinto como se do outro lado
estivessem os antípodas do mar
e eu
militantemente cético
esbracejando como se ainda estivesse imerso.
Ah!
Se ao menos não estivesse nas mãos dos sonhos
podia apalavrar o que viesse ao púlpito da fala
e sabia que não há algemas 

a subtrair o equinócio da vontade.
Atravesso o quarto
de regresso ao ponto de partida
e não sinto o sal que tinge o mar
nem o corpo humedecido por suas águas.
A maresia não passa de um distante desejo,
a impossibilidade na ausência de faro.
Não é a noite medonhamente escura
que se atravessa no firmamento;
é o sonho não convidado
as grutas sem fim
a tempestade suicida
os olhos que capitulam ao pesar
as sombras arqueadas sobre o rosto melancólico
a aurora fracassada
o cais seco, lúgubre, abandonado
a impecável fartura que assombra a memória
os pés desalinhados na fronteira venal.
Os lugares voltavam de repente ao seu lugar.
A matéria fundente
chovia sobre lagos aclamados
e os motores ruidosos, indiferenciados,
emprestavam-se à tela que fugia do olhar.
Não temo as consequências do mundo.
Estou à sua altura
no âmago desta fragilidade sem adjetivos
penhor de mim mesmo
na contagem avulsa das páginas sem esquadria.
Fico à espera.
O relógio conta o tempo por mim.

#1093

Vou à medula

ao mais sombrio escondido

e ascendo com a claridade entronizada.

Dicionário

Embraio o medo

antes que venha a noite feérica

e os demónios tenham nela

sua madrugada altiva.

Nos cotovelos da chuva

tomo o avesso da poesia

e vejo como as quedas de água,

no catavento da primavera,

são a melodia sem reticências

o reparo não acintoso

dos equívocos que lobrigam nos outros.

Embraio o medo

sentindo o corta-vento na sua função

e sem o rosto álgido

tomo-me 

por comandante de um navio sem matrícula

que sulca mares sem marinheiros

em vez de ruas apinhadas.

Sem o medo embraiado

meto a velocidade máxima ao chegar à enseada

e aos olhos famintos vem 

o ocaso bucólico

o mantimento sublime que despoja fronteiras

a cabine aveludada onde se consuma o amor.

Já não preciso de dicionários

para converter em verbo capaz

as estrofes demenciais que pareciam

cães vadios fugindo de donos que não tiveram.

Agora

eu sou meu próprio dicionário.