A chave
desfia a farsa
sob a sentinela do vento.
10.8.19
9.8.19
Consternação desenfreada
Alguém disse,
em jeito de alarmada advertência:
tiraram as pestanas ao algoritmo.
Subiram as lágrimas
talvez furtivas
aos calcanhares dos bispos
e os clérigos afocinharam os cotovelos
nas praças vazias.
Uma equação
bateu com o focinho no emparedado
quando soube da avaria do algoritmo.
Nesse dia
fez-se constar
que os matemáticos estavam distraídos
(talvez
em conciliábulo com o clero)
e não puderam sondar
a roda dentada onde se dissolve
o peito sem mágoa.
Se ao menos
pudessem os dedos cantar;
seria a música a figura de estilo
dos contumazes?
Enquanto o algoritmo
continua em paradeiro incerto
as páginas enchem-se de especulações.
Tomara que os matemáticos
voltem a marcar terreno,
assim como fazem os gatos com cio.
8.8.19
Conta corrente
No bolso
guardo minha sentinela
em vez do temporal em febril tumulto.
Soube de Eros
e passei a saber de mim
no estorno embuçado em estrofes viris
só para resolver pendências
com a hermenêutica correta.
Não houve alarme a soar:
deixo a soberba para as capas mesquinhas
onde se deificam
pequenos estilísticos de auto-imaginada
grandeza.
A minha sentinela
resguardada no bolso escondido
conta-me histórias.
Não procuro incarnar as histórias
e muito menos
as personagens que a elas pertencem.
As vozes telúricas
compostas nas caves que se pressentem no chão
estão a contar com as histórias contadas.
7.8.19
Destacamento
Não é nesta roleta russa
que se despenha o corpo.
O sonho sentado
é a tela sem fundo
o fumo à procura de tomada
o tingido rosto faminto,
um paradeiro incerto.
Podia ser apenas
uma montanha
russa,
sinónimo de menor ousadia.
Mas
quem precisa de altos voos
se é no chão enraizado
que filia a segurança?
Assim como assim,
roleta russa:
às minhas mãos
nunca vieram as rugas de um revólver.
6.8.19
Instalação
Fora de horas
ajeito o cabelo na rima da maresia
e dou às vezes sem vez
sua oportunidade.
O forasteiro desejo não se esconde
do palco sem inventário
e sei
que entre o dia e a noite
se sufragam os sonhos nem sempre malditos
as luzes desembaciadas
o insólito murmúrio do vento desamparado.
É fora de horas
que me sinto,
muitas vezes.
Não significa
que esteja a destempo
ou
que no mistério dos calendários
seja destemperada medida.
As sílabas amontoam-se
contra os pesares inúteis.
Desenganem-se
os cultores da comiseração,
que aqui não têm praça:
a última coisa que seria admitida em ata
era a gratuita dor em forma de sangue vertido
o justo convocar do eterno,
o mirífico
inacessível.
Ninguém definiu
que os sonhos eram proibidos.
5.8.19
Nomenclatura
Calmamente
endosso o dia restante
ao perentório exacerbar da mudez:
há alturas
em que o silêncio
é a melhor poesia.
Sem os archotes da sensatez,
diz-se por aí,
os atos são a tresleitura de seus patriarcas
e não é de estranhar
que sucumbam em suas interiores armadilhas.
Calmamente
recuso o cintado manual da sensatez.
Sinto
(e concedo que posso não estar enganado)
que fui vítima da sensatez,
várias vezes,
da minha e da de outros.
Chamo as ferramentas ao meu uso.
Tenho de afrouxar
os parafusos da sensatez,
à espera que jazam
espalhados
e sem remédio.
4.8.19
Jam session
Deixamos para depois de amanhã
e no rosto do improviso
arranjamos a morada no raiar do sol.
Poderá ser a morada esperada
para palavras sem paradeiro
e diremos de nossa empreitada
ser o jovial acordar de uma noite meã.
Terçamos as palavras ao acaso
só para ver o desfile de frases,
o que têm para nos dizer.
Não guardamos o produto.
A sua solenidade convoca a memória.
3.8.19
2.8.19
Noite fugida
Curto-circuito na noite.
As trevas capitularam
indefesas
perante a bucólica luz
em erupção.
Não havia ninguém para ser
zelador da noite.
Quase órfã
esticou-se ao comprido
no silêncio pedido de comiseração.
Os boémios não estavam atentos
(viviam a noite por dentro da noite,
não deram conta do seu esgotamento)
e os demais estavam reféns do sono,
não podiam acautelar as dores da noite.
Alguém pressentiu
que a insólita luminosidade
era a vaga a que tinha admitida
a noite branca,
já não exclusiva de paragens nórdicas
Também estavam possuídos pela quimera:
mal o verão se foi consumindo
em sua outonal decadência,
logo a noite recuperou o seu viço.
Já era outono
quando alguém interpelou a noite
querendo prestação de contas
pelas tristes figuras
quando a noite covardemente pedira
comiseração.
Desviou a conversa,
a noite,
sem coragem
para admitir as suas fragilidades.
1.8.19
A chave do labirinto
Como se tratasse
de uma belle époque
a vindima rigorosa dos meus esteios
e em casta selecionada
estivesse de vigia
no promontório de onde assento as medidas.
O apuro dirá se foi merecido
o dia em pródiga demanda.
Alturas há
em que deixo ao de fora de mim
o juízo razoável.
#1138
À consideração dos eruditos:
sentar na pedra angular
não será
a mais confortável das empreitadas.
31.7.19
Charlatães que oferecem apocalipses em saldo
De acordo com as profecias
amanhã
é outro dia.
Quem diria?
Nostradamus de fino recorte
escaldaram neurónios a ditar o apocalipse
e o dito anda a ser procrastinado
– quem comete tamanha aleivosia?
Caso para predizer:
o maldito apocalipse
é poltrão
– e não é alegoria.
Ou
pode dar-se o caso
de serem charlatães aqueles Nostradamus
ou profetas de trazer por casa
que não passam de fancaria.
Pelo caminho
os amanhãs destrunfam
os Nostradamus desencartados
(quem mais o faria?).
30.7.19
Recreio
A muralha das pedras macias:
compõe-se a gramática
na véspera da véspera
onde se enfeiram os dias de verão.
Este é o bicéfalo pesar
uma cortina esfarrapada
que não esconde os lamentos
e se antepõe aos apodrecidos recônditos
onde se podia envergonhar a alma
e vomitar a dissidia.
Contudo,
é uma banda desenhada,
pueril como são as bandas desenhadas,
que missiona os cândidos sepulcros
onde a palavra se esconde de sua nudez.
O chão amarelecido
não é um tapete vetusto
venal condição dos senescentes,
desenganados de profecias sem verbo.
Na maré que está
as varinas emudecem-se
e nem as sereias
(acaso as houvesse)
seriam contempladas com um ciciar.
Por dentro da letargia
as muralhas não apodrecem
nos dedos das teias de aranha.
No interior de suas paredes,
amurado,
o pressentimento da véspera da véspera
quando as crianças pródigas riem sem parar
e ficam a saber
não antes do tempo
que quando crescerem serão menos risonhas.
Não lhes levará o sono
para paradeiro sem morada,
a revelação:
entretidas com a boémia
encomendam ao contumaz porvir
essas dores que terão
então
direito de admissão.
29.7.19
Combustão
Ferve
o sangue
já quente.
As veias em combustão
não inquietam
o sangue estuoso.
Possivelmente
a imagem do vulcão
põe-se a jeito.
Em recusa do óbvio
nega-se vencimento
à imagem do vulcão.
O sangue
em ebulição
não precisa de cotejo.
Parece que precisa
apenas
de irromper em gritos
protestos algures
à escolha de matrizes
amaldiçoadas,
larvares.
Lá que ferve
o sangue
as combustíveis veias
não desmentem.
Talvez amanhã
no parapeito da vontade
resgatada
as veias arrefeçam
e o sangue se acalme.
28.7.19
27.7.19
Berço da loucura
Há
no berço da loucura
o aroma que transborda
o escudo das almas.
Há no berço
a loucura
que transfigura o aroma
no desenho das almas.
Há
loucura no berço
escondida nas arestas
das vidas armaduras.
Há loucura
e o berço
tem as arestas
que embaciam as vidas.
Há
nas arestas do berço
a transfiguração das almas
outrora sequestradas.
Há em berços vetustos
a loucura potencial
à espera de se desarmar
dos sequestros das almas.
Há a loucura animal
talvez
o berço para a libertação
da espécie sitiada.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
