Desço do lado que não me pertence:
as mãos inteiras
cheias como muralhas acessíveis.
11.9.19
Prova de vida
Desconheço a cor da morte.
Não patrocino
as lautas indagações
sobre a escravatura que nos espera.
Não comento
as conjeturas dos esconjurados da vida.
Não perco um minuto
a providenciar sementeira
à ossatura do desencontro fatal
nesse venal penar
que é viver à espera de morrer.
Se for preciso
faço de conta que sou imortal
(à espera
que a ideia cavalgue sobre
o fatalismo de viúvos incorrigíveis).
Não deixo o corpo correr atrás da decadência.
Não convoco a apoplexia das doenças
antes que elas tomem conta do corpo
contra a vontade da tutela.
Não vou atrás dos rostos perdidos.
Não gloso a métrica humedecida em subsolos
e às flores encontro melhor serventia
do que serem hóspedes em cemitérios.
Não deixo o meu corpo à morte.
Juro que não serei húmus
e em testamento lego as cinzas
à fronteira derradeira do mar aberto.
Que me encontre
o sortilégio das ondas
e todo o sal se concentre nas partículas minhas
em avivado oceano.
Não serei morte
imortalizada no alpendre
onde
por junto
jazem os demais
já inertes.
Não serei morte.
Porque quando à morte não ser recusa
não serei consciência para da morte ter saber.
E isso
é a quimera que se congemina na morte.
10.9.19
Testemunha ocular
O que mais gostava de ser na vida
era testemunha ocular.
Desprezava
os que se diziam
apenas
testemunhas:
faltava-lhes a parte do “ver para crer”
e não eram confiáveis,
em decorrência.
Estavam alijados da reputação
de quem é testemunha ocular,
o estamento mais elevado
entre as porteiras.
Dizia todos os dias:
a diferença entre uma testemunha
e uma testemunha ocular
é a mitomania daquelas.
Dizia-se,
enquanto passava ao lado
da sua porteira condição.
9.9.19
Os miseráveis (criação)
Trivial
a lamentação expedita
dos fracos, incorrigíveis ascetas
por dentro da arrumação enquistada
o solilóquio arrastado,
pesaroso,
um rosário de fragilidades a comiserar,
e a convocar comiseração
elevada a uma qualquer potência.
Os prantos são chamamento
achas incandescentes dentro da carne crua,
peritos na sua própria crucificação.
Os contos
são pedras incrustadas
nos rostos desfigurados por rugas de dor
e qualquer palavra é arrancada a ferros
um santuário de angústias em maré alta
antes que ao cais amarre um ombro condoído
para amparar o corpo combalido.
São desamores
intrigas em que são presas
deslealdades
tresleituras de personalidade
(ou não fosse suficiente
o caldo pestilento de que patronos)
farsas por dentro de farsas
sentimentos órfãos
a impagável ausência de insónias
a mentira persecutória,
as almas mais perdidas.
Não esconjuram fantasmas:
os fantasmas alimentam a apoplexia
– e o que seria dos lamentos sem fantasmas?
Descreem de si mesmos,
cúpula das misérias do mundo
que desaguam numa só pessoa.
Não há meio
de colorirem o rosto com um nome válido
de ungirem as cores do dia
com um verbo radiante
de destroçarem as fatalidades sem remédio,
e, com remédio,
em meneio de inversão total,
serem seus próprios remédios
e recolherem do céu todo o plúmbeo suor
que se verte em forma de rugas.
Não sabem
fugir de si mesmos,
montras especiosas de farsas sem título
e dão-se de comer
os pútridos, amedrontados umbrais
que são os corpos em que se hasteiam.
8.9.19
6.9.19
Itinerário
Amanheço
num itinerário sem gramática
o motim que não se intimida
com ordens falsamente benignas.
No itinerário
esboço as palavras e os silêncios
reinvento a gramática
depois de a esvaziar.
Tirei o dia para a sublevação
e até o meu sangue protesta
de tanto tumulto,
mesmo sabendo que não é presa;
mesmo sabendo
que é a compensação contra
os miradouros disfarçados de espionagem.
No dia findo
revejo o itinerário
e selo a marca registada
de uma gramática singular,
fundação que estiliza um devir.
#1177
Compêndio do anarquista:
contraiu o poder
e celebrou, duas vezes.
(Contraiu, como aquisição
e contraiu, como contração.)
5.9.19
Salvo conduto
Falamos em palavras descarnadas
como se as janelas não tivessem vidros
e a fúria e a bondade de tudo
se medissem numa névoa indistinta
entre os filhos de árvores fecundas
e a tinta vertida em páginas sem fundo.
Sabemos do paradeiro do que somos
se parecem férteis as dúvidas sobre a linhagem
a controversa assinatura armada
em notários sem rosto
e em doces gestos repetimos os reptos
de onde sorvemos o retilíneo oxigénio.
Damo-nos ao mundo
em troca da sua generosidade;
não devemos as mortalhas despojadas
e nem em memórias tornamos viável
o resgate que muitos habilitam.
Do lancinante esbracejar das hesitações
colhemos uma habitação,
porém temporária.
São as janelas descarnadas
os olhos agigantados no sopé do miradouro
os sísmicos dançares, desajeitados,
as muralhas por fazer e as que passaram
a inúteis
o fogo que teima em ser imorredoiro
todas as canções indolentes
as fadas que se confundem com sereias
circuncisadas de matéria visível
e os penhores inteiros,
aos que não transigem com o alimento provável,
em dação dos corpos nunca exangues
por serem promitentes estafetas de esculturas
o mirífico lugar que ainda está por descobrir.
O lugar
onde não há conhecimento da palavra “mau”
nem se corre por cima dos outros
na vergonha contumaz da desconfiança.
Lá,
o lugar sem ermo
armado na consagração dos nomes inteiros
furiosamente bondosos
inteiros,
inteiros.
4.9.19
Pontos cardeais
Chego de olhar segado
que medram impostores
– mas o que sei de fingimento?
(A não ser
os não dolosos fingimentos
em que se finge não ver
quem não se quer falar.)
Habilito com cortesia
quem desenha confiança
– mas o que sei de fingimento?
(A não ser
os lucros disfarçados de dano
ou os danos transfigurados em lucro,
ou os dois por junto.)
Prometo juros certos
aos demandantes de contendas
– mas o que sei de bélicas desaventuras?
(A não ser
as desabridas arengas
em epistolares provocações
com irritantes figurantes.)
Projeto uma casa santuário
aos que se recolhem em meu exílio
– mas o que sei de arquitetura?
(A não ser
o rendilhado das palavras
a dedo escolhidas em estirador
de luminosa colheita.)
Dou coutada aos sonhos,
que vejo utópicos e idealistas em barda
– mas o que sei de miragens?
(A não ser
as miragens dos desertos
que nunca demandei
por antinomia de geografia.)
3.9.19
Almanaque
Sou o avesso das medidas
sentinela dos pesares sem nome
aríete das danças sem coreografia
um zénite.
Arrumo a areia sem dono
a mortificada alusão ao progresso
os dentes desalinhados
sem próteses a rimar.
Anoiteço no coro inadvertido
sobre a varanda quimera
devolvo as lágrimas aos seus curadores
e explico aos improcedentes
o mistério que não quis alunar
no dorso da meditação.
Sou o inventário da inquietação
implacável com o dorsal acomodado
estreante da fala insólita
na justaposição de alcateias e colmeias.
Não adivinho adivinhas
nem telefono a oráculos
não obedeço a mandantes
e riposto contra a desordem sem vestígio.
Acompanho os mares
sem seguir marés.
E anteponho o olhar insaciável
sobre a cortina da comiseração
a pungente serenidade dos que capitulam
por ser intangível o sangue que me ferve
na balaustrada solene em que me faço palco.
Este é o palco
em que sou mais do que matéria
o combustível imarcescível no golfo das sílabas
e terço as armas contra a solidão dos verbos
que outros desprezam.
Entre o dia e noite
sem medidas cautelares
sem avisos com antecedência,
só o espelho radiante que dimana do meu peito.
2.9.19
Testemunho
Guardo o sal de mim
na tarde sentida
mercado sideral na marca do tempo
libertação na casa sem morada.
Soa o poema altivo
na luminosa coalescência da memória
sem o estorvo da palavra doída
enquanto nas ruas apanho os logros caídos
em cachos sem fruto.
Soo ao genuíno que habita em mim
promessa por prometer
prosa atapetada no lume diurno
a palavra docemente diuturna.
Coabito na cidade sem nome
arrematando os versos de estio
fecundos, solares,
o maravilhoso estado de insubmissão nunca tardia
contra o contratempo basilar.
Não é a noite do tempo
que congemina o abcesso da ideia
nem capitulo na fortaleza das palavras sem inventário:
dissolvo as certezas
na solução preparada com perícia
pelos tutores involuntários da incerteza
que se constrói no parapeito da grandeza.
Não quero dos cientistas fogosos saber
não quero ter em mão
os gongóricos penhores de cátedras
avulsas ou não
que em meu peito guardo
o não distinto
a profunda curiosidade pelo indeterminado
e às janelas deixo ondear o verbo corrigido
a mealha aveludada que arroteia saber
o renascer embebido em cada dia nascente.
Não me escondo
se não das certezas afiveladas
e dos seus infalíveis tutores.
Vocifero o catastrófico assentar de obra
(que nunca seja tida como definitiva).
E combino com o porvir
descer aos confins da consciência
(se preciso for)
para cuidar das impurezas que se orquestram
entre as palavras milimétricas
dos puerilmente eruditos.
Respiro esta incerteza heurística
oxigénio cabal onde me multiplico
na tentacular rede que aspira
ao grandioso estatuto dos que tudo interrogam.
1.9.19
31.8.19
30.8.19
As mãos escuras do pastor
As mãos escuras do pastor
embaciam o céu,
locupletando-o.
Por um momento
o mapa do céu representa
as rugas que ciciam desde as suas mãos.
E tudo se suspende
enquanto as mãos escuras do pastor
desenha a sua história
à custa do céu baço.
29.8.19
28.8.19
27.8.19
#1166
Crónica de férias (8)
Um ancião concidadão
protesta no avião,
que ele não sabe do idioma inglês
e a hospedeira devia ter aprendido português.
(Não, Vasco Pulido Valente,
estamos longe de sermos letrados.)
26.8.19
Flanco
O condimento do dia
efervesce na latitude pária
a combustão do gelo noturno.
Sem recusa
o peito grita sua dança
no risível jogo dos verbos arcanos
em remedeio da insanável fragilidade.
Se ao menos
a lua comparecesse
e os bardos se intimidassem,
os pássaros voariam à noite
contra as regras
e a monossilábica defenestração dos males.
Mas não havia a candeia necessária
e os almanaques não anunciavam lua;
em pé,
sobrava o sonho insubmisso
e os bandos cercavam as muralhas
como se fossem seus tutores.
Agora sabemos
que nidificamos numa gramática inverosímil
o espectro da nossa originalidade,
autenticidade sem preço.
Sob as ruínas conservadas
florescem lírios selvagens
e uma ninhada de gatos furtivos:
nesse caso,
alguém dizia,
pernoitamos sob a maré sem nome
e ajuizamos o nada em que se deita a noite.
Oxalá
fôssemos à margem da lei
e o riso iridescente apagasse as trevas
no penhor da fala sem gramática.
Somos
os medos que deixámos de ser.
25.8.19
#1164
Crónica de férias (6)
Feudo do macho lusitano
em qualquer geografia:
pose militar,
meio metro entre as pernas.
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