Caderno diário

É no caderno diário

vertido em verbos válidos

que deixo o aroma do dia.

A combustão dissolvida

nas lágrimas que ficaram por verter

e um corpo cheio de água

transbordando.

É no caderno diário

em verbetes desalinhados

que costuro a usura com os dentes

e às juras deixo uma estrofe só

no parapeito da decadência.

No leito da ternura

enquanto se afagam os corpos

conto as estrelas que se deitam no teto

o mote exemplar da entrega desobediente.

E anoto

no caderno diário

o pulsar incandescente

as veias combustíveis

o sangue vulcânico

enquanto ponho em espera

as imagens transversais da memória.

#1219

Sonho

sobre os ossos sentados

como se fosse a árvore centrípeta.

Almas siamesas

“I’m by your side

I’m holding your hand.”

São as almas siamesas

os que fabricam uma exigência

nos olhos desempoeirados que se atiram

às funduras da lava entranhada.

Sem medo dos unicórnios

dos sonhos malsãos

do ar contrafeito que se insinua nos poros

das naus 

que se despedaçam contra mares tempestuosos

da constelação de palavras que sangram

e cortam fundo 

a carne exposta.

São as almas siamesas

um rumor inadiável

os comboios que não perdemos

as praias que recolhem o suor transido

penhores onde deixamos palavras exangues

as almas siamesas

cavalos sem freio no dorso das paisagens

métricas sem regras a favor dos dias férteis

cabelos que se entrançam 

no sortilégio do vento destemperado.

As almas siamesas:

básculas do impossível

fortuna sem cálculo possível

gestos sem cura 

por não haver dor sentida

um teatro com lotação esgotada

no pulsar das mãos nossas que prosseguem

siamesas.

Podem vir

estradas imponderáveis

sobressaltos sem pré-aviso

fantasmas loquazes

luzes que tremeluzem, 

frágeis

archotes sem casas

uma miríade de pesares sem rosto

ou com conhecido rosto

o servil deitar na preguiça do tempo

a capitulação que parece irrecusável:

podem vir

umas ou outras

ou todas em conjunto

que não se desmaia o sangue combustível

inaugurado,

todos os dias,

nas almas siamesas.

#1218

O céu 

emaciado em seu letargo

adia-se no ventre da véspera.

Lisérgico

Arrumada a chave

o fio condutor fundiu-se no amanhã 

esperado. 

Tiro a viseira à própria luz

e os mais baços dos pesares

amontoam-se na grua enferrujada,

a frágil condição dos decadentes. 

A cada volta dos marinheiros

nota-se um lenço apessoado

contra as palavras que se gastam

ao descer do cais. 

Sentem-se libertos,

os marinheiros desembarcados. 

Deixaram as chaves

ao cuidado do convés sem estorvos. 

#1217

O sangue frio

derramado

mentindo aos rostos seráficos.

#1216

[Nick Cave & the Bad Seeds, “Ghosteen”]

We all get to the

chequered flag.

At some point.

#1215

O espólio

em emulsão

amontoado de dispersos.

Onde a batalha tem praça

Juntam-se os braços

em luta sem quartel

no sopé 

onde não há generais.

Desenham as linhas do corpo,

os braços,

a silhueta dócil que emulsiona o olhar

e os braços pontuam as frases

em espera

no vulcão das encomendas.

Juntam-se os braços.

A luta não tem quartel,

está melhor assim 

– órfã de quarteis.

Na coreografia desenhada

os braços não precisam de generais.

São os seus próprios mestres,

espontâneos

demiúrgicos.

Clarificam os ventres escondidos

e metem-se nas grutas

dessedentam-nas

e saciam-se numa febre provável.

Os braços assim armados

praças fortes dos sete ventos

não aceitam

perder por falta de comparência.

#1214

Como é possível

dar o não dito

se o não dito não se diz?

#1213

Tomara

que a geografia não fosse distância. 

Tomara

um remédio para as dores da ausência.

#1212

Conselho aos emproados,

que em muito elevada conta se têm:

os nomes não passam

de um apóstrofe no meio do dicionário.

Visível

Contamos paredes

os previsíveis desmodos sem coro

seguindo os capitulares desencontros

em formulário irrepreensível.

Alisamos as árvores

sem medo da ferocidade do jardim zoológico

na suposição do amanhã depois de amanhã

em matinés fora do tempo.

Arrumamos as mãos suadas

desfazendo a contrafação dos sentidos

no pueril beijo sem cara

em banhos turcos com o odor da sálvia.

Prometemos os copos solenes

em árias maceradas e caóticas

e não contrariados vamos ao novelo de sangue

encontrar o cimento em falta.

Falamos contra as paredes

agora decapadas de pesares e penhores

e sentados à frente do areal

destravamos as bocas que se fundem nos corpos.

#1211

O rumor ciciado 

contabiliza vítimas

na usura da inverdade.

Matriz

Dantes 

tinha como passatempo

polemizar.

Agora 

tenho como preferência

poetizar.

Diga-se 

que este é

o meu prémio de consolação.

Soube debulhar as arestas

que não saneavam as feridas,

permanentemente patentes.

Coabito, agora,

com a pureza das palavras

arrancadas aos sentidos

as que não claudicam aos sentimentos

as palavras jogadas na matriz bela

onde se aceitariam todas as preces

as que reinventam a gramática

nas costas de um papel gasto arrancado ao chão

as palavras que precisam de patentes.

Agora sei:

poetizar 

é aceitação da grandeza;

polemizar

leva do corpo uns anos de vida.

Agora 

sei dizê-lo:

antes que fosse tarde.

#1210

Corrimão

Corri a mão.

Como ria a mão.

De cor ri a mão.

#1209

Pelas rédeas,

o poente,

na vertigem do horizonte.

Campanha eleitoral

Não é da incontinência verbal. 

Não é pela retórica tribal

que amansa adversários

exalta o séquito

e (diz-se) 

hipnotiza o restante mercado das pessoas. 

Não é pela mitomania promitente. 

Não é pelo cortejo grotesco 

de personagens e figurantes

e aspirantes a personagens

que ainda não passam de figurantes. 

Não é pelo circo montado. 

Não é pelos plumitivos que

(não se percebe)

decaem no feitiço barato dos personagens

ou se deles escarnecem de mansinho

servindo-lhes microfone 

para provarem a risível condição. 

Não é pela pesporrência dos observadores

(e da sua indisfarçável parcialidade,

mas ai de quem a denuncie).

Não é pela estultícia 

dos julgadores de comportamentos alheios

sempre prontos

para abjurar os que não entram na dança. 

É quando apetece

regressar ao estado do bom selvagem

(excluída a hipótese do exílio temporário).

#1208

Parte da arte

é parto difícil

(quando chega a haver conceção).

Match point

Pleno. 

O corpo sem peias

atira as tergiversações

para a santuário do obscurantismo

e congraça

com o olhar límpido, 

despejado,

a matéria-prima fecunda

pura

contra a serventia aos suseranos

e a indelicada forma de ser

dos que penhoram a gentileza matricial. 

O barco não perde o rumo

não afunda no mar argiloso

e as palavras não se perdem

num campo sem nome nem norte

sem poente. 

Tudo se aviva no céu da boca

entre árvores avulsas e o avesso do medo

seguindo

as rodas dentadas derretidas nos dentes

modestas sinecuras não empossadas,

os vítreos chacais 

perdidos no inventário do mar. 

A boca insaciável

murmura

os versos costurados no acaso da noite

e não há notícias de luar

não há notícias

de gente tresloucada vinda dos arrabaldes

na insubmissão dos oprimidos. 

Sinto o corpo pleno

como se nem rugas o afeassem

e estou preparado para o equinócio

sem me parecer que o plano se inclina

em direção oposta. 

Mostro o sorriso

contido

(para não romper um hábito)

e sabem-me as pessoas 

inteiro

por não trazer à boca

palavras sem agrado

pessoas deitadas no olvido

memórias destinadas ao não paradeiro. 

Pleno

com este sol à porta

e o mar inteiro 

na embocadura 

de meu corpo.

#1207

[Aprendiz de marxista]

A manhã estreia a semana. 

Umas olimpíadas,

rotineiras e sacrificiais,

que jogos não são.

Coragem

Deixa-te possuir

pelo manto da bondade

até naqueles momentos

em que te chegam

como enxurrada

vestígios da inviabilidade humana.

Deixa que ao teu rosto

venham as pétalas perfumadas

os vitrais de uma abóbada magnífica

os verbos carnais

o império que não sabe ser poder

e dos teus olhos

impregna o mapa com a fome do universo

a rota avantajada nos dedos firmes.

Não dês atenção aos marechais da infâmia.

Resume em duas linhas

o parecer sobre a exuberância da vida

e omite as virgens negras

que ficaram

e não em nota de rodapé 

como algozes da História.

#1206

Desamparado

cai no chão de mel

e sobe ao miradouro dos dias luminosos.

Conferência de imprensa

Desespero

(“a morte não é prioritária”)

Cinema

(“la vie em rose”)

Articulação

(“colho o verbo em dias claros”)

Matilha 

(“arrumada a maresia na véspera do luar”)

Adormecimento

(“por dentro dos sonhos transviados”)

Pianíssimo

(“em casas distantes”)

Cortina 

(“fortaleza, ou esconderijo”)

Almocreve

(“amostra de renda no aval consecutivo”)

Desiderato

(“trovas em cima da sela”)

Simples

(“sem reparos”)

Centelha

(“se à fala não se retiram as vírgulas”)

Jogo

(“o gato que dorme em cima da salamandra”)

Sentinela

(“o convés aberto à tempestade”)

Ruela

(“despromovida, dantes praceta”)

Braços

(“parto diuturno com o selo da virtude”)

Horário

(“genuflexão em forma de critério”)

Insubmissão

(“aporia de uma vida inteira”)

#1205

Particípio passado.

Participo o passado. 

Por delação agravada.

À melhor de quinze

Posto de observação.

O frio enregela as mãos.

Acabou o café.

O colega das oito está atrasado.

Faço outras palavras cruzadas.

Não sei o sinónimo de “lisérgico”.

Se ainda houvesse café, saberia?

Está tudo calmo.

Não sei por que mantêm

o posto de observação.

Por isso

o colega das oito nunca chega às oito.

Já fizemos um jogo de xadrez.

Ganhou ele, eu adormeci.

Não digo que ganhasse se estivesse acordado.

Prometemos um campeonato.

À melhor de quinze.

Não passámos do jogo inaugural.

Ouvimos dizer

que o posto de observação vai ser demolido.

Se calhar é hoje

e o colega não chega às oito

nem a hora nenhuma.

Se ao menos o café não tivesse acabado.

#1204

O filão sem medo,

transfiguração dos limites

no rendilhado da romã outonal.

Boda

Se te contasse 

os verbos da aguarela

falaria

sobre as sombras que levitam da luz

os aquários onde sentadas estão

as esfinges de poetas arcanos

as linhas finas que compõem as silhuetas,

apenas arremedos de corpos

diluídos

na penumbra alinhavada pela bruma. 

Se te contasse 

as almas contidas nos verbos

arranjávamos

um dicionário por nossa conta

e dos nomes sem paradeiro 

não seríamos penhores

a não ser que uma multidão de rostos

viesse desaguar na praia que temos 

por praça forte. 

Se te contasse 

os riscos de um parágrafo a destempo

dir-te-ia

que participa dos sintomas com os poltrões 

que desarrumam o código da estrada

os argonautas que ferem a gramática

os miseráveis que sobre tudo

açambarcam opinião. 

Se te contasse 

a boçalidade que não vês

não estou certo de que de mim farias

fiel depositária da confiança;

acredita,

não são comezinhas as entorses

a prosápia dos risíveis

a arrogância dos néscios

o excesso de otimismo dos que se tresleem

quando determinam um espelho trapaceiro

como seu ponto cardeal. 

Se te contasse 

que na maior parte do tempo

apetece

a hibernação

ou seres refúgio onde me anestesio do resto

saberias dos teatros infrequentáveis

e de como és 

o lugar onde me apetece ser.

#1203

Estigmas da modernidade:

ficar sem rede

é perder a rede

(de segurança).

Desalojamento

Rumorejo

na insaciável forma

que se agiganta

no ocaso do dia. 

As sílabas são murmuradas

no promontório visível

que não estremece com os ventos desassisados

em reprodução de um verbo de

insurgência,

soluço cinético da roda dentada interrompida. 

Acordo na manhã tardia

sem o silêncio por companhia;

ou sonho, 

a destempo,

que o tempo se adiantou ao sono:

parece que a maré virou

e venho citado num edital contumaz

à espera da cidade sem estorvos

à espera de me fazer suserano de um nada

e do paço centrípeto expresso o deslamento

e entoo as estrofes 

tingidas com o açúcar da minha boca.

À medida das desmedidas

penhor de nada

por nada 

ser o império de que sou caução.

O império

desenhado na frontaria de um rumor

onde se empenham as palavras tementes.