Não ficamos para a História.
A história não se importa.
15.11.19
14.11.19
Paráfrase
Fosse a sorte
a fonte sortilégio
em que tudo se brinda
fosse a sorte
a revolução sem sangue
a tábua onde repousa o fado antecipado
um amplexo com a agenda sem rosto
e saberíamos das horas a tempo.
Fosse a sorte
a tradição sem memória
e saberíamos a cor das grutas
o sabor das palavras das páginas seguintes
o tiro no escuro
que é desprazer de um oráculo.
Não diremos nada à sorte
para não sabermos
o que é a des-sorte.
13.11.19
Lisura
Arejo os vultos importados
de áleas externas e distantes
arejo os poros carregados
por poeiras hirsutas e diletantes
e no diadema dos rebeldes destinados
componho as linhas perseverantes.
Valido os seios obstinados
embebidos nas mãos potentes
e na seiva dos nortes deitados
trago os tetos em orientais sextantes
maravilhas que não decaem nos cercados
e apanham todas as palavras que cantes.
Não roubo um surto aos rostos ilibados
nem transijo com as palavras que eram dantes
se ao caminho forneço os atrelados
em beijos que não são errantes
e o desejo concedo aos interessados
nas abóbadas dos corpos ferventes.
Nesta cama onde se desenham fados
o suor destinado aos corpos viventes
e o modo apalavrado remete aos convidados
uma fotografia impura dos combatentes
servidos na caldeira dos assim criados
nomenclatura dos fulgurantes habitantes.
12.11.19
Estabelecimento
Estou
tradutor das promessas largadas em banda
em bandeiras hirsutas
um prolegómeno desabitual.
Estou
tutor das ondas vadias
das marés sem tempero
dos fundos que vão ao fundo do mar
os vasos capilares
sensíveis
medula
a vertical insinuação do medo
açambarcado nas arcas hercúleas
onde se sopesam as arestas do mundo.
Estou
pensativo
entre a miríade de cores
os braços arqueados sobre as lágrimas
as condensadas partículas do saber
entre páginas e páginas
que parecem vazias,
devolvidas ao nada;
ou uma maldição
ou a maresia antolhada nas árvores belas
cabelos que passam entre os dedos
no perfumado estilo do tempo escorreito.
Estou
adiante do pesar
pressentimento sem fachada
escala sem partitura
o poema altivo
combinado com a estatura da manhã fresca
e aos lençóis deixo em legado
sonhos sem paradeiro
e das facas sem inventário
faço castelos sobrepostos à paisagem.
Estou
na estrada sem árvores
na possuída esteira onde se desenha o sangue
entre sucessivas camadas de névoa
e uma parede inacessível.
Estou
disposto nesse desenho das mãos
o compreensível palco das mães sem nome
ou os nomes a quem ficou gente de sobra.
Estou
quase
na estadia de mim mesmo
por dentro e por fora
ao mesmo tempo
síndico de meus lamentos
juiz dos arrependimentos
incensado no fogo alto
que devora as florestas longínquas
em lagos sedentos de fogo.
11.11.19
Desculpas
Travessia
vela a quarenta graus
um cálice de licor de laranja
as traves-mestras fora do sítio
de férias em Carcavelos
o mar plácido no fundo da palha
e um comboio
lentamente percutindo os carris
enquanto o velho desfolha o Diário
e o punho encardido manifesta opções.
Travessia
não será à Trafaria
que os silos inestéticos roubam a calma
e os olhos não merecem tamanha punção.
Ponho os olhos
no ruído venal da ponte
das pessoas que se cruzam
sem chocarem de frente
e dos destinos aziagos
que não se correspondem.
Oxalá o licor de laranja
fosse de melhor colheita.
Os artesãos não mereciam
tanta insídia
dos frutos falsamente inofensivos.
10.11.19
#1256
De há uns tempos a esta parte
quando estou num urinol público
pergunto-me
se não devo ser um homem de esquerda.
9.11.19
#1255
[A uns abencerragens, no trigésimo aniversário da queda do muro de Berlim]
Impugna a História
e definha, acantonado,
no teu exíguo quarto.
8.11.19
Outono
Este é o teu rosto,
outono.
As folhas
não caducam.
Desenham o chão.
Compõem o seu leito,
ocre.
No outono,
pressente-se
o reinventar.
7.11.19
Do verbo da paciência
Houve métrica paciente
o deslumbrante eco dos druidas
penhor de vesúvios sem medo
ou lava gutural que arrepia as mãos.
O vencimento de causas
não é engodo que distraia
na véspera dos segredos guardados
em privadas fazendas.
Se não fosse paciente
a métrica seria
apenas
um caos ancião
coberto de xailes anafados
com o provecto fado a tisnar a audição.
Não era paciente
a métrica
e na reorganização da gramática
foi deposta a desistência do modo.
Sobrava a lava
um inesperado campo fértil
(ou campo inesperadamente fértil,
ou ambos).
6.11.19
Código secreto
Chave.
Uma porta que não vem no mapa
a tristeza que se liquefaz
no avesso das lágrimas contidas
o segredo audível
uma sombra vetusta
os ossos contrafeitos na armadura de flores
e um grito incolor
na boca azeda dos escafandros.
E persisto:
uma chave
fecunda
a chave insólita
à procura de porta
quase a publicar anúncio na imprensa
à procura
quase loucamente
de porta.
Mas sem mapa
a porta não se desenha no vazio
a gramática emudece com a trovoada tardia
tropeça nos cotovelos vadios
e a voz assusta-se
empalidece.
Se a porta nasceu sem mapa
a chave tem o anonimato como altar,
vem com a decadência
antes de ter serventia.
E se a chave não descobre a porta
o código secreto não chega
a ser código.
5.11.19
Porto de honra
O mar
em leilão
rosa dos ventos
armadilhada
o convés
vazio
fantasma sem vela
ou bandeira sem escudo.
Marinheiros
em retirada
espelho baço
intransigente
o cais
cansado
vulto sem ornamento
ou pesadelo sem inventário.
4.11.19
#1249
Tenho a impressão
que as pessoas abrem os braços
quando estão num promontório
para receberem o atlas inteiro.
Não contes
Não contes
a bússola do obscurecimento
a mortalha da melancolia
a lei vazia dos déspotas
a morte sem conta aberta.
Não contes
em tua lídima matemática
o suor frio do medo
os móveis de antanho
os corrimões velozes que fogem do tempo
o sumptuoso ardil
dos que se ufanam
do vazio que tomam por grandeza.
Não contes
os artesãos da boca farta
os ascetas sem mantimento
os degraus até ao Olimpo
as paráfrases desenhadas no friso da noite
os emblemáticos desdizeres dos mendazes
a música surdamente fastidiosa
as casas alinhadas na paisagem estreita
as lágrimas suadas em arestas arrumadas
o namoro dos ímpios ascetas
a gramática (diz-se) com linhagem
a etnia dos que perderam o altar dos escolhidos.
Não contes
em notas avulsas
uma riqueza indigente
o verbo inerte de anciãos silenciados
os cemitérios sem ordem válida
os pesadelos destravados por diabos sem rosto
a comiseração assassina
os vetustos faróis de ideias atávicas
o veludo dos gatos assanhados
o espartilho das noites sem vista para o cais
o totem de um rei sem constituintes
o sereno rosto de uma sereia em aquário
o diadema que escolhe a luz pura.
Não contes
que sejam as contas uma fachada
o vidro gasto pela espessura da noite
nem contes
que sejas tu a contar
na diatribe fecunda
que remexe os fundos do mundo.
3.11.19
Oslo
Sobre o crepúsculo a destempo
tinge-se uma luz baça
sobre a baía.
O casario moderno,
com linhas de arrojo,
recebe os esparsos feixes de luz
subtraídos ao espelho das nuvens dominantes,
filtrando-os através das vidraças
espalhadas entre paredes e tetos.
Uma claridade timorata
desfaz-se em generosa luminosidade
que se deita sobre a cidade,
amaciando o frio pré-invernal.
E até a miríade de estátuas
(na coleção de estatuária
que parece ser mais numerosa
do que ia habitantes da cidade)
parece ganhar vida
o bronze refulgindo
com o módico dispensar da luz rara.
Só os turistas têm frio.
Os habitantes
desfilam menos indumentária
sem esgares de desconforto
com o frio pré-invernal.
As folhas das árvores
caducas,
enrugadas,
acobreadas,
denotam o outono
que estende a mão ao inverno:
o chão é o seu leito;
dir-se-ia:
o chão é o caudal
onde se despojam as folhas
destronadas pelo outono.
Fica à mostra
o pressentimento do inverno
e as pessoas protegem-se com bebidas quentes
indiferença pelo frio pré-invernal
e resignação pelos dias imperativamente magros.
E aprende-se:
o inverno não é uma fatalidade
nem o nó górdio que investe contra as pessoas
e subtrai um sorriso confortável.
Até as estátuas
o sabem:
um dia destes
a neve vai caiar a paisagem,
deitando-se sobre os corpos inanimados
das estátuas,
que, estoicas,
ensinam o deslumbramento do inverno.
Os braços do mar,
aplacados pela sumptuosidade dia fiordes,
abraçam a cidade
(a menos que um olhar do avesso
pressinta que a cidade é que congraça
os braços do mar).
O mar ficará
imorredoiro
para se enamorar com a cidade das estátuas
caiada pela neve sem freio.
2.11.19
Sem preço
De ciência certa:
não desbotou
a aurora boreal
e de meu passo
e em meu regaço
se fez o sherpa de ti.
Alpinistas,
que paredes alcantiladas
já nos foram propostas
e todo o frio do mundo
impossível embaraço
contra a força sem medo
o viveiro das palavras-argumentos
a esteira onde são archotes
os olhos nossos de atalaia
na insuspeita fala de que fazemos
versos
no oráculo de nossos corpos
a neve que fundem
no sortilégio de sua combustão.
Sherpas
em recíproco legado
a ternura amuralhada
contra os estados de sítio
que apenas sitiam
orfandades
miseráveis de todas as condições
usurários da bondade
falsários sem dentes mercê da mentira.
Sherpas
com o colo preenchido
pelo sermos a mais alta bandeira
que sabemos hasteado em nós.
1.11.19
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