Como um cardume
as pessoas todas
e eu
na outra margem,
residual.
12.2.20
11.2.20
Conferência com o avesso das mãos
Dizia:
o lingote é o meu estuário
enquanto
arrefecia o gelo que subia à boca.
Eram suas as braçadas
o sulco que rasgava o rio
a voz sem contorno na embocadura da manhã.
Pelas contas que fazia
as flores estavam para nascer
e sabia que o mosaico de cores
se emprestava ao luar eflúvio.
Depois da manhã
vinte respirações depois
tinha nas mãos os despojos
um remo quebrado emaciado no musgo
as notícias desalinhadas no estirador
a carne afogada no estertor
um leve aroma a caos.
Tinha medo.
Medo da decadência
e encomendava o barco
contra as alvíssaras do tempo.
Metodicamente recusava dizer:
depois de amanhã.
Ficava-se por sucessivos
depois da manhã.
Era o que fazia a diferença.
E a centelha
ainda acesa.
10.2.20
O bailado dos meãos
Deu-se o novelo ao socalco das ideias
e da ferrugem de antanho não havia vestígio.
A contrapartida da indulgência
(avisavam os clérigos disfarçados)
era o penhor onde se esvaziam as almas
de nada servindo
a escultura onde se compaginava a comiseração
nem o palco
onde tinha tradição o arrependimento.
Num fulgurante vicejar da voz
um sobressalto compôs-se na frontaria do dia
e os duendes
já não martirizados pelo desdém
puderam cantar
interminavelmente.
Os tanques já não tinham lavadeiras
mas o parque ainda tinha o seu batismo.
Acontece
com a usura do idioma transfigurado
cunhar epítetos sem correspondência
e a maldita tradição
(o argumentário da inércia,
ou o poço onde se disfarça o medo da diferença)
persevera,
indiferente à dissonância.
Este podia ser
um breviário sobre a História dos mundos:
a servidão escolástica
que subtrai a vontade dos Homens
o máximo penhor todavia não reconhecido
a mais sublime das anestesias
o sufrágio não validado
que reduz o Homem
à caricatura de si mesmo.
9.2.20
Charrua destravada
Afasto o medo nesta rebelião
e em vez de falar da abundância
(da mordaz, cínica abundância)
atiro o mosto arrancado do chão.
Sinto a chuva a dançar nos poros.
Sinto as palavras a emudecerem
e contra as hipóteses apalavradas
resgato-as para serem poemas
em forma de grito.
Pode ser o mote
para as vagas que esperam à porta
e eu
juiz supremo
sou domador das coisas indomáveis
desenhador dos sentidos sem nome
poeta
até das palavras mudas.
8.2.20
Árvore matricial
Sou o veredicto de mim mesmo
frase solta
medalha combalida
espada amestrada
o sal colhido dos mares
trovador sem causa
miradouro escolhido
vulcão promitente
caudal em transfiguração
meação avinagrada
transmontano genético
conceito inacabado
um olhar incisivo
experiência inconclusiva.
7.2.20
Levedura
Um fortuito acertar
a roda viva do acaso
e as lentes embaciadas
que exigem aura
um visível beijo nos azulejos arcaicos
e um verso puído,
singelo.
A maré não se encontra na mão.
Os líquenes extinguiram-se
deixando o lago só com água.
Se ao menos soubesse da boca rasa
dos lábios que mordem o isco
e serpenteiam nos corredores do desejo.
Se
ao menos
habitasse os sonhos meus
e não fosse
forasteiro deles;
se meus fossem os azimutes da vontade
o manual de intenções
o campo arroteado onde fermentam
as horas que são minhas:
seria anfitrião de mim mesmo
vedando a casa ao feiticeiro que substitui
a ideia que tenho de mim.
Teria de me ver do exterior de mim.
Teria
de interrogar todas as frases
as palavras,
uma a uma,
para excluir as que são madraças
e as infetadas pela mentira contumaz.
Às vezes
não sei sentir o palco que vem a meus pés
não sei
dos inverosímeis chamamentos
das luras que se acham entre os arbustos
o que significam
no mosaico indigente onde sobram mendigos.
Não ouso
estatura maior do que a que tenho;
não sou capaz de saber
que estatura é essa
não confio nos espelhos
não confio
na lucidez que transporto.
Combino com o amanhã
o exílio das consumições.
Assim como assim
pior podia ser o estatuto da inquietação.
Pior podia ser
o véu a cair sobre o olhar
na dobra do calendário apressado
como se nadasse no Mar Morto,
como se mortas fossem decretadas
as angústias militantes.
6.2.20
Lento, baixo e fraco (ou a antinomia de citius, altius, fortius)
Desarmado
o infinito
restou pequeno.
Uma insignificância
do tamanho do mundo.
Houve carestia de brio
nos pederastas de superlativos
à míngua de léguas
o estalão das proezas
distintivas.
Houve ainda
quem aplacasse as dores
e sussurrasse
em surdina, apenas,
que as armas que interessa terçar
não conhecem
superlativos e infinitas coisas.
Foi em vão.
Havia sempre uma competição
um troféu por levantar
a vaidade de casta
as medições concorrentes
e toda a estultícia como adorno.
A estes desaconselhados
jamais
será dado entender
que raras são às vezes
em que chegar mais longe
ou mais depressa
ou ser maior num palco qualquer
ou ufanar outra qualquer façanha
é prova de vida.
5.2.20
Batismo
À boca do cão
molhada
o dorso sem medo
o estuário destronado.
Treze versos sem rima
o mar inteiro
a escotilha sem parapeito
a erupção em vez do sono.
Os dedos amordaçados
a carestia dos marinheiros
em novelos sem contagem
despenhando os cabelos desarrumados.
À volta do mundo
os capitães enrugados
capitalizam a sabedoria
e o navio segue seguro.
Amanhã não será trono
nem norte haverá de falar
tingido pelo nevoeiro opaco
a maresia como única bússola.
Amanhã serei o húmus de mim
sem esperar miragens
sem esperar relâmpagos rasgados
apenas um módico de mim à mão levado.
A previsão escondida
o baço oráculo
irrisório
e a bênção gargalhada no vazio.
Tomador das angústias sem paradeiro
passo-as pelo coador meticuloso
e sei que sobra
o vazio que é integridade.
Não alcançam os dedos os aviões foragidos
na vetusta lembrança do futuro
contra as opressões do tempo ausente
contra os apoderados da viagem sem rumo.
Escondo-me dos dias tementes
como o cão foge dos mastins em forma de homem
e sei de fonte segura
o esconderijo não tem mapa.
Deixo à água a boca apalavrada
deixo-a embebida pelo meu corpo
sem contar que haja proveito
no contrabando vencível dos fracos.
Aos escombros devolvo as vítimas
e as mãos suadas são seu escaninho
as mãos oxalá lavadas das ruínas
anelando as preces inacabadas.
Sou legado em forma imaterial
as cinzas minhas sem inventário
nem lugar determinado
elas que tomam o lugar do acaso.
4.2.20
Lucidez
Sinto os despojos a atravessar a lua
no olhar devolvido ao húmus gracioso
entre as paredes húmidas
e o jardim
onde se juntam as lágrimas sem paradeiro.
De vez em quando
os matriciais amparos das almas
decretam-se órfãos
cansadamente órfãos
como se mais nada lhes importasse
e parece que fica tudo deserto
um silêncio imorredoiro
até as palavras se extinguirem por desuso.
Diga-se
é contrafação este exercício
uma qualquer conspiração adestrada
por vultos profícuos no esbatimento das cores
por agentes instruídos para produzirem ruínas.
Enquanto houver lucidez
e as conspirações forem denunciadas como tal
não vem grande dano à existência.
Enquanto houver lucidez.
3.2.20
#1374
Até fazia um poema pornográfico
mas temo que o poema
tingido de vermelho fique
(de tanto corar).
Batalha
Não é contestação que se esgrima
o “não” a rebentar seco na boca
a antecipação do logro.
O latido premente
arremedo de vítima em comiseração
levita de um além
situado
nos contrafortes do horizonte
naquele exato ponto
em que a vista desmaia
no precipício escondido atrás do horizonte
(se o olhar alcançasse a demanda).
Depois:
prantos
um atapetado ladário
a boca horizontal de tanto lamento
um hibisco descarnado
decadente
como decadentes são
os pedintes de misericórdia.
2.2.20
Emboscada
À tarde
na emboscada
o siso entrou em greve
e das lajes sobrou uma vírgula
uma modesta vírgula
a fazer a diferença.
Ninguém estava perdido
e parecia que a contagem era crescente
todas as pessoas tomadoras de seus reveses
em valsas iletradas no palco da noite
em paredes estendidas na margem.
A emboscada era sofrível
e não havia reféns nem resgates
apenas uns estarolas em momento lúdico
empenhados à sua própria boémia.
1.2.20
Advertência
Sala de espera:
o contorcionismo diletante
à espera
talvez
da redenção.
Antes de haver um apartado
(escondido da visibilidade)
devolve-se o penhor com juros
e livra-se a consciência
de outros
malefícios.
Não é o pudor que conta.
A média dos melhores
é do foro da assimetria
e se à sala de espera retornar
ficam as psicadélicas avestruzes
insistentemente
recusando a cabeça
subterrânea.
Termos em que não custa a espera
na sala de espera.
O apartado
refúgio do fingimento
funde nos corsários as almas
despenhadas.
31.1.20
Tutela
Qual é a sabedoria dos sábios
a imagem diligentemente nítida
o verbo colocado
a consumação da perfeição afinal possível?
As sombras escondem o palco lívido
as cortinas arroxeadas
que deixam,
sob a espátula da contraluz,
silhuetas em fundo
os corpos despropositadamente deselegantes
apanhados à má-fé
enquanto se preparam para as luzes?
O que deixamos em legado
se não as impressões imateriais sem paradeiro
a sementeira árida
um diadema de nada
a escultural pose dos abastados vencedores
de jogo sem adversário
um jogo de sombras
em que somos a estatura diminuída
do espelho refratado?
Que se anuncia
no cimento do passado
que se conjuga com verbos intransitivos?
Deixamos em memória futura
a mnemónica artilhada pelas mãos
o sumo do dia vertido na areia
a infecunda faca esgrimindo a fúria sem rosto
o goto da incerteza
as paredes por onde se desenharam os corpos
o património sem inventário?
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