Sinto os despojos a atravessar a lua
no olhar devolvido ao húmus gracioso
entre as paredes húmidas
e o jardim
onde se juntam as lágrimas sem paradeiro.
De vez em quando
os matriciais amparos das almas
decretam-se órfãos
cansadamente órfãos
como se mais nada lhes importasse
e parece que fica tudo deserto
um silêncio imorredoiro
até as palavras se extinguirem por desuso.
Diga-se
é contrafação este exercício
uma qualquer conspiração adestrada
por vultos profícuos no esbatimento das cores
por agentes instruídos para produzirem ruínas.
Enquanto houver lucidez
e as conspirações forem denunciadas como tal
não vem grande dano à existência.
Enquanto houver lucidez.
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