[Crónicas do vírus, CII]
Quarenta e cinco dias
e as mãos
sem notícias de notas.
30.4.20
#1535
[Crónicas do vírus, CI]
Aos sacerdotes de outros catecismos:
ó maldito relógio apressado
que retomas o lucro maldito?
#1534
[Crónicas do vírus, C]
Às pitonisas do ambiente:
apressar o relógio
obnubila uma agenda inteira?
29.4.20
Visibilidade
Este é o pranto no coabitar do espanto
o mordaz vento que se vê capataz
da estilística sem medo da balística
no tirocínio para da bravura obter patrocínio.
Este é o desenho do sonho que empenho
a porta franqueada no que não importa
pela manhã azul sem espera do amanhã
nos dedos galgos que arriscam os medos.
Este é o filamento da fala sem paramento
a portadora do verbo cerzido na incubadora
nos perenes olhos cruzados com os líquenes
perto do lago onde me falas de acerto.
28.4.20
Pirata
Que não te sobre o eu
pirata das comendas
que não entre o distrate da alma
no sarcófago luminoso das vielas
onde a podridão
se encesta em levas de fungos
e os miríficos destinos
alvares
apessoam o suor em badana.
Que não te sobrem
os vendáveis ressoares da alma
que fora de época
é mercancia sem bolsa onde mercar.
Sobrarás tu
pirata descaminhado
e a garrafa atirada ao sal do mar
teu testemunho,
insubmisso.
27.4.20
Avenida dos escombros à espera de desagravo
Não eram os punhais frios
que punham o sono em sobressalto.
Não eram os mudos medos
que saciavam as cicatrizes anuladas.
Não era o basalto aquecido
que furtava as lágrimas em inventário.
Não eram as angústias diletantes
que desembainhavam o corpo inteiro.
Não eram as injúrias à memória
que dispunham do tempo futuro.
Não eram os carris tartamudeados
que inauguravam o despeito jurado.
Não eram as sibilinas noites furtadas
que devolviam o sono anestesiado.
Não eram as balas párias
que amedrontavam a feição ousada.
Não era a contumaz ofensa ao verbo
que descosia a gramática sem métrica.
Não eram os solteiros penhores da manhã
que açambarcavam a água fresca da fonte.
#1527
[Crónicas do vírus, XCIII]
Só sabemos que o mar
é um mapa do seu tamanho
e o penhor sublime
do desconhecido.
#1526
[Crónicas do vírus, XCII]
Agora
que dizer "não sei"
é a melhor sabedoria
tantos ostentam certezas
ou talvez
o estertor da sobranceria.
26.4.20
Salitre
Não é mito
saber a alma enrugada
o fio leve do entardecer
sobreposto ao rosto enevoado
e da sílaba arrancada ao dente de leão
fundir as quimeras
em palavras juradas.
25.4.20
Dilúvio
As bandeiras sem chão
chegam ao sabre dos estetas:
não se diga adeus
que em seu dia
não cabe uma véspera.
As páginas elogiadas
bruxuleiam na temperada manhã:
não se jure o ontem
que em sua heráldica
não respiram palavras façanhas.
As árvores primaveris
traduzem sílabas sem freios:
não se levantem os versos altivos
que em sua métrica
não combinam as estrelares origens.
24.4.20
O perpétuo ciciar
Eram olhares estranhos
as avenidas vazias
à espera de dia
tornando-se as suas próprias esperas
entre a paragem do tempo
e a mordaça dos mastins.
Juntei as pedras avulsas
mas não esperei
que as pedras falassem:
as paredes estavam vazias
sem quadros
mudas
e a pele guardava o silêncio.
O vento irrompeu do nada
pôs a vegetação a falar
a única fala
que roubou o silêncio.
Era um tímido esgar
o furtivo espelho esquecido,
uma banalidade.
Dizias:
não há problema
a maldição distraíra-se
e por fim
os ingénuos comeram à mesa.
Dizias:
bem me parecia
que os males perpétuos
eram uma entorse ladina
uma conspiração contra si mesma.
Ao vagar das horas
impérios com armaduras
desfaziam-se em puídas estrofes
que nem de si diziam
loas que se vissem.
23.4.20
Telúrico
O fumo parece ter boca
e por ela
esvaziam-se os mudos pesares.
Não sabia
da feérica noite sem paradeiro
dos humanos pudores à porta
das páginas armadilhadas.
O dia já não tem crina.
Sobre os contrafortes da luz
projeto uma vírgula sopesada:
sobro eu
na vigília das palavras mortas
cadafalso de mim mesmo
sem tempo para o ocaso.
O fumo parece ter boca
e pela boca
angariam-se os tresloucados poetas
os árbitros sem toga
sílabas altivas no penhor das calendas
até que o mosto seja o magma hesterno
até que
as estátuas não sejam insolventes
na poeira ampla
que o cometa deixa em cauda.
Afinal
não era o fumo hediondo
a macerar sem tradução;
era a poeira
de um cometa devolvido à maresia
donzela fleumática no cerzir do idioma
enquanto pelo sono
os demais colhiam os frutos maduros.
22.4.20
Os agiotas do saber
Do coldre
tiram a fita métrica
para as medidas do conhecimento,
os agiotas do saber.
Esbofeteiam tanta erudição
nos rostos dos humildes
no tirocínio da sobranceria
sobre os mais fracos.
Entre pares
concursam na métrica da sapiência
biltres que pavoneiam a vaidade de casta.
Sonham com o olimpo da cátedra
ou com a confraria que cimenta uma elite
ou com o domínio da derradeira palavra
na passerelle onde,
infames,
desfilam os grotescos esboços
de superior instrução.
Deixem-nos convencidos
que dormem sobre os louros
e uma unânime encomiástica:
já reza
a lei geral da descompensação
sobre a relação inversa
entre a ostensiva sabedoria a rodos
e a avareza da alma.
#1516
[Crónicas do vírus, LXXXII]
Quando voltar a boémia
o jugo das pessoas-objeto
se as máscaras impedem de ver
o fundo da alma.
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