[Crónicas do vírus, CVII]
Vinte e sete graus.
E o governo não proibiu
vinte-e-sete-graus?
3.5.20
2.5.20
#1540
[Crónicas do vírus, CVI]
Maus vão os tempos
para vícios e dissoluções
e bons estão
para estetas da moralidade.
Profusão
This Mortal Coil, “Carolyn’s Song”, in https://www.youtube.com/watch?v=p8eHP9NjeVM
Que nome te dou?
Maresia,
para saberes que a boca
não é fingimento
e do sal hasteado
se funde a matéria do desejo.
Que nome te dou?
Clepsidra,
para a mim chegar
o pulsar do teu sangue
e dele tomar medida
sem ser a destempo.
Que nome me dás?
Luar,
por saberes que a luz diáfana
cumpre o lugar
na pele que deixo à mostra.
Que nome me dás?
Farol,
para em ti pousar
o vento da minha boca
e no teatro em que de mão juntas vamos
não ser nunca tarde
o amanhã que constar.
1.5.20
Desamanhecer
O lado certo
é incógnito
o abissal desembrulho
sem cordas por saber.
As mangas da noite
é que têm razão:
(o desejo de) hibernação
um refúgio nas ombreiras do vento
o rapto do precipício
em novelos de bruma visível
convidam
ao pesar dos alinhavos
o forte com farol de atalaia
aos mastins que levam à boca
o pedaço da carne negligente.
O lado errado
também é incógnito
uma manta sem idem
no rosto seráfico dos promitentes anjos
não fossem as asas cambas
em sua denúncia.
Destinei ao improvável
a casta dos melhores (desejos)
a indumentária que me apessoa
no contingente desenho
do leito em pródigo caudal.
#1537
[Crónicas do vírus, CIII]
Dos viciados na “normalidade”,
os curtos de espírito:
Ah! o “regresso à normalidade”.
30.4.20
O fingimento de infortúnio
Poupa na artilharia.
Sei-o bem:
as calças puídas
a desbocada árvore-mãe
o tresler de palavras outras
a argamassa mal cimentada
os condimentos fora de prazo
o adestrado manual de maus modos
o estribilho pueril
a macambúzia manhã sem hora
o desdizer insubmisso
um lado e o seu avesso, sem critério
a malsã confiança
as juras que se não juram
o dia com cor de noite
o fingimento em tinta de água
e um nome a tinta-da-china
perdido no dilúvio anunciado.
Eu sei.
E o que mais vier
ao arcaboiço das lembranças.
Pior não haverá inventário por notar.
Poupa na artilharia.
Dela precisarás
para os que de ti tiverem repto.
Pois de mim
desvalido e sem fortuna
sacrificado aos piores alvores
destinado aos intransigentes desdeuses
que uma indulgência sobre mim atue
meã que seja
ou o bolor do esquecimento.
#1535
[Crónicas do vírus, CI]
Aos sacerdotes de outros catecismos:
ó maldito relógio apressado
que retomas o lucro maldito?
#1534
[Crónicas do vírus, C]
Às pitonisas do ambiente:
apressar o relógio
obnubila uma agenda inteira?
29.4.20
Visibilidade
Este é o pranto no coabitar do espanto
o mordaz vento que se vê capataz
da estilística sem medo da balística
no tirocínio para da bravura obter patrocínio.
Este é o desenho do sonho que empenho
a porta franqueada no que não importa
pela manhã azul sem espera do amanhã
nos dedos galgos que arriscam os medos.
Este é o filamento da fala sem paramento
a portadora do verbo cerzido na incubadora
nos perenes olhos cruzados com os líquenes
perto do lago onde me falas de acerto.
28.4.20
Pirata
Que não te sobre o eu
pirata das comendas
que não entre o distrate da alma
no sarcófago luminoso das vielas
onde a podridão
se encesta em levas de fungos
e os miríficos destinos
alvares
apessoam o suor em badana.
Que não te sobrem
os vendáveis ressoares da alma
que fora de época
é mercancia sem bolsa onde mercar.
Sobrarás tu
pirata descaminhado
e a garrafa atirada ao sal do mar
teu testemunho,
insubmisso.
27.4.20
Avenida dos escombros à espera de desagravo
Não eram os punhais frios
que punham o sono em sobressalto.
Não eram os mudos medos
que saciavam as cicatrizes anuladas.
Não era o basalto aquecido
que furtava as lágrimas em inventário.
Não eram as angústias diletantes
que desembainhavam o corpo inteiro.
Não eram as injúrias à memória
que dispunham do tempo futuro.
Não eram os carris tartamudeados
que inauguravam o despeito jurado.
Não eram as sibilinas noites furtadas
que devolviam o sono anestesiado.
Não eram as balas párias
que amedrontavam a feição ousada.
Não era a contumaz ofensa ao verbo
que descosia a gramática sem métrica.
Não eram os solteiros penhores da manhã
que açambarcavam a água fresca da fonte.
#1527
[Crónicas do vírus, XCIII]
Só sabemos que o mar
é um mapa do seu tamanho
e o penhor sublime
do desconhecido.
#1526
[Crónicas do vírus, XCII]
Agora
que dizer "não sei"
é a melhor sabedoria
tantos ostentam certezas
ou talvez
o estertor da sobranceria.
26.4.20
Salitre
Não é mito
saber a alma enrugada
o fio leve do entardecer
sobreposto ao rosto enevoado
e da sílaba arrancada ao dente de leão
fundir as quimeras
em palavras juradas.
25.4.20
Dilúvio
As bandeiras sem chão
chegam ao sabre dos estetas:
não se diga adeus
que em seu dia
não cabe uma véspera.
As páginas elogiadas
bruxuleiam na temperada manhã:
não se jure o ontem
que em sua heráldica
não respiram palavras façanhas.
As árvores primaveris
traduzem sílabas sem freios:
não se levantem os versos altivos
que em sua métrica
não combinam as estrelares origens.
24.4.20
O perpétuo ciciar
Eram olhares estranhos
as avenidas vazias
à espera de dia
tornando-se as suas próprias esperas
entre a paragem do tempo
e a mordaça dos mastins.
Juntei as pedras avulsas
mas não esperei
que as pedras falassem:
as paredes estavam vazias
sem quadros
mudas
e a pele guardava o silêncio.
O vento irrompeu do nada
pôs a vegetação a falar
a única fala
que roubou o silêncio.
Era um tímido esgar
o furtivo espelho esquecido,
uma banalidade.
Dizias:
não há problema
a maldição distraíra-se
e por fim
os ingénuos comeram à mesa.
Dizias:
bem me parecia
que os males perpétuos
eram uma entorse ladina
uma conspiração contra si mesma.
Ao vagar das horas
impérios com armaduras
desfaziam-se em puídas estrofes
que nem de si diziam
loas que se vissem.
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