[Crónicas do vírus, CCCXXVI]
Ecos da desumanidade
agora que somos
e em incremento
bonecos de plasticina.
6.10.20
#1754
5.10.20
#1753
[Crónicas do vírus, CCCXXV]
Ninguém ainda pode dizer
se a peste que grassa
vai perder
a sua desgraça.
4.10.20
Self-made man
Não dou
de leasing
o corpo estuário.
Que não seja
franchising
por incúria da lascívia.
Não sou como outros
peritos
do marketing
de si mesmos
e no fundo
irrisória cópia
do que se ufanam ser.
Nem destoutros
que ensaiam
o outsourcing
em miragens que são a quimera
que os mantém desagarrados
na hibernação.
Anuncio sem modos
que dispenso
o benchmarking
por quadrar em meus limites
as capacidades
que sei minhas.
Não desenho outro
background
que não seja o do
meu lastro.
3.10.20
2.10.20
Cais
O pequeno barco
inunda o rio
na presença do entardecer.
À proa
o comandante apessoado
arruma o dia
no fusível dos arquivos.
Sabe lá
os nomes dos passageiros
enredado na urdidura da navegação
serpenteando entre boias
que mapeiam os rochedos
submersos como armadilhas.
Nem o manifesto lê,
o comandante;
não quer saber
dos nomes
a não ser
da parafernália
que habita a casa das máquinas
dos cardeais cartografados
e dos que se hasteiam
na sua privativa bandeira de consumições.
O que importa
é o lugar seguro no cais
à espera do navio
e a palavra de conforto da consorte
quando a noite se acende.
1.10.20
Desconceito
Seguro o passaporte
na véspera do dia surdo
e sou
eu mesmo
a bandeira que voluteia
num esgar do espaço.
Seguro,
que os sismos nascentes
sobressaltam as veias
e da miríade de paisagens
na retina aconchegam-se
as aleatórias.
Este é o fado da identidade
o grosseiro erro de estimativa
de que mestres de escola
e outros supinos educadores
fazem códigos de instrução.
30.9.20
O refrão da modéstia
Na mealha da minha boca
um decálogo imprudente
(dirás)
matéria involúvel ao tornado divisa
o enxerto sem vestígios dos sequazes.
Na minha boca
os verbos impróprios
a teia
(dirás)
quase gongórica
uma gramática sem paradeiro.
O pulso lento
desponta no sangue inteligível:
desconheço
de que matéria sou feito
a não ser
da modesta ambição
da invisibilidade.
29.9.20
Jogo lameiro
O jogo sem calendário:
ausentes espíritos,
como que almas desmaterializadas,
os contendores rivalizam
no amparo da sorte,
desdizendo capacidades,
entregues ao ópio do acaso.
Escondem o jogo:
viabilizam ardis,
na soez ufania dos ardis,
contabilizam os ganhos
no avesso dos rivais
desejam-se iracundos azares:
outra vez
sofismando a confissão das incapacidades.
O jogo não tem regras:
fazem-se e desafazem-se
no reto direito dos poderosos
os que por entorse
a si chamam o império;
até que destronados sejam
por opoentes,
tão irrisoriamente fátuos quanto eles,
e tomem as rédeas das regras
só à espera que voltem a ser
morta letra.
O jogo inviável:
quem protestou a obrigatória demanda
a ferocidade dos passos artilhados
as armadilhas bajuladas
o imprestável sargaço deixado em restolho
a raça dos amestrados pela obnóxia descausa
impassíveis pela consumição do outro
por o outro
não saber da inversão de estatutos
no passaporte escancarado à inumana interação
desarticulando-se
no vómito que os incinera pelas entranhas?
Para jogos destes
antes
a apostasia do lúdico.
28.9.20
Bainha por desmedida
Dito pelo avesso da lua
às vezes
como se doze fossem os anos
e uma pueril cócega
enxertasse o presente com ilusões
no madraço contemplar da gramática.
Tido por estroina,
que os varões sintomáticos
desaprovam a utopia,
desabotoei o corrosivo uivar
e fui para a rua
só para apreciar o movimento,
prova de vida,
talvez,
uma simplicidade ímpar.
As mãos emaranhadas
tropeçavam
em seus dedos trémulos.
Desse lisérgico esquecimento
validava as virtudes sem elmo
os povoados falares contra a tirania
a excruciante medida escondida
nos rostos disfarçados de iconoclastas.
Amaciei as águas frias
e delas
devolvi ao regaço
a idade sem pesares limítrofes
a boca sem freio,
deleitosamente cais,
o não temível verbo contumaz
estruturalmente órfão.
E soube ser eu
tão diferente do diferente
estalão de coisa alguma
rosto destinado ao anónimo
profeta sem audiência
dizedor da palavra vaga
no socalco da meia tarde.
#1742
[Crónicas do vírus, CCCXIV]
O passaporte
sem marca de água;
uma página embotada
pela poeira insubmissa.
27.9.20
Decreto-lei
Dos jornais:
não grafitarás os comboios
sob pena de multa.
Em falta está saber
se os jovens que redecoram comboios
leem jornais.
26.9.20
Contar histórias de autoestradas
Contar histórias de autoestradas
os rodados continuamente rodeando
o asfalto que não dorme
áreas de serviço que traduzem descanso
e dois pontos separados pela avidez.
Contar histórias de autoestradas
quando o tempo se encurta
e dele sobra um remédio
para à existência dar uma poupança.
Contar histórias de autoestradas
portagem para um mercado abastecedor
no volúvel esfiapar da paisagem.
Contar histórias de autoestradas
onde a pressa estilhaça a temperança.
25.9.20
Metamorfose
Exila-se
o maltrapilho
abjeto detrito social
pária sem paradeiro
nem inventário por anotar
morador de pardieiros.
Do exílio
fará convalescença
objeto de estudo da metamorfose
um caldo a preceito
dos estudiosos do arrependimento.
No degredo
reabilitar-se-á
e depressa
o desexemplo será bota descalça
e sem a bengala da reprovação
conseguirá ser
alguém.
Pois da terra que foi proscrito
o maltrapilho
roçou os antípodas do paradigma
sempre a um canto
tratado com desconfiança
margeando as próprias margens.
Hoje
ao longe
extirpou os sedimentos da pária condição.
Exemplar
é agora a sua estirpe.
Convocado
pelo lugar de origem
o maltrapilho transfigurado mandou dizer
que havia proscrito esse lugar.
24.9.20
General decadência
Sabemos:
a decadência
está sempre à espreita
é espada sem aviso
irreparável
no doloroso estertor
que aviva a margem apodrecida.
Não há calendário para a decadência:
ela contém o seu próprio oráculo
mnemónica sabida
só depois do tempo.
Só então:
a decana decadência
se improvisa,
indomável,
e por suas lentes
tem assento as coisas baças.
23.9.20
Lost in translation in between untidy words
“Thives like us”,
disseste
e eu traduzi:
a afeição que os ladrões
têm por nós.
“Thives like us”,
reiteraste;
e eu percebi
o que dizias:
nós somos
como ladrões.
22.9.20
Envelope desfardado
Esta é a roda dentada
o pastel na paleta de intenções
o fogo imperturbável
a centrifugação que desaloja impurezas
o acostumado torpor na anestesia da matilha
o carvão alisado na folha de almaço
a inspiração que se perde na boca de água
o modo que não se convence da moda
uma escada íngreme sem cuidados
o mosto que amputa o intemporal
a beleza encerrada nos curros
(fugitiva dos Homens)
o manual de conversação
o impecável instrumento do consentimento
o barril à espera de manteúdo
os dedos trémulos na forca do medo
o penhor de toda a lucidez
o manuscrito sem titulação
(passado a tinta da China)
a tenaz que apara o desassossego.
Esta
é a palavra dita
à revelia de conjeturas.
21.9.20
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