Não fosse o zero
as arestas quadradas
seriam gelo sobre as feridas
o milhão inteiro de profecias
sem dívida por legado
sem vestígios das lágrimas
abandonadas.
22.4.22
Válvula de segurança
21.4.22
UNESCO para uso pessoal
Por esconder
o que de mais feio se contém
no humano corpo,
ao sapato
devia ser aposta a comenda
de património da humanidade.
#2370
[Crónicas do vírus, CMLXVII]
Legados da peste (258):
Já pouco tempo falta
para reaprendermos
os rostos.
20.4.22
Almamómetro
O caminho do silêncio
arroteia marés hasteadas em breve
no descolorido cenário habitado por vultos.
Na gramática do silêncio
contam todas as sílabas
para o apuro dos déspotas.
Descombinam-se os álibis
na congeminação perfeita dos fingimentos
sem cesuras ou outros pespontos
à espera dos promitentes do verbo hausto
à espera
dos mantimentos especulados
nas janelas que tecem suas próprias paisagens.
No caminho do silêncio
nem o arvoredo cicia
e não é pelo vento que se ausentou.
Do silêncio a caminho
o poema que exulta
em frações diferidas do vocabulário loquaz
a mirífica palavra
regida pelas ameias da alma.
#2369
[Crónicas do vírus, CMLXVI]
Legados da peste (257):
Prudência
como eufemismo
de teimosia
– ou de perpetuação de poder.
19.4.22
Ph algo
Sólidas
as cofragens
que se enchem
na urdidura dos dedos.
As arestas
são aprumadas
que de ângulos mortos se estiolam
angústias sem lugar.
Os rostos
amontoam-se
num mapa sem nomes
sem mosto que seja mecenas
de um inventário de sombras.
As mãos
agarram as sílabas
enquanto a manhã se agiganta
no otimista oblívio dos apoderados.
Sem ser
por remédio
a maré assustada foge
e do mar alto ateia o dia que sobra.
#2368
[Crónicas do vírus, CMLXV]
Legados da peste (256):
Um espelho baço
tutela a penumbra,
a herança indesejada.
18.4.22
Tabuleiro dos boémios
Qual é
a silhueta
da glória
se nos degraus do sono
habita uma pirotecnia magra
a estulta máscara de si
um rogo de piedade
a recusa gratuita
candeias vãs
e um rosnar.
Qual é
a geografia
do medo
se nos corrimões da água
se denuncia o algoz emaciado
a claraboia sem contornos
um magistrado sem toga
o tirocínio puído
poetas de giz
e um bolçar.
#2367
[Crónicas do vírus, CMLXIV]
Legados da peste (255):
Sobra a hipótese
de postergamento da peste
pelos seus tutores
sob pena de perderem o palco.
#2366
[Crónicas do vírus, CMLXIII]
Legados da peste (254):
As fragas
nada pastoris
que arqueiam o dorso.
17.4.22
A cirurgia do medo
Os mastins
sozinhos
colonizam a cidade.
Deles é
a derradeira palavra
sentenciadores sem dó.
Talvez por serem temidos
muitos aspiram sê-lo.
O poder
sempre constituiu
a maior
(e pior)
embriaguez de todas.
#2365
[Crónicas do vírus, CMLXII]
Legados da peste (253):
Cortinas de fumo
insistentemente
vestem os palcos.
16.4.22
#2364
[Crónicas do vírus, CMLXI]
Legados da peste (252):
Esplanadas
sem cadeiras vazias
no remoçar da Primavera
ateando as vidas de antes.
15.4.22
Anti corrosão
Devo as mãos ao asfalto fundente.
O provérbio arrasta-se na boca
é como se
picaretas matraqueassem a língua
e da tortura o sangue falasse
em vez da voz.
Se esta varanda está gasta
vou a outra embocadura
onde o rio seja eflúvio de mim
e as portas sejam altas fortalezas
abertas contra a tirania do silêncio.
Possam beijos dar cor às bocas
e da escotilha segredar as manhãs altivas
nem que a penumbra seja o espelho
em que se acalmam as sílabas.
Ao longe
o castelo
sozinho
desamparado na paisagem secular
sulca as nuvens que aterram no seu regaço.
A partida não é o avesso da chegada
apenas
um apeadeiro
no abundante esmo de apeadeiros
onde se hasteia a escolha.
#2363
[Crónicas do vírus, CMLX]
Legados da peste (251):
O manual de instruções
em nova edição
as páginas tingidas
com cor diferente.
14.4.22
13.4.22
Lado B
Não é plano
selar comendas
aos lados B.
Não é um plano,
anjo zelador
da contingência.
Do lado B
aprende-se o avesso
uma margem
contra a repetição.
São as medusas
o verbo tentacular
agitando estandartes
sem a framboesa noturna.
Nos tabuleiros gastos
os acordes retirados à maresia
importam da alma
as casas prontas a ser morada.
Até que se deita
o dorso das mãos
e lado B cogita
desfazendo conspirações pueris
dos magos peritos no improvável.
#2361
[Crónicas do vírus, CMXXXVIII]
Legados da peste (249):
Lotaria,
ou o prolongamento
do jogo por jogar.
12.4.22
Cláusula número um
Corte-se a eito
a casaca ou a língua viperina
se as varandas forem extintas
e sobrarem os contrafortes a esmo
na paisagem dilacerante.
Corte-se a eito:
volta-se ao princípio
onde o verbo se constrói
em ondas alterosas no auge da tempestade
pois todo o ato criativo
é um verso de tumulto.
E depois
quando sobrar o sono
e de pesadelos não for composto
arrume-se o arsenal genesíaco
e faça-se a contagem do avesso
a contar do porvir que não tem horizonte.
11.4.22
Contracapa
Se a rasura na página
tem o dedo do contramestre
o que dizer da censura
do peso que se arqueia no ocaso sem nome
das bandeiras impostoras que se revoltam
e nos basaltos enquistados se deitam?
Não são desenfreadas, as palavras.
Não são irrefreáveis
nem se acostumam às prisões mendazes
e seus torcionários advogados.
Não é nas entrelinhas
que se abriga o sumo puro
das palavras impuras
o adubo que mente às colheitas desassisadas.
É na contracapa
em poros disfarçados de tinta dourada
como eram dantes as lombadas
um espelho de falsificações
sem se saber da nota da contrafação.
#2359
[Crónicas do vírus, CMXXXVI]
Legados da peste (247):
Depois do biombo forçado
o ser pela metade,
vagaroso.
10.4.22
#2358
[Crónicas do vírus, CMXXXV]
Legados da peste (246):
As bandeiras
ainda do avesso
vão por gramáticas
desaprendidas.
9.4.22
8.4.22
A diástole dos perseverantes
Rio sem nome
voraz se cumpre
na exatidão da chuva semente;
outono a destempo
ditando para as páginas sem rosto
a álgebra sem mantimento;
vozes escondidas no sótão
cuidando da pele amarrotada
no museu dos déspotas embainhados;
miragens vertidas no olhar
imensas paisagens sem mapa alegado
afogam angústias dantes sopesadas;
vertigem na planície
ajuramentada para ser moldura
antes que seja império o anoitecer.
Quinze horas, hora continental
O ocaso
senta-se ao jantar
nas suadas palmas das mãos
que se refugiam
no silêncio.
Por medo
talvez seja por medo
metendo as facas longas
no espelho estilhaçado
pelo crepúsculo.
Joga-se
a mirífica mentira
no pedestal onde se fruem ilusões
antes que a pele acorde
presa na hibernação.
Não se cuida
a decadência em prováveis regatos
nem a alucinação transforma o sangue
em altivez.
O xisto
não é a pedra tumular
arrancada à falésia matinal
e o peito carnudo procura as cicatrizes
nas estrofes surdas.
Até que o alívio
seja o campanário irrelevante
e as fragas tomem o corpo por semente
sem avisar os deuses de permeio.
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