Deixo aos
senadores eruditos
o oráculo sem
grei.
Eu prefiro
a órbita do
tempo notório.
16.5.17
Estuque
Onde está a
cabeça,
ausente?
O mar quente consumiu
as latitudes
queimou a noite trémula
ciciou aos
livros emoldurados
a beleza das
palavras.
Provavelmente
a ausente cabeça
é miragem
contumaz
do febril pensamento
do indomável
pensamento
saltando as
baias todas
recolhendo nas
fronteiras invisíveis
o simples
fermento que desata inquietações.
Certamente
a cabeça não é
um conceito banal
e o porvir
cuidará de ser sua caução.
15.5.17
Farsa
Os ossos não cansados,
cais que esconde tempestades
e os sussurros sem medo
libertam-se dos estorvos mundanos.
A obliteração da noite desarvorada
amplifica a coragem
um certo devir adivinhado.
Sorvo o dia em talhadas generosas
sabendo que outros, muitos
se servem
no porfiar dos amanhãs que esperam.
Não:
não
tenho pressa
nem deixo que a pressa me sitie
contra paredes exíguas
refém
de uma vontade fina
refém
dos trágicos oráculos
orquestrados em mãos viperinas.
Chego-me à
orla do rio
onde o denso nevoeiro cicia impropérios
contra
a promessa de um dia soalheiro
e pergunto às sereias submersas
se estou próximo de saber onde desagua o rio
se estou próximo de algum conhecimento
capaz.
Só
ouço o vagaroso rumorejar da água
em sua descendente transição,
enquanto um troar indistinto
insinua que os olhos vendados
talvez
não
sejam má ideia.
Fico sem perceber nada.
Arranho o sal agarrado às mãos
só
para ver
se
ele desenha palavras sábias em seu rasto.
A pele limpa
imaculadamente até sem rugas
pressagia alguma claridade.
Não
parece.
No palco
apenas a cortina fechada
o chão
vazio
e a penumbra que torna tudo
indistinto.
Projeto
Não
fosse o rastilho
uma acendalha mortiça;
não
andassem distraídos
os aspirantes a deuses;
não
tivesse sido trespassado
o viés
dos fanáticos;
não
se segredassem
os improváveis
segredos que o não eram;
não
chorassem as crianças
por desilusões que são húmus da infância;
não coalhassem as águas
no pranto da desmemória;
não houvesse fábricas em ruínas
em coligação com a decadência;
não tivesse meias-medidas
no sargaço das indecisões;
não combinasse as cores
com a exalação das veias interiores;
não houvesse um refúgio
onde a solidão se acomoda;
da antítese do exposto
os frescos remediados
na promessa dos olhos desembaciados.
14.5.17
13.5.17
Pugilista
Não é
pelos punhos de renda
que o pugilista semeia encanto.
Nele
não
há nada que frua
encanto.
O pugilista sabe
do desvio no septo nasal
– ossos do ofício,
ou apenas um desleixo
de que ficou credor.
As mãos
calejadas
devido aos ossos do ofício
(as mãos
que já não vestem luvas acolchoadas)
mapeiam as rugas do rosto
enquanto os olhos se demoram
nos troféus
pendidos
nas fotografias louvando vitórias de antanho.
O pugilista
atirado pela solidão
para o exílio
da cama
não
consegue verter as lágrimas
encomendadas.
Os ossos do ofício
emparedaram as lágrimas
na barragem que o sitiou.
Ao menos
a solidão
não magoa.
12.5.17
#200
No sótão do
pensamento
assanhados gatos
rasgam livros
indigentes.
O sono sacia-se
no arco-íris ferino.
Mosaico
Não esgotam as
rugas
no intervalo da
noite macia.
Se soubesse os
mistérios das arcadas,
lá onde há árvores
escondidas
e murta embargada,
às mãos viriam
opúsculos fartos
o sortilégio das
obras inacabadas
e o peito suave,
leito calmo para
aplacar inquietações,
seria confessionário.
Não se tome por
certo
nem as certezas
imperativas:
se um avesso destronar
as certezas
o chão trespassado
de contingências
é o preparo para
o desassossego.
Os cuidados
inadvertidos
bolçam para o ar
um riso louco
talvez
como se impossível
fossem imprecações
e os volteios
madraços
sincopados com
as ondas furtivas do mar
amparassem o
ouro furtado aos apóstolos.
Por via das dúvidas
lave-se o chão.
Nem que seja
para depois da
chuva
voltar a ficar
molhado.
11.5.17
Licor Beirão
Escopeta afiançada
ao dorso venal do ufano capataz,
do estarola despojado de espelho
incapaz de sufragar a estultícia
própria
mercê dos encómios que encomenda
de si despejados em cima de si
mesmo
em néscio onanismo.
Infaustas personagens
a deste jaez
nem credoras de um módico de
atenção,
segundo letrados
na improcedência
dos apedeutas,
ensinando que o desdém é o pior
palco
em que pode sua ossatura ter
ninho.
Os preparos da despoluição
têm outros mandamentos.
Despoluídos seriam os ares
se canhestras personagens tais
fossem emigradas estatuetas.
Na perfídia da imperfeição
arrasta-se o vernáculo da sua
insídia
à espera que se reduzam à
pequenez
de onde não deviam amarras
soltar.
10.5.17
Estrada
Era desta força
era mesmo desta força
que andava em demanda.
O antídoto
contra as intempéries
o bolso estrelar
penhor da fortaleza
a vidraça
desembaciada
a caução inestimável
a dádiva
composta por mãos anárquicas
à
medida dos desejos esplêndidos
das ambições
sem freio
das joias
sortilégio
no
seu incalculável valor.
Desembainhados os pesares,
as sombras hipotecadas.
Tinha a meus pés
a estrada inteira
aberta
promissora.
#197
Coube no rio caudaloso,
na exata proporção do miradouro,
a demissão
do nunca
(por experiência de vida).
9.5.17
Fósforo
Tinha um navio
ancorado
nas ideias
nascituras
e compunha as águas
vivas
com os dedos
orquestrados por rosas.
Não deixei
o sal lilás ter
seu leito
e no desvario
ocasional
esperei na
esquina clara
o sentido sinal
de um filme transato.
Todavia
ao menor sinal
um sinal consuetudinário
e enfraquecido
o latido
distante foi fala primacial.
Goste-se ou não
o verbete anotado
no canhoto da lotaria
talvez amesende
a fortuna maior
– a fortuna
capaz,
o lídimo
condutor das almas perenes.
As vozes sem
rosto
saíram do
esconderijo
mas só se ouviam
vozes
ainda sem rostos
capitulados nas vozes.
No carrossel em
vertigem
em rejuvenescida
idade
sem o sofisma
dos almanaques-vitupério
tirei do bolso a
página amarrotada
de um poema sem
esquecimento.
E soube
que o dia não
tem fim
se esse for o
propósito da vontade.
8.5.17
Desmentido
De um nome
terçado em
espada fechada
proclamo um só brado
um juramento de
fachada.
Convocam-se generais
ciosos
os que trazem o
advento do cio das batalhas
e hasteia-se a
alva bandeira
nas brandas que
desaprovam bélicos propósitos.
Não há esgrima
para tal espada
nem as palavras
malditas
se esbofeteiam
em despropósitos varonis.
Um sino guiado
o eco suado na
parede esguia
sobe as traves
inclinadas do gesto treslido
e tudo deixa de
tremeluzir.
De um nome
açambarcado em
batistérios desenhados
uma heresia não
apalavrada
desmonta o séquito
dos ajuramentados sem saber
dos que
perseguem comandantes espúrios
desertores atrás
da retórica astuciosa.
O nome meu
profissão de
inteireza
(se a memória não
atraiçoa
e a modéstia
cauciona)
desajeita os impropérios
desassisados
desenhando
coreografias sibilinas
nas entrelinhas
das nuvens finas
de onde sobeja o
perfume da bondade.
E eu entoo o
nome meu.
#195
Uma ponte
fundida no nevoeiro:
não
sabia se os olhos eram ardis
ou o nevoeiro o útero de um sonho.
7.5.17
Sem resposta
Quanta
música não ouvida?
Quantos
livros por ler?
Quantos
lugares desconhecidos?
Quantas
palavras por dizer?
Quantos
luares adormecidos?
Quantos
alqueires anulados?
Quantos
teatros emparedados?
Quanto
mar por experimentar?
Quantas
cidades por escolher?
Quantas
noites por açambarcar?
Quantas
estantes por arrumar?
Quantas
frases por articular?
Quantas
lágrimas que ficaram por verter?
Quantos
punhais guardados?
Quantas
mãos se perderam na maré?
Quantos
olhares extraviados ao acaso?
Quantos
pesares pesaram a eito?
Quantos
sonhos sem palco?
Quantos
fogos desmaiados?
Quantos
frutos apodrecidos sem colheita?
Quantos
rios obliterados?
Quantas
pessoas no ardil da melancolia?
Quantos
súbditos sem vontade?
Quantos
voos demitidos?
Quantos
esboços que só esboço foram?
Quantos
lamentos admitidos?
Quantos
entardeceres bucólicos?
Quanto
futuro omitido?
Quanta
água baldia?
Quantas,
as perguntas órfãs?
6.5.17
Coldre
As
acácias prometem
a
opulência da primavera.
Não
se sabe se é pretérito
o
desejo
ou
se abraça as camadas
do
tempo promitente.
Os
juncos fadados para a decadência
não
estiolam
até
que se aventurem os ocasos
na
orla da lua em eclipse.
Os
pretextos
não
deixam de ser
a
simulação do que se intui
mendaz.
5.5.17
Lassidão
Do meridiano hasteado
desvendei a solidão que fora cifrada
antes que o entardecer estorvasse a
claridade.
O peso do mundo
não
se joga contra os olhos vertidos
na finitude de um mapa.
O peso do mundo
por mais que seja pesado
não
arqueia o corpo leve
não o embaraça na estreiteza
de um rio assoreado.
Virtudes em contumácia
perdem-se no labirinto baço
remexendo
com as mãos
gastas
nas passagens de nível
escondendo segredos vitais
segredos viris
bolçados
por varões em pose monárquica.
E depois
à
sobremesa
entre os copos rejeitados
e o fumo deslaçado
tiram-se à
sorte os penhorados
ao fado das divindades estultas
as seráficas
sereias que ateiam fogos
por dentro da água tumultuosa
à
escala de um mar reduzido a um aquário.
Amedrontados
os parceiros exclamam:
“vamos
embora
vamos daqui para fora!”
e enfeitam o celibato involuntário
com um aceno de mão codificado
no presságio
de um amanhã exaltado
nas improváveis teias vãs
de proezas simuladas.
A floresta enche-se de elfos
e o sono
pode tomar o seu lugar.
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