Mão não morta
sossega o rosto abraseado
adia sem prazo o cadáver.
12.11.19
11.11.19
Desculpas
Travessia
vela a quarenta graus
um cálice de licor de laranja
as traves-mestras fora do sítio
de férias em Carcavelos
o mar plácido no fundo da palha
e um comboio
lentamente percutindo os carris
enquanto o velho desfolha o Diário
e o punho encardido manifesta opções.
Travessia
não será à Trafaria
que os silos inestéticos roubam a calma
e os olhos não merecem tamanha punção.
Ponho os olhos
no ruído venal da ponte
das pessoas que se cruzam
sem chocarem de frente
e dos destinos aziagos
que não se correspondem.
Oxalá o licor de laranja
fosse de melhor colheita.
Os artesãos não mereciam
tanta insídia
dos frutos falsamente inofensivos.
10.11.19
#1256
De há uns tempos a esta parte
quando estou num urinol público
pergunto-me
se não devo ser um homem de esquerda.
9.11.19
#1255
[A uns abencerragens, no trigésimo aniversário da queda do muro de Berlim]
Impugna a História
e definha, acantonado,
no teu exíguo quarto.
8.11.19
Outono
Este é o teu rosto,
outono.
As folhas
não caducam.
Desenham o chão.
Compõem o seu leito,
ocre.
No outono,
pressente-se
o reinventar.
7.11.19
Do verbo da paciência
Houve métrica paciente
o deslumbrante eco dos druidas
penhor de vesúvios sem medo
ou lava gutural que arrepia as mãos.
O vencimento de causas
não é engodo que distraia
na véspera dos segredos guardados
em privadas fazendas.
Se não fosse paciente
a métrica seria
apenas
um caos ancião
coberto de xailes anafados
com o provecto fado a tisnar a audição.
Não era paciente
a métrica
e na reorganização da gramática
foi deposta a desistência do modo.
Sobrava a lava
um inesperado campo fértil
(ou campo inesperadamente fértil,
ou ambos).
6.11.19
Código secreto
Chave.
Uma porta que não vem no mapa
a tristeza que se liquefaz
no avesso das lágrimas contidas
o segredo audível
uma sombra vetusta
os ossos contrafeitos na armadura de flores
e um grito incolor
na boca azeda dos escafandros.
E persisto:
uma chave
fecunda
a chave insólita
à procura de porta
quase a publicar anúncio na imprensa
à procura
quase loucamente
de porta.
Mas sem mapa
a porta não se desenha no vazio
a gramática emudece com a trovoada tardia
tropeça nos cotovelos vadios
e a voz assusta-se
empalidece.
Se a porta nasceu sem mapa
a chave tem o anonimato como altar,
vem com a decadência
antes de ter serventia.
E se a chave não descobre a porta
o código secreto não chega
a ser código.
5.11.19
Porto de honra
O mar
em leilão
rosa dos ventos
armadilhada
o convés
vazio
fantasma sem vela
ou bandeira sem escudo.
Marinheiros
em retirada
espelho baço
intransigente
o cais
cansado
vulto sem ornamento
ou pesadelo sem inventário.
4.11.19
#1249
Tenho a impressão
que as pessoas abrem os braços
quando estão num promontório
para receberem o atlas inteiro.
Não contes
Não contes
a bússola do obscurecimento
a mortalha da melancolia
a lei vazia dos déspotas
a morte sem conta aberta.
Não contes
em tua lídima matemática
o suor frio do medo
os móveis de antanho
os corrimões velozes que fogem do tempo
o sumptuoso ardil
dos que se ufanam
do vazio que tomam por grandeza.
Não contes
os artesãos da boca farta
os ascetas sem mantimento
os degraus até ao Olimpo
as paráfrases desenhadas no friso da noite
os emblemáticos desdizeres dos mendazes
a música surdamente fastidiosa
as casas alinhadas na paisagem estreita
as lágrimas suadas em arestas arrumadas
o namoro dos ímpios ascetas
a gramática (diz-se) com linhagem
a etnia dos que perderam o altar dos escolhidos.
Não contes
em notas avulsas
uma riqueza indigente
o verbo inerte de anciãos silenciados
os cemitérios sem ordem válida
os pesadelos destravados por diabos sem rosto
a comiseração assassina
os vetustos faróis de ideias atávicas
o veludo dos gatos assanhados
o espartilho das noites sem vista para o cais
o totem de um rei sem constituintes
o sereno rosto de uma sereia em aquário
o diadema que escolhe a luz pura.
Não contes
que sejam as contas uma fachada
o vidro gasto pela espessura da noite
nem contes
que sejas tu a contar
na diatribe fecunda
que remexe os fundos do mundo.
3.11.19
Oslo
Sobre o crepúsculo a destempo
tinge-se uma luz baça
sobre a baía.
O casario moderno,
com linhas de arrojo,
recebe os esparsos feixes de luz
subtraídos ao espelho das nuvens dominantes,
filtrando-os através das vidraças
espalhadas entre paredes e tetos.
Uma claridade timorata
desfaz-se em generosa luminosidade
que se deita sobre a cidade,
amaciando o frio pré-invernal.
E até a miríade de estátuas
(na coleção de estatuária
que parece ser mais numerosa
do que ia habitantes da cidade)
parece ganhar vida
o bronze refulgindo
com o módico dispensar da luz rara.
Só os turistas têm frio.
Os habitantes
desfilam menos indumentária
sem esgares de desconforto
com o frio pré-invernal.
As folhas das árvores
caducas,
enrugadas,
acobreadas,
denotam o outono
que estende a mão ao inverno:
o chão é o seu leito;
dir-se-ia:
o chão é o caudal
onde se despojam as folhas
destronadas pelo outono.
Fica à mostra
o pressentimento do inverno
e as pessoas protegem-se com bebidas quentes
indiferença pelo frio pré-invernal
e resignação pelos dias imperativamente magros.
E aprende-se:
o inverno não é uma fatalidade
nem o nó górdio que investe contra as pessoas
e subtrai um sorriso confortável.
Até as estátuas
o sabem:
um dia destes
a neve vai caiar a paisagem,
deitando-se sobre os corpos inanimados
das estátuas,
que, estoicas,
ensinam o deslumbramento do inverno.
Os braços do mar,
aplacados pela sumptuosidade dia fiordes,
abraçam a cidade
(a menos que um olhar do avesso
pressinta que a cidade é que congraça
os braços do mar).
O mar ficará
imorredoiro
para se enamorar com a cidade das estátuas
caiada pela neve sem freio.
2.11.19
Sem preço
De ciência certa:
não desbotou
a aurora boreal
e de meu passo
e em meu regaço
se fez o sherpa de ti.
Alpinistas,
que paredes alcantiladas
já nos foram propostas
e todo o frio do mundo
impossível embaraço
contra a força sem medo
o viveiro das palavras-argumentos
a esteira onde são archotes
os olhos nossos de atalaia
na insuspeita fala de que fazemos
versos
no oráculo de nossos corpos
a neve que fundem
no sortilégio de sua combustão.
Sherpas
em recíproco legado
a ternura amuralhada
contra os estados de sítio
que apenas sitiam
orfandades
miseráveis de todas as condições
usurários da bondade
falsários sem dentes mercê da mentira.
Sherpas
com o colo preenchido
pelo sermos a mais alta bandeira
que sabemos hasteado em nós.
1.11.19
Descarnaval
Uma fatia maior,
ou o bolo quase todo,
autópsia de um ser sem cadáver
em miragens desfeito
para gáudio dos mastins que o mastigam
de boca mal-educadamente aberta.
Os astros não dizem nada
(contrariando o outro,
o eternamente prometido cadáver político)
e a safra generosa contenta os artesãos.
Há dias assim:
um sorriso não tímido
um abraço afetuoso
lauto jantar na mesa da boa companhia
a boa companhia
e um punhado de versos antes do deitar,
como fermento dos sonhos a contento.
31.10.19
In a manner of speaking
Podia dizer:
tumulto
– e ficar à espera da maré menor
nos despojos da tua fala.
Podia dizer:
embaraço
– e exultar com os braços desimpedidos
no fojo sem lobo à ilharga.
Podia dizer:
nome próprio
– e arrumar o leito quente
no parapeito do sexo.
Podia dizer:
resgate
– e abraçar por perto
os corpos desatados da opressão.
Podia dizer:
deleite
– e nos olhos ávidos
fecundar a argúcia do desejo.
Podia dizer:
completude
– e do alto de mim
obliterar os precipícios medonhos.
Podia dizer:
sonho
– e no avesso dos sentidos
destravar a lava em frémito.
30.10.19
Fonte farta
Se ao sarcófago subtraíssemos
os gramas correspondentes à poeira
teríamos uma
punch line
(que soa sempre bem,
neste capítulo da modernidade,
debitar a erudição do idioma-franco).
Seríamos como os clássicos
gente absolutamente desempoeirada
mergulhada na contemplação
penhora
das interrogações depois das interrogações
(contra os boletins de previsões
dos pastores que apascentam
a modernidade que se pôs
com a cumplicidade de um amanhecer
poltrão).
Não dizemos “amanhã”
nem fazemos figas ao depois
que a estrutura interna da linguagem
é rigorosa
de um rigor absolutamente anárquico.
(usurpando a matriz à gramática
contra o estertor dos mendazes,
os argonautas que guardam
com o peso de sete chaves
o penhor da linguagem em sua pureza
– ah, a pureza!)
Também não dizemos
“se eu morrer”
por manifesta improbabilidade da hipótese.
29.10.19
Tomada de posse
Sob a contraluz
vejo o desenho da minha silhueta
um vulto disforme que se arrasta na parede.
Se soubesse de uma cortina
escondia-me atrás de outra
para não me ser revelado
o negativo de silhueta:
parece que ensaia uma coreografia
disforme
sitiada pelas finas fronteiras do vulto
que se aloja na contraluz da minha silhueta.
Sinto algum pudor.
Já há muito
perdi a inocência das ilusões.
Não danço
para não ser credor da indulgência de outrem
e convenci-me que o melhor remédio
é disfarçar-me
com a silhueta desenhada
sob o estirador da contraluz.
28.10.19
Trânsito em julgado
A levedura extática
navega
no curso improvável do devir.
Não é vassalagem.
Se soubesse dos desacatos
e de seu paradeiro
talvez me esforçasse por ser mediador
e aos bélicos estandartes retirasse chão.
A cavidade dos amargurados
não recebe a lua cã do luar alto
e às perguntas com arestas
responde-se com paciente meticulosidade.
A levedura não decai
no entardecer das espécies
e sem o contrabando das almas
não se prepara os telhados indulgentes.
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