Deu-se o novelo ao socalco das ideias
e da ferrugem de antanho não havia vestígio.
A contrapartida da indulgência
(avisavam os clérigos disfarçados)
era o penhor onde se esvaziam as almas
de nada servindo
a escultura onde se compaginava a comiseração
nem o palco
onde tinha tradição o arrependimento.
Num fulgurante vicejar da voz
um sobressalto compôs-se na frontaria do dia
e os duendes
já não martirizados pelo desdém
puderam cantar
interminavelmente.
Os tanques já não tinham lavadeiras
mas o parque ainda tinha o seu batismo.
Acontece
com a usura do idioma transfigurado
cunhar epítetos sem correspondência
e a maldita tradição
(o argumentário da inércia,
ou o poço onde se disfarça o medo da diferença)
persevera,
indiferente à dissonância.
Este podia ser
um breviário sobre a História dos mundos:
a servidão escolástica
que subtrai a vontade dos Homens
o máximo penhor todavia não reconhecido
a mais sublime das anestesias
o sufrágio não validado
que reduz o Homem
à caricatura de si mesmo.
