A heráldica
não passava
de uma onomatopeia.
[Do lugar que ainda pajeia
atavicamente
reis]
16.3.20
15.3.20
O catedrático falhado
Nunca teve melhor propriedade
dizer-se
que a nódoa cai no melhor pano
quando um catedrático
todo ufano da sua catedrática condição,
convencido que é um intelectual público,
cai na armadilha no idioma ardiloso
e não hesitou em escrever “exito”
quando queria dizer “hesito”.
Esclarecimento em jeito de remate:
o idioma é o melhor pano.
14.3.20
Os gongóricos
Corta caminho pela anamnese
o cintado perímetro onde têm aval
os bizantinos boletins dos hunos deste tempo.
Acerta as mãos com o sol-medida
desconfia das impecáveis verdades
pois sabes que das refutações
colhes o ouro tingido de ouro
e não os disfarces que aformoseiam
os imperativos sem reserva de dissidência.
Compõe a gramática que cabe no pensamento
e não fiques à espera
de conselheiros embebidos em sabedoria
que desses só podes esperar
logros com acabamentos perfeitos,
o que em tempos de antanho
seria cunhado como
banha da cobra.
13.3.20
Instalação artística
Sou o lápis que desenha
os mapas de quimeras
no teu dorso trémulo,
vitamina sem paradeiro
rédea solta no meridiano de ouro
à espera do chamamento
à espera
do vulcão sem freio
da boca empenhada
das bocas que se tumultuam
à espera
de fazer jus
ao santuário que de ti fiz
rainha coroada nos meus dedos quentes
para das noites sem medo,
diligente algoz da vulnerabilidade,
erguer o cálice
de onde a seiva se ordena
num pulsar torrencial
desenhando outros mapas
no teu trémulo dorso.
#1426
Ouvia o verso, na música:
“We had to get through”.
E pressentiu
que podiam atravessar
todas as paredes.
[Tindersticks, “Rented Rooms”]
12.3.20
Recauchutagem
Chegará a altura
num devir qualquer,
apessoado como devem ser
os devires maneiros,
de seres tu a providenciar
o teu banco dos réus
de onde
em contundente exercício heurístico,
como exsudação sucedânea do divino,
de ti dirás
as coisas banais
que todos de si dizem
e em ti afundarás
num lodo sem remissão,
tão lodo como o lodo onde se aprisionam
as botas encardidas que tuas não são,
e de ti não arrependerás
as lúdicas pudicícias
os audazes dizeres
a monumental praça onde expostos estão
os proverbiais equívocos
o epicurismo incurável.
Chegará a altura
em que olimpicamente serás
arquiteto do risível
que te desembaraça a gargalhada em golfadas
e de ti farás
o mínimo denominador comum
ator fora do palco
(ou palco sem ator,
ainda não sei)
a permanente dor de cabeça que se consome
consoante muda
atoarda à prova de bala
a moeda enevoada perdida no pântano
gergelim fora da horta então seca
participante da horda sem apeadeiro
imperativa recusa
de ti mesmo.
E de tudo isto
em barda solenemente erguida
com vista para uma esplanada sem mar
dirás
que desta linhagem és produto
e de outra não quererás paradeiro
por a saberes não tua.
11.3.20
Teoria geral do pescoço endireitado
Não sou pescoço
para os contratempos inflacionados
os agravos da alma
e os opróbrios sem cisão.
Ou,
se calhar,
não sou contratempo
ou agravo
ou opróbrio
para os pescoços que me precedem.
Nem me parece
que esteja inflacionada e cindida
a alma que me tutela,
ela sim,
pescoço endireitado.
#1424
E o idioma português,
ó raridade,
triunfa sobre o inglês:
(poder)
falar de êxtase
sem ter delírios.
10.3.20
Reda morta
Corpete de caramelos
na autoestrada cheia de esquilos,
o embaraço do timoneiro
contra o mendigo erudito
em sucessivas palmas cinéfilas
no avatar desemoinhado.
Um falatório sem igual
as falas segredadas pelo ponto imóvel,
o arcaico pajem em circenses meneios,
que serpenteia as tábuas redondas do palco
e esgrime o cardápio prometido
em ufanas, místicas celebrações da confraria.
Safa-o
não a safadeza da litúrgica mitomania
nem os esgares bem compostos
da solene gravitas
(e muito menos
o desembaraçado moço de recados
em diligente influência dos plumitivos);
safa-o
o corpete de caramelos
em oferta deixado aos escrutinadores,
aos distraídos escrutinadores
embalsamados por um qualquer feitiço,
peixes inertes
deixados ao acaso
numa rede morta.
#1423
Não são as horas vãs
nem as estultícias avulsas;
são os paninhos quentes
a obnóxia condição dos meãos.
9.3.20
Afinal, contrabando
Começo
como se o olvido fosse proverbial:
como se fosse virgem a manhã
e de vésperas não houvesse vencimento
latitude com fim a começar no início.
Como se fosse
o esvaziar de todas as medidas
e do tempo houvesse apenas
o meteorológico,
sem notícia do restante
numa mão baça
deitando-se sobre a ponte levadiça da memória
transfigurada em desmemória.
Começo
por esquecer os idiomas
as telhas gastas onde toda a chuva se adulterou
as próprias telhas com a cor adulterada
pelo sol incisivo;
e esqueço
em socorro da memória seletiva
os alçapões
as visitas arrependidas
os poços sem fundo
os pesadelos sem freio
a incrível dor da impureza
(ainda mal refeita das recentes novas
que anunciam a impureza
como medula dos arrogantemente imperfeitos
humanos)
e até
a traição ao ser que se é
quando a memória é açambarcada
pelo desonroso esquecimento.
Os programas não passam de intenções
sem chão para se tomarem por raízes;
ou as intenções
não chegam sequer a ser programas.
Programa
Sem penhores
sem embargos
sem aliterações
sem palavras emaciadas
sem postergamento
sem corrupção da alma
sem logros
sem tergiversações
sem arremedos
apenas
o caudal onde sou navegação
à espera de transbordar.
8.3.20
Janela sobre o rio
A curva do rio
retém os minutos,
deseja ao tempo
que seja refém
da sua suspensão.
Ontem
era o rio soalheiro.
Hoje
o rio bendiz a chuva,
que não apetece demorar.
A curva do rio
indiferente
pereniza uma certa ideia de deificação
e os olhos testemunham
barcaças indeléveis
de um torpor lisérgico.
7.3.20
Ensaio da coragem
Tapei o luar
com a voz húmida.
Sem as trevas a adejar
havia uma janela calma
o andaime onde os jardins mentais
se antepunham
em cascatas de uma luz ímpar
o musgo onde as mãos se saciavam.
Se à manhã fosse devolvido o cais
seria como um cimento que dá forma
e o dia ganho
em vez de angústia
Seria
como moeda atirada à sorte.
Atirada à sorte:
faltava saber do seu paradeiro,
Para que a moeda
não ficasse órfã.
6.3.20
Do embargo
Não sei do embargo
das lágrimas sem curso
dos verbos estilizados
do caudal sem sombra
da matéria fecunda hasteada
do jogo onde se terçam os desejos.
Do embargo
com que sou entronizado
num lugar sem terra,
as quimeras desenhadas
numa tela sem amperes
num lugar
onde se desembainham os rostos
em miragens que se não gastam
em maresias que aterram em meu colo.
Digo do que disse
o mesmo que hei de dizer
quando o tempo a haver
for tido como prenda da memória.
Digo o que digo
o que for sem o embargo da prevenção
e invento a gramática a dedo
meticulosa
irreparável
maravilhosamente devastadora.
Já sei do embargo
de tudo a que ao embargo se dá
e não dou ao coldre
a menor impressão de medo
a menor impressão
do arrependimento de ser o que vim a ser:
ao abate
entrego as memórias sem paradeiro
os apeadeiros a que não fui
as palavras que fiquei por dizer
esta ociosidade dilacerante
os adiamentos sem agenda
o eu que não quis ser.
Não me cabe
o embargo
de ser embargo de mim mesmo,
descategoria operativa
nos quintais férteis,
ávidos,
povoados pelas árvores de fruto
e por sua maré odorosa.
5.3.20
Tribuna
Amanhece
o que entontece
na ausente prece
do homem que não esquece.
Empalidece
o que apetece
no palco em que acontece
e no peito enfurece.
Agradece
onde anoitece
e espera que amadurece
o verbo que enaltece.
Entretece
o rosto que entardece
e a pele que enrijece
no amanhã que estremece.
4.3.20
Coiote
O pobre coiote
sempre derrotado
sempre espalmado
ou tisnado pela dinamite
ou eletrocutado por uma aleatória trovoada
(sorte a dele:
em crédito
tinha mais do que sete vidas)
faminto,
incapaz de aprisionar o pássaro.
O pobre coiote
no papel de caçador
sem arcar com o estigma da maldade,
metáfora intransitiva da desrealidade:
ao contrário das fábulas contadas aos infantes,
e em contravenção do imaginário da sétima arte,
nem sempre tudo se reduz
à binária lente dos bons e dos vilões.
Essa
é a melhor metáfora da aprendizagem
dos infantes
(e mnemónica dos pós-infantes):
Num teatro sem vilões
uma personagem é castigada
com um deserto de sorte.
3.3.20
#1415
[Variação do #1414]
O que vi eu
(nesta terra)?
Um lugar formigado
de “porteiras com botões de punho”.
Simultâneo
Ajuízo
em plena letargia dos ascetas
o lúdico rimar de sacerdotes sem sinecura
o paradeiro único
na luz estrelar que bordeja a enseada.
Não tiro as armas de lugares empenhados
e aos versáteis maestros
algemo a vontade pútrida.
De vez em quando
nado na maresia encantatória
devolvo rugas e angústias e a madurez
aos armários sem serventia
um feitiço não pedido
contra os olhares devastadores
inquisitoriais
eles próprios o nome de uma mordaça
entretanto
evaporada por dentro do mar intempestivo.
Apeadeiro não sei ser
para agrado dos estultos
que se fazem ao luar do farol
que apascenta os timoratos.
Ensinam-se
as estrofes pendidas sobre as flores
as que trovejam sílabas fundas
antes que o ocaso leve vencimento
sobre as espadas embainhadas
– e do tudo
sobre um nada
dilacerante.
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