9.7.15

Os nós desalfandegados

O marinheiro coçava a cabeça,
eram tantos os nós por desatar.
Era sua função.
Apetecia-lhe ser madraço
convidar o ónus à ausência
embolsar o sono por dentro dos olhos
cantar aos pássaros famintos
apreciar as varinas que descarregavam a faina.
Mas era mais forte que os impulsos;
pegou numa corda
noutra e noutra a seguir
e as mãos calejadas de destreza
desfiavam os nós impossíveis.
Ou os nós que pareciam impossíveis.
O marinheiro tinha as mãos ensanguentadas
de tanto porfiar nos interstícios dos nós.
Na manhã depois
o contramestre nem reparou nas cordas
ordeiramente depostas no convés.
O tempo seguiu a ordem de sempre.
E o marinheiro não tinha miradouro
para sonhos diferentes da arte que era sua.

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