Desconversar

Os ramos secos fecundam

as letras madraças.

Troca-se prosa que caçoa dos sentidos.

Às duas por três

os ramos secos extinguem-se

e fica apenas o chão nu.

Podíamos podar árvores centenárias

ou apenas beber cálices de vinho

enquanto a alma tergiversa.

Ou então

para não sermos apóstolos da indiferença

medrar no sofá e em filmes suecos.

Nem tudo pode ser contumaz

– advertem os senhores da sensatez.

É quando soam as sirenes:

chegou a hora do desconversar.

Chegam depois novas retumbantes:

estaríamos a loucurar

(rezam as novas empoeiradas).

Que seja assim.

Antes uma loucura fecunda

do que a linha direita que fede

a desloucura.

Se preciso for desconversa-se.

As vezes que forem precisas.

Até que toda a desloucura

caiba dentro de uma touca de amianto.