Sudário

As paredes pingam o suor sangrado

acometem-se sobre o pescoço

gritando palavras baças.

Não sei se as fotografias

prestam homenagem

aos rostos.

Não sei se as imagens distorcidas

as sombras erráticas do filme

atravessam a paisagem em furor.

Talvez seja apenas um sonho,

um mau sonho.

Talvez seja uma lembrança vã

um arpejo abafado sintetizado na voz de um

arcanjo;

talvez sejam as consoantes mudas

que adulteram o sentido das frases;

ou apenas o quarto escuro

obnubilando os sentidos,

emparedando a razão viva

(o que quer que isso seja).

Agigantam-se anjos verdes

contemplando o entardecer desde o miradouro

à medida que as crianças andam de bicicleta

e os progenitores leem as notícias atrasadas.

O santo Graal

uma mãe de santo

um curandeiro africano

ou um músico ardiloso:

já não sei ao certo

qual deles sussurrou ao ouvido

que a paleta de cores não desmaiou

e elas entram pelo olhar com a cintilação

que têm.

(Ou:

em não existindo

nenhuma daquelas entidades

se calhar apenas julguei que ouvi tais palavras.)

Porventura

a aventura é apenas ser.

Sem pejo das desmedidas que são os outros

ao que um filósofo ensinou serem o inferno.

As baias encastradas nos colarinhos desprendidos

ajustam o prumo do vento.

E nada

nada

descompõe a sinfonia que se desembainha

no que seria o estertor do caos;

ao invés,

renascem os sentidos

da poeira ácida deixada em restolho

pelos embustes em forma de curadores

de tudo.