Extraviado

E se da matança não houver ouvidos

os sentidos rasgados desmaiam no caudal

talvez sangrando as palavras opacas,

este o graal consentido.

O ringue está sempre pronto:

os imprevidentes impérios

tutelam-se nas mangas dos burocratas

tornam-se adultos 

no avesso das páginas remendadas.

As mentiras sobram nas goteiras

cobrem as vidraças com o orvalho demorado

e as pessoas avançam no meio das ilusões

apagadas

como sempre são as pessoas

no fingimento de serem as peças centrípetas

que sobem a palco

ao palco sem residência nem existência certa.

E as palavras

invisivelmente sangradas

escorrem no meio da podridão coeva.

Não se enfastiam

os mecenas do teatro dos fingimentos;

sabem que só são periscópios

enquanto os demais 

forem corsários da grande mentira universal,

a mentira que se entronizou

metáfora da verdade.