As assoalhadas que sejam
não tirem saúde à aorta
nem apetite
que desenha a gula do futuro.
Por mal me desenharem
ando por aqui
mortiço
ou apenas caveado
nesta mentira
de que se celebra
assim tão incorrigível
misantropo.
Se o nevoeiro
tirasse as medidas
pela cor do meu sangue
ficava ainda um pouco mais
cerrado.
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